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El exterior de SCP-102
El interior de SCP-102 cuando no está en uso.
Ítem #: SCP-102
Clasificación del Objeto: Argus1
Procedimientos Especiales de Contención: Debido a que SCP-102 está actualmente poseído por el GdI-0122 mediante una transferencia independiente de dominio eminente, los esfuerzos de contención deben enfocarse hacia minimizar el conocimiento público de este para reducir su rentabilidad.
Descripción: SCP-102 es una mansión ubicada en ██ █████ ████ ██████████, actualmente mantenida por la corporación fantasma conocida como Ghieser Housing Associates. Está promocionada como una "una estancia de una semana para aquellos con gustos en las invisibles aventuras de la vida privilegiada", principalmente mediante el uso de anuncios online apuntando a gastadores impulsivos de altos ingresos.
Reservar una estancia en SCP-102 causará que se manifieste una llave en el bolsillo del pagador. Cuando una persona que no es la que tiene la llave entra a SCP-102, su interior parece el de una casa gravemente deteriorada dañada por el óxido, pudrición fúngica y termitas. Sin embargo, cuando la persona que tiene la llave entra mediante el desbloqueo de la puerta delantera, se encontrarán en un interior ordenado y bien mantenido, decorado según las tendencias de diseño suburbanas de los 1960s.
Uno de los cuadros perceptibles para las personas con la llave dentro de SCP-102, Se Acabaron las Vacaciones (Niña Volviendo de Viaje de Verano) por Norman Rockwell.
Permanecer en SCP-102 como la persona que tiene la llave por más de una hora causa que dicha persona se vuelva capaz de invisibilidad e intangibilidad voluntaria, permitiéndole moverse a través de objetos sin impedimento. Este efecto dura por la duración de su estancia o hasta que abandonan a SCP-102 por más de un día, ya sea por su propia elección o siendo removidos forzosamente. Mantenerse invisible por más tiempo que la duración de su estancia elimina el efecto de intangibilidad, un evento detectable por los sensores ██ taumatúrgicos instalados dentro de SCP-102 por el GdI-012.3
Anexo.102.01: El 12 de agosto de 1989, se detectó una señal de radio inusual emanando de SCP-102. Al analizarla, se determinó que la señal se originaba del residente actual de SCP-102, indetectable para la población general debido a que estaba sintonizada en una estación de radio imposible.4 La transcripción de la señal se proporciona a continuación, debido a que da contexto sobre como la persona con la llave puede interactuar con y utilizar las capacidades de SCP-102.
MARCA DE TIEMPO: 12 de agosto de 1989 10:38PM
¿Esta cosa está encendida? Dios, está pasando otra vez. Volviéndome loco o como sea que uno lo quiera llamar—y yo no debería estar, no así, no cuando los nuevos herederos de Marshall y Carter están madurando.
¿A dónde han ido mis años? Viniendo aquí para escapar de todo—¿Qué me hace eso a sus ojos? ¿Qué van a pensar cuando escuchen mi nombre, mi posición? ¿Por que no pueden entender la importancia de esta empresa? ¿Me verán de la manera que Darke lo hace, como un—un activo, contador, una herramienta para ser usada, todo con unos molestos inconvenientes? Yo, yo—
<Silencio por siete segundos.>
…Esta casa está demasiado vacía, pero es el único lugar donde puedo pensar. Se que todo es una ilusión, pero me da igual. Solo necesito que mi cabeza esté tranquila, necesito que mis pensamientos se vistan como mi antigua ropa de nuevo. Las ropas que tenía en ese entonces, bajo Chappell, bajo el Espíritu, bajo… bajo…
<Un suspiro profundo y pesado.>
Echo de menos a ese bastardo. Echo de menos esa mirada enigmática en su ojo, la ambición ladina en su cara cuando tuvimos que bajar a trabajar. Había algo sobre el. ¿Para que intimidamos a Capone tantas veces? ¿Para que saliéramos con un gimoteo? ¿Un resoplido sin decir nada? Para que toda nuestra pandilla se desmorone, para que yo acabe en una puta—puta—
Hogarth. ¿Por que tartamudeas como si fueras un niño? Resuélvelo, no eres alguna… alimaña. No como la gente que vive en casas como esta.
Creo que mi chofer me tendrá que llevar a ██████████5 mañana. Quizás pueda encontrar algo interesante ahí.
MARCA DE TIEMPO: 13 de agosto de 1989 11:57PM
Colarme por la pared me hace… pensar. Sobre la casa, sobre… que se siente como ser irreal. Me da escalofríos, ser nada como eso—Me pregunto si eso está incluido en el aviso que la gente firma por la llave. No me sorprendería si hay más efectos secundarios que el papeleo no menciona.
██████████ es como me lo esperaba. Estuve ahí en los salones de tipos ricos de la CDP6, el tipo de sitios sin vida, solo superficies blanqueadas y pulido suave. Sitios de escándalo escondidos tras muebles exóticos que están ahí para presumir cuanta pasta tienes, nada de calidad. Todo es valor exagerado y nada de artesanía. Los sesenta eran mejores que esto, te lo aseguro.
Estos tipos han existido el mismo tiempo que el que la riqueza ha sido algo. En definitiva no los he visto cambiar en el… por más de un siglo. Y yo soy uno de ellos, pero no pregunté para estar aquí. No le pedí empleo a Darke, el me tomó cuando yo—cuando estaba en mis—
<Un largo suspiro jadeante, seguido de el sonido de algo siendo machacado haciéndose polvo.>
Lo que es más deshonesto que estas casas y apariencias, es ellos pensando que son buenos. Dios. Buenos hombres y mujeres cristianos. Hoy vi una familia, una mujer ama de casa, un par de niños… aunque el marido no estaba fuera en el trabajo. Estaba en el hospital. Por lo menos, eso es lo que tiene más sentido, basándose en las cartas de condolencias y buenos deseos en la mesa del salón, y la mujer liderando a sus hijos en la oración por su querido padre viejo.
No voy a especular sobre que lo aqueja. Probablemente algo malo, probablemente algo que la compañía pueda curar. Es la oración lo que me está sacando de quicio, arrastrándose a mi cabeza como ratones en una pared podrida.
<Una risa corta y amarga.>
Y pensar que a Dios le importa. Puta idea estúpida. A Dios se la suda, si siquiera existe. Desearía conocer si está allí arriba en algún lado, o quizás aquí abajo en esta pocilga con nosotros, o si realmente existió. Quizás lo matamos. Quizás Percival lo mató mucho antes de que yo naciera.
El Dios al que recé en las trincheras nunca hizo nada sobre la Gran Guerra. Ni el hambre, las hambrunas, ni las horas sin fin esperando a que el infierno venga, ni el gas que se aferraba a tu uniforme y te quemaba mucho después de que escaparas. Ni siquiera intervino cuando los políticos decidieron que ya habían tenido suficiente y la segunda guerra llegó. No me ha tomado ni a mi ni a cualquiera de mi tipo de arriba de la escalera. Ese error probablemente va a acabar causando otra guerra, verdad? Europa en teoría ha hecho las paces entre ellos, pero en lo personal no creo en esos idiotas ni un segundo.
Y pensar que casi tomo votos por El. Entiendo que no está para intervenir mucho, después del Viejo Testamento, pero a medida que el tiempo avanza, se siente más y más como si Sus fieles lo estubieran cubriendo. Si yo lo estuviera cubriendo.
Y aún con todas las espinas en mi corazón…Yo…
…Los críos…
<Nueve segundos de silencio. Pronto, los sonidos de llanto suave comienzan de nuevo.>
¿…Por que soy…?
Para. Solo…para. Un traje manchado es lo último que necesito.
Por que esto no—esto—
<Silencio por diez segundos.>
…A la mierda.
<Inhalación profunda y sonidos de resoplidos.>
¿Siempre vuelvo a ti, no? Y pensar que al único a quien le importa es a un poco de polvo…
MARCA DE TIEMPO: 14 de agosto de 1989 09:17AM
Esta casa se siente como si me estuviera observando. Cada ventana en mi alma, cada armario en mi corazón. Todavía no he tocado la mayor parte de ella—¿Lo merezco?
Dentro, y fuera, dentro y fuera. No saben que estoy en su salón, un fantasma en las paredes como los circuitos de las máquinas serpenteando por su casa.
Esto me debería divertir, hacerme sentir más, pero no lo hace. Y este tipo de cosas lo solían, solían hacerlo cuando Chappell estaba instalando los refrigeradores en esta casa, cuando los chicos de los puertos estaban experimentando nuevas formas de mantener su pesca fresca por más tiempo para los restaurantes. Vi cada nuevo electrodoméstico aparecer y emocionar a las masas, emocionar incluso a hombres viejos como nosotros. Finalmente, podíamos mantener hielo sin necesitar una palabra mágica o un hechizo para congelar tu mano si la tinta te raspaba de la forma equivocada—
He vivido demasiado. No debería estar aquí. No se si puedo desearme muerto—pero este contrato, el contrato de Darke—me sangra hacia mi mismo, hacia las grietas y rincones de mi cerebro. Donde la muerte tendría que haber venido pero no lo ha hecho. Estos años están comenzando a mascullar en silencio al igual que el limo en el lecho de arena, y solo…me hace preguntarme. Me hace preguntarme si voy a ser una persona para el momento en el que se acabe mi tiempo extra, para ese entonces el hechizo se habrá ido…
¿Por que dije que si? Darke me dijo. ¿Por que te dije que si? Lo recuerdas mejor que yo; a diferencia de mi, tu estabas sobrio. Mi trabajo es lo que me mantiene de una pieza, ahora, pero los empleados me ven como a un coyote sarnoso. Una ardilla electrocutándose en un poste eléctrico—No puedo ayudar sino preguntarme si están esperándome para encontrarme con el mismo destino. Si ven mi cuerpo como nada más que polvo, yéndose poco a poco sobre las cuentas pendientes de pagar y el margen de equidad.
¿Cuánto tiempo me queda? ¿Me diste el número exacto, pero cuanto más puede aguantar mi alma?
¿Lloraréis por mi cuando yo no esté?
¿Lo hará alguien?
MARCA DE TIEMPO: 15 de agosto de 1989 12:35PM
Tus pequeños sucios hábitos en los que piensas cuando nadie mira…
¿Es gracioso, no? La gente se vuelve desordenada cuando los ojos se van, al menos en su mente—me entretenías cuando era más joven, pero ahora, solo me recuerda lo vacío que está el mundo. Se ha vuelto. La realidad no es mucho mejor. Esta casa se ve como cualquier otra en un vecindario, me deja hacer lo que otros ya hacen a medias con el chisme efímero y posición adecuada. Algo que solía hacer, mejor de lo que hago ahora.
Este hombre que he visto hoy—vive a quince millas de aquí—sigue manteniendo esta cosita horrible de su esposa. Haciendo coca porque su rendimiento en la cama y en el trabajo es deficiente. Se lleva a su jefe gritándolo y luego viene a casa a la más desagradecida ingrata de una casa—
<Sonidos de resoplido.>
Si solo dejara de pensar. Darse cuenta que eso solo va a empeorar las cosas, mandarte haciendo espirales a un desagüe del que nunca vas a salir. La heroína o cualquier otra cosa sería mejor que la cocaína. Los escalofríos, los temblores, la forma en la que la mente corre—"la droga del asalariado" mis cojones. ¿Fuimos creados para trabajar, trabajar y trabajar todo el tiempo?
<Respiraciones profundas.>
Lo que sea. La factura vendrá eventualmente. Le dejaré de dar el dinero que quema, contra la equidad de la casa de la que toma prestado combustible para alimentar ese estilo de vida. Todos tienen algo jodido en ellos, que tenemos que vivir con; me pregunto como se verá cuando implosione en el.
Mejor estar solo. Mejor estar solo, no depender de nadie, ¿Por que que beneficio es la familia si está destinada a caer?
Ni amantes, ni Dios, ni nada.
MARCA DE TIEMPO: 16 de agosto de 1989 03:54AM
Se que no debería. Todo adicto sabe que es algo malo. Aquellos que no quieren seguir así por mucho, o si lo hacen, terminan muertos.
Todo ese progreso…Estuve limpio por once meses, nada de heroína, ni otros opiáceos, nada. Pero el vacío de esta casa…hace que mi cabeza de vueltas. Tambaleándome, al borde del precipicio he estado por Dios sabe cuanto. Hay una espuma enfermiza y pegajosa en la arena debajo de mi. Espero que no afecte a la caída—el aterrizaje, supongo.
Pero no puedo ayudarme. Solo tenía que estar aquí. Necesitaba estar aquí…Necesitaba aferrarme a… algo para alejar a los fantasmas de mi cabeza. Nada más ha funcionado, ni siquiera las nuevas cosas que Percival me está dando; las medicaciones, los terapeutas, los doctores.
Esa es la parte que no te cuentan. Nada funciona para deshacerse de esa nada hueca en ti. Puedes estar limpio, arreglar tu traje, engominarte el pelo hacia atrás, pero al final no importará. Simplemente te morirás de ganas de salir a fuera como una luz cada día, anhelando el colocón donde no te puede importar nada y el quien eres no importa.
<Un suspiro profundo y contemplativo.>
¿Entonces por que siquiera lo intento?
¿Para quien estoy haciendo esto?
¿Chappell? ¿Un puñado de pandilleros muertos? Estos terapeutas no han hecho nada como lo que ellos hicieron por mi. Estaba limpio. Estaba limpio, por más de un par de meses a la vez, lo he estado por años al momento en el que Percival llegó a nosotros, llegó a mi. Y eso a pesar de todos los fumaderos de opio que tuvimos—se siente irónico decirlo en alto, pero Chappell me dio cosas que hacer. Gente a la que hablar. Trabajo significativo para seguir con, no los números inútiles de los que Darke se preocupa. Los números siempre subiendo, y subiendo, y subiendo, y eso es todo lo que me hace hacer, todo lo que quiere que me importe. He visto a ludópatas más sanos que los jefes de esta compañía.
…Me he acordado de algo más ahora, viendo que alto y limpio está el techo de esta casa.
Rat Park. Experimento de los 70s. Había mucho miedo por ese entonces de lo que las drogas hacían a la gente, y cuando ese experimento vino, se corrió la voz.
Los científicos de ese entonces estaban probando los efectos adictivos de drogas metiendo a ratas, solas, en cajas sin nada más que ellas mismas y dos botellas de agua; una limpia, y otra contaminada con una droga. Casi siempre, la ratas preferirían el agua drogada, bebiendo hasta la sobredosis.
Pero, si alguna vez has tenido ratas en tu paredes, sabrás que son animales sociales. Necesitan otras ratas, así es como viven en la naturaleza. Por lo que este otro científico hizo una versión alternativa del viejo experimento, poniendo ratas en un cerco más grande. Juguetes para mascar, sitios para esconderse, túneles para correr deprisa dentro, otras ratas con las que socializar, luchar, follar. Y las dos mismas botellas de agua.
Y casi ninguna rata bebía del agua drogada esta vez. Alguna daba una probada, y decidía que prefería el agua limpia. Incluso si el agua drogada era endulzada para enmascarar el amargor, las ratas lo evitaban en favor de la limpia.
<Un momento de silencio, seguido de una risa amarga.>
Las fiestas de oficina. Siempre me recuerdan que tan poco tengo, como esos coches vacíos en los caminos. Y llaman a esto exceso ¿Llaman a esto la vida? Intercambiar formalidades y sonrisas educadas. Incluso si el vicio aquí no se siente real. El dinero no puede comprar lo que una vez supe, lo que una vez tuve—no puede comprarme nada más que una caja con una botella de agua drogada.
Darke. Por favor. Déjame ir. Deja a esta casa descansar; susurra, se enfurece, ambos sabemos que lo que vemos aquí no es lo que realmente es. Deja que mi contrato caduque, estoy acabado. Necesito encontrar a las ratas de nuevo, necesito vicio que sea real, no necesito lo que tu dinero me puede comprar. Estas paredes fueron hechas para caer, déjalas. El tiempo tiene un trabajo por hacer.
MARCA DE TIEMPO: 17 de agosto 1989 11:59PM
<Murmullos iracundos y sonidos de crujido de bolsa. Los objetos son puestos en una mesa.>
Había—era una casa silenciosa. Cortinas cerradas, luces tenues, todo sutil. Llegué a la conclusión de que podía haber un o dos secretos interesantes allí quizás un cónyuge infiel o algo ¿Verdad? ¿Quizás un sucio trio?
Que me jodan, encontré algo. Encontré—Encontré—
<Una risa amarga y desdeñosa.>
Alcalde de la ciudad. Guapo, honorable, pelo negro, presentable. Padre de tres, da la mitad de su ingreso desechable a bancos de alimentos y la caridad, en una relación amorosa con su amor del instituto por diez años.
Lo encontré follándose a su novio mientras ella estaba en el club del pueblo.
Su novio. Poca cosa, con una cabeza de rizos rojos. Juntándose en el secreto de la casa del otro, con sedas negras y blancas, ligueros… Dios, me pregunté por un segundo si ellos iban a ir hasta el final, sacar a relucir el cuero y los látigos. Hubiera sido apropiado. Quizás más honesto y un mejor espectáculo.
¿Y que hicieron ellos? Simplemente se murmuraron palabritas dulces el uno al otro esperando que nadie los oiría. Llamadme "nadie" entonces, porque estoy seguro que la compañía estaría de acuerdo contigo en el momento que no tuvieran que trabajar conmigo. La forma enfermamente dulce en la que hablaron, la forma en la que sus manos se tocaron y tocaron y tocaron.
Esa mirada en los ojos de su—el alcalde. Dios. Absolutamente enamorado, tanto que no habría visto incluso si pudiera. Demasiado fascinado para ver nada más que el, ¿Verdad? Debiste pensar que eras el hombre más afortunado del mundo. Debes pensar que que esto durará para siempre. Debes pensar que tu Dios no puede verte.
<El golpe de una mano golpeando la mesa. Algo de vidrio rueda y se rompe.>
¿Qué vas a hacer? ¿Cuándo el te abandone, cuando el ya no esté, cuando tus vecinos te vean y lo delaten a la policía? ¿Cuándo se lo lleven? Estarás solo. Cruza los dedos para que tu familia no lo oiga, o no tendrán un hombro en el que apoyarte. Cruza los dedos para que tus hijos no lo vean, o te evitarán cuando seas viejo por ser un maricón. ¿Qué harás cuando seas humillado y a ninguna alma le importes una mierda?
Yo—
¿Qué—harás sin el?
<Silencio por cinco segundos.>
Parece que lo quieres, mucho. La forma en la que sostenías su cara contra tu pecho en tus manos, hablabas suave, jugabas con sus rizos para hacerle reír.
<Una respiración tambaleante, y un sonido indiscernible entre una risa y un sollozo.>
¿Por que no podría hacer eso, Charles?7 ¿Había algo mal conmigo? Símplemente querías ser un hombre, no querías llevar otro secreto junto con eso, pero… Pude haber ayudado. Mi trabajo era guardar tus secretos. Guardar los secretos de todos en el Espíritu. Asegurarse de que nada más que polvo te encuentre, que nuestros enemigos estaban ciegos para la gran sorpresa. No nos estarías ocultando—lo que éramos—a nuestra manera. Si tu solo—
Si yo solo—
<Silencio por siete segundos, rotos por sonido de llanto.>
¿Nos habríamos vuelto algo, si tu hubieras vivido un poco más? ¿Te habrías atrevido a amar a un hombre? Nos tendríamos que haber escondido, pero podía ayudar—
Si solo hubiera muerto contigo. En el Espíritu, antes de que Darke clavara las uñas en mi. Me odiarías por traicionarte pero yo—yo estaba aterrado en ese momento, cagado encima, no quería volver a sentir la muerte otra vez. Pero gustosamente elegiría esa desesperación de ese entonces por encima—por encima de esto.
<Un sollozo jadeante lo fuerza a detenerse.>
Joder— ¿Yo… Que se supone que debo hacer, Charles?
¿Qué se supone que debo hacer sin ti? Te has ido por décadas.
Le estoy hablando a un fantasma de ti.
¿No, siquiera consigo eso?
Yo…Yo…
<Los sollozos se silencian, pero persisten por el resto de la grabación, interrumpidos por murmullos indiscernibles.>
Por favor.
Solo vuelve, por favor.
Vuelve, incluso si solo es para matarme.
MARCA DE TIEMPO: 18 de agosto 1989 07:37AM
<Una ruptura de cristales ruidosa. Le siguen maldiciones indiscernibles, haciendo eco mediante sollozos y la repetición de la palabra "Charles".>
<Todo se queda en silencio después de veintisiete segundos de altercados. Una bolsa de plástico pequeña cruje como si algo blando golpea una superficie plana. Algo es hecho añicos, y le siguen sonidos de inhalación. Una suspiro largo.>
Ven y encuéntrame si puedes, Darke. Última oportunidad, como los viejos tiempos.
<El resto de la trasmisión de once minutos y veintisiete segundos es interrumpida por resoplidos, risas vagas, y tos hasta que lago se cae de una silla y rompe más vidrio, activando los sensores taumatúrgicos dentro.>
Diez minutos después de que la señal de radio terminara, ██ coches armados aparecieron en la escena identificados como pertenecientes al GdI-012. PdI-012-018 salió del vehículo que estaba más adelante, procediendo dentro de SCP-102 mientras era grabado por la vigilancia in situ diciendo una sola frase.
¿Eres una cosita muy problemática, verdad Mr. Cartwright?