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Me gustaría volver a afirmar que 106 no es, como se cree comúnmente, un depredador básico, a la par de un tiburón avanzado. SCP-106 es un ser sensible, aunque totalmente ajeno. SCP-106 parece ser consciente de varias cosas más allá del alcance del instinto puro y la memoria genética. SCP-106 escapa constantemente durante momentos en que la recuperación y contención son más difíciles. Un zorro puede salir de una trampa, pero solo un hombre esperará a que sus captores aparten la vista para escapar.
-Dr. Allok
“Sobre La Sensibilidad En Humanoides Contenidos”
- "Por el amor de dios, ¿dónde diablos está?".
El Agente Weng suspiró, frotándose la cara a través de su máscara. La noche era fría, pero los tres hombres sudaban mucho. A su alrededor surgían horrores, monstruos, demonios, bestias de fantasía y objetos animados, riendo y rugiendo mientras vagaban. Los tres hombres con máscaras antigás y trajes blindados parecían, en todo caso, mal vestidos. Mientras estaban allí, un hombre de repente extendió su puño enguantado, agarró a un zombi ligeramente borracho y lo acercó por unos segundos, antes de liberarlo nuevamente hacia la oleada de humanidad, mientras la bestia no muerta maldecía y tropezaba.
- "Maldito Halloween de mierda. Necesitamos sellar toda esta área".
El Agente Drak negó con la cabeza, haciendo un gesto hacia los grupos de juerguistas disfrazados. - "La vagoneta pasó demasiado cerca de la ciudad. Ni siquiera se suponía que debía estar en esta pista, creen que MC&D puede haber fastidiado algo. No se puede inmovilizar a toda la ciudad sin grandes consecuencias".
- "¿Y qué diablos creerán que pasará ahora? ¡El viejo bastardo está fuera, y ni siquiera podemos ENCONTRARLO!". Weng pateó un envoltorio desechado, mirando a través de lentes polarizados a todos los que no tenían que perseguir el infierno para ganarse la vida.
Drak le dio una palmadita en la espalda al furibundo. - "Calma, grandulón. El Comando dice que el anciano se lleva a un par de personas y luego hace su papel de cocodrilo perezoso. Es más fácil de cubrir que porqué una gran ciudad tuvo que ser puesta en cuarentena en Halloween".
Parks, hasta ahora poco más que una estatua, crepitó con su voz rota y oxidada. - "¿Qué tan difícil es encontrar a un viejo podrido que mata todo lo que toca?".
Weng negó con la cabeza, aún analizando la multitud. - "La mayor parte del tiempo se ve como un anciano. Puede lucir como quiera. Normalmente le decimos a la gente que solo siga los gritos. Qué gran puto aporte resulta ahora. ¿Dónde diablos está nuestro experto?''.
Una risa frágil y crujiente resonó en la radio. - "Harken dice que es tan experto en SCP-106 como un sobreviviente de un accidente aéreo es experto en aviación. No enviarán técnicos de laboratorio hasta que hagamos la evaluación inicial. Estamos solos por el momento".
Los tres hombres permanecieron inmersos en el horror, buscando a uno que avergonzara a los demás.
El ángel ebrio vagaba al borde del fuego. Demonios, zombis e íconos de la cultura pop se arremolinaron a su alrededor, moviéndose como una sola masa, antes de dispersarse en pequeños grupos y pares, solo para reagruparse nuevamente. La hoguera parecía rugir al ritmo de la fuerte música, el campo elegido para la repentina invasión adolescente lo suficientemente lejos como para evitar quejas por ruido, pero no lo suficiente como para atraer supervisión adulta no deseada. El alcohol fluía, la gente carcajeaba, y el agudo estallido de inhibiciones reducidas y angustia adolescente se sentía en el aire frío.
La noche aún era joven, sin embargo, varias parejas se habían alejado de la comodidad del fuego para buscar otras comodidades en los bosques oscuros y privados que rodeaban el campo. El ángel miró a los árboles silenciosos, tomando otro trago de una cerveza casi vacía. La vació, luego la arrojó, para encontrarse con un holocausto de sus hermanos siendo pateados y pisoteados lentamente en la blanda tierra. Ella debería estar allí, abrazada en cálidos brazos, besando una boca cálida… pero no, decidió irse con el único chico que parecía pensar que el momento antes de una fiesta era el mejor momento para mencionar sus "preocupaciones sobre nuestra relación". Bastardo.
El ángel, ahora con alas torcidas, comenzó a vagar por esos árboles fríos y oscuros. Que se joda… si quería descartarla, bien… pero eso no significaba que ella no pudiera seguir divirtiéndose. Soltó una risita, sonriendo por primera vez en mucho tiempo. Por qué no divertirse un poco… hacer una travesura, y obtener su dulce. Se rio, con el rubor de la diversión perversa y el alcohol en sus mejillas. Había visto a uno de los chicos de su sala de estudio vagar por aquí… tal vez podría encontrarlo, conocerse un poco… mejor.
Caminó hacia la oscuridad más fresca, la ocasional risa, los susurros o el destello de una luz fluorescente siendo la única señal de vida. Tropezó con una raíz, tambaleándose hacia adelante y apoyando su mano en un tronco viscoso. Apartó su mano casi instantáneamente; la textura arenosa y rezumante ardía en su palma, y la pérdida de apoyo casi hizo que el ángel cayera. Miró su mano, entrecerrando sus ojos, y notó una mancha de gelatina arenosa y fibrosa que la cubría, empeorando el ardor cuando notó los extraños hoyos que carcomían el tronco del árbol.
El ángel se estremeció, repentinamente sobria, y muy consciente del hecho de que nadie sabía dónde estaba. Que ella no conocía a nadie lo suficientemente cerca como para llamar. Trató de frotarse la palma contra su falda abullonada, sin darse cuenta de la mancha roja y negra que hizo en ella, con los ojos muy abiertos y mirando fijamente; una parte profunda y oscura de su cerebro primordial hacía sonar una alarma. Comenzó a caminar, rápidamente, concentrándose en el faro ondulante de la hoguera, tratando de hacerse sentir tonta, de ignorar el pánico creciente e irracional.
Una rama se rompió detrás de ella.
Se congeló, una sombra blanca, una mano chorreando sangre por una herida corrosiva por la que habría estado horrorizada, si se hubiera fijado. El ángel no se atrevió a mirar hacia atrás, pero estaba aterrorizada de correr, de escuchar algo que la siguiera, la alcanzara, la agarrara. Pasaron unos instantes llenos de nada, y finalmente el ángel resolvió correr justo en el momento en que una mano delgada y huesuda recorría su disfraz hacia los músculos de su espalda como un niño desagradable metiendo sus manos en un pastel.
Gritó, o trató de hacerlo, el sonido se redujo a poco más que un áspero clamor por el puro volumen del dolor, las extremidades repentinamente deshuesadas y plomizas, los nervios muertos excepto por la agonía. Sintió dedos tocándole las costillas por dentro, incluso mientras eran consumidas y corroídas lentamente, su cuerpo se movió lentamente para mirar al dueño de la mano. El parpadeo del fuego distante mostraba algo marchito, oscuro, viscoso y pulposo, pero fibroso y fuerte. Dos ojos negro lechoso brillaban en ella con una cabeza demasiado grande, sobre una mueca de cadáver congelado, de dientes finos y astillados.
El ángel inmovilizado jadeó y lloriqueó, sintiendo una corrupción aceitosa y ardiente filtrándose en su cuerpo, tratando de ignorar una lenta sensación de caída, tratando de no sentir el suelo debajo de ella volviéndose blando y suave, tragándose ambas figuras centímetro a centímetro. Se inclinó más cerca, y a pesar del horror abrasador de esa cara, una parte aún cuerda de ella aceptaba lo que seguramente era el fin inminente de su dolor. Sin embargo, se detuvo, mientras la otra garra retorcida de su mano se alzaba, justo cuando el suelo comenzaba a tragar sus caderas.
El nuevo contacto llenó al ángel de lucidez, acompañado de un nuevo miedo; su rostro se posó en esos ojos podridos. Reconoció el brillo detrás de ellos, y comenzó a gritar con un nuevo y repulsivo horror, incluso cuando comenzó a arrancar su vestido y su piel en tiras empapadas.
Jason corrió, sus pulmones ardían, tratando de gritar por ayuda entre agudos jadeos de aire. Ahora su traje de Batman se sentía como una broma, corriendo entre las farolas, sintiendo esa tibia mancha de orina en sus pantalones. ¿Dónde ESTABA todo el mundo? Había sido tan estúpido, tratar de ser como los niños grandes y valientes y salir solos… ahora realmente estaba solo, y sus amigos probablemente habían sido devorados.
No lo sabía con certeza, pero cuando el coco cayó de un árbol y comenzó a empujar niños contra una pared que de repente parecía arenas movedizas, probablemente era una apuesta segura. Ni siquiera había podido hacer nada, solo observó mientras esos largos y huesudos dedos agarraron a sus dos mejores amigos y simplemente… los arrastraron, como muñecas, apenas gritando antes de que la pared negra y esponjosa se los tragara. El coco enganchó sus dedos en los ojos de David como cuando su papá le había enseñado a agarrar una bola de boliche, y…
Jason vomitó abruptamente en la parte delantera de su traje, la masa de chocolate medio digerida se veía inquietantemente similar a la sustancia pegajosa que se había salpicado por todas partes cuando el anciano alto, flacucho y desnudo había aterrizado fuera del árbol. Se detuvo, cayendo de rodillas, tosiendo y vomitando, soltando un débil grito de auxilio a la tenue noche. El llamado se desvió, sin ser escuchado, el niño incapaz de siquiera sollozar, demasiado entumecido por el agotamiento y el horror. Apenas notó los pasos hasta que estuvieron casi encima de él.
Levantó la vista, listo para suplicarle a cualquier adulto que viera que lo ayudara. Entonces vio las piernas. Delgadas, negras, los pies pulposos y chatos por la edad, el concreto debajo de ellos volviéndose agrietado y pegajoso. Jason levantó un poco más la vista, temblando cada vez más violentamente. Las caderas marchitas, el pecho pegajoso y suave que no subía ni bajaba… y finalmente esa cabeza de pesadilla, que parecía una especie de calabaza podrida, pero negra y aceitosa como un cubo de alquitrán. Los ojos se clavaron en los del chico, tan brillantes y vacíos como una linterna en un sótano. Los dientes se separaron, una especie de negrura ondulante y viscosa se movía dentro.
Jason se tambaleó hacia atrás, jadeando, tratando de gritar pero incapaz de respirar correctamente. Miró al coco mientras hacía rodar algo en la palma de esa mano delgada y abatida, tirando de él entre dos dedos huesudos y llevándolo a su boca. El niño pensó que era un dulce, o algo así, pero luego vio el brillo del metal.
Era el diente delantero de su mejor amigo Anthony. Todavía tenía el soporte de sus frenos en él.
El coco lo colocó entre sus dientes, suavemente, el diente todavía blanco y limpio en esa boca sucia y goteante. Pareció sostenerlo allí por un momento… luego su mandíbula se cerró, y el diente se estremeció… luego estalló como un rompe mandíbulas bajo una llanta de automóvil. Lo masticó dos veces, luego se detuvo, aún mirando al niño. Parecía seguir y seguir, Jason no estaba seguro de si aún estaba respirando, sabiendo que este era el final, que esto era lo que sucedía cuando no escuchabas, cuando te vas solo, el coco viene y te toma, por siempre y para siempre…
Pero no lo hizo. Se giró, pareciendo prepararse para dar un paso… luego cayó hacia adelante, lentamente, como un viejo tropezando con un zapato. El monstruo negro casi chocó contra el suelo… pero simplemente lo atravesó, como si estuviera hecho de aire, sin nada más que una mancha negra dejada en el concreto… y el pequeño freno corroído del diente.
Cuando lo encontraron, horas después, lo había agarrado lo suficientemente fuerte como para incrustarlo en su palma.
El niño se sentó, consolado y miserable. Su madre había sido lo suficientemente amable como para dejar que al menos se pusiera su disfraz de Mario, pero incluso él tuvo que admitir que probablemente estaba demasiado enfermo para caminar por la casa, y mucho menos afuera durante horas, en el frío. Había despertado con vómito, y simplemente había continuado; sus padres esperaban lo mejor, pero finalmente se vieron obligados a cancelar el truco o trato. Por más triste que estuviera, hicieron todo lo posible para compensarlo. Había un pequeño cuenco de dulces para él, con la promesa de que cualquier sobra sería suya, y podía ver todas las películas de miedo que le gustaban.
Toc Toc
- "¡Truco o trato!".
- "¡Aww, qué tortuga tan linda! ¿Y tú qué eres, cariño?''.
- "¡Soy Rapunzel!".
- "¡Bueno, aquí tienes, princesa!".
- "¡Gracias!".
Ni siquiera había querido ayudar a pasar las cosas. Era mejor simplemente tratar de ignorar las cosas, solo pretender que todos los demás estaban dentro, eso lo hacía mejor. Tiró del sombrero de ala ancha un poco, tratando de convencerse de que su barriga no se sentía como si un erizo estuviera dando vueltas adentro. Observó a los zombis tambalearse por la pantalla, medio deseando que las personas que gritaban corriendo por la casa fueran niños de la escuela.
Toc Toc
- "¡Truco o trato!".
- "¡Oh, qué buen vampiro!".
- "¡Soy Draculaura! ¡Rawr!".
- "¡Tan temible! Aquí tienes…".
- "¡Gracias!".
Subió el volumen a la película, los lentos rugidos de los muertos vivientes ahogando los alegres gritos de los vivos. Lo peor iba a ser mañana, verse obligado a escuchar a todos, verlos comer dulces y hablar sobre diferentes casas y aventuras. Suspiró y tragó fuertemente, su estómago haciendo otro nudo lento y aceitoso. El chico apartó los dulces que había estado mordisqueando, repentinamente asqueado incluso por el olor.
Toc
- "…".
- "¿Hola?… oh…".
- "…".
- "Eh, ¿estás con… ¡OHDIOS!".
El repentino y creciente chillido de su madre hizo que el chico se pusiera en pie abruptamente, con su estómago encogiéndose aún más, pero ahora totalmente olvidado. No podía verla desde el sofá, pero podía oír ruidos, golpes y gritos sordos… y algún tipo de crujidos viscosos, como aguas residuales sobre hojas secas. Se puso de pie, y comenzó a mirar alrededor de la pared corta que bloqueaba la entrada, llamando con voz vacilante, temeroso de no obtener una respuesta, pero casi tanto como al obtener una. Estaba a solo unos metros de distancia cuando la mano giró alrededor de la pared, agarrándola tenazmente.
Era gris oscuro y delgada, tan huesuda y delgada como la de su abuela, con uñas anchas y planas que agarraban la pintura con fuerza. Donde tocó, una mancha negra se esparcía, como grasa en una bolsa de papel; los nudillos se veían hinchados y gruesos mientras se flexionaban. El niño observaba, retrocediendo lentamente, llamando de nuevo a su madre, su voz comenzando a suplicar. La mano se flexionó, hundiéndose en la pared a medida que la mancha se extendía, y una pesadilla se asomó por la esquina.
La cabeza era gruesa, deforme y grumosa, como un espantapájaros mal hecho, la piel delgada y gelatinosa. Dos ojos duros y relucientes, del color de los gusanos, miraban sobre la delgada y ancha apertura de una boca. Sus ojos se encontraron, y el chico sintió que el miedo se le iba de la cabeza hasta los pies, su estómago hirviendo como un caldero olvidado. Sus nervios suplicaban correr, huir, pero no era capaz de dejar de mirar esos ojos, sus pies moviéndose hacia atrás lentamente como un sonámbulo. La mano y la cara se movieron un poco, y hubo un ruido húmedo y pesado mientras su madre aparecía.
Estaba muerta, o cerca de estarlo, movida hacia adelante por la mano en su pecho como una marioneta de calcetín, trozos de ella negros y pulposos, gotas de esa mancha negra carcomiendo su rostro, su cuello, sus brazos. Su pecho era un agujero negro cubierto de gelatina, la mano de la cosa enterrada en él hasta la muñeca, los restos sin sangre y arruinados de su madre, colgando de él como una muñeca de trapo. Gritó, luego vomitó poco más que una masa de bilis y bocadillos medio digeridos, y corrió, chillando por las escaleras, rogando por su madre, su padre, cualquiera, alguien.
Se abalanzó al baño, cerrando y asegurando la puerta, temblando y llorando. Su padre había salido a la calle de visita, estaría en casa en cualquier momento, y arreglaría esto, de alguna manera. Llamaría a los policías, o algo así, los sacaría de la casa, dejando esa cosa negra atrás. Quizás mamá solo estaba lastimada, la gente podía lastimarse mucho y aún así estar bien, solo la había visto unos segundos. Esa cosa solo era algún psicópata disfrazado, probablemente saldría corriendo tan pronto escuchara a alguien venir, y entonces estaría bien, estaría bien. Siguió susurrándose a sí mismo, con los pies apoyados en el fregadero, espalda contra la puerta.
Seguía repitiéndolo cuando el rostro pasó a través de la madera sobre él.
Escuchó el crujido, y levantó la mirada para ver esa cara infernal mirando hacia abajo, a centímetros de su cabeza. De repente, el piso bajo sus pies se sintió fangoso y suave mientras observaba la boca abriéndose, para dejar que una lengua tan podrida e hinchada como un pez muerto rodara libremente… abajo… y abajo, deslizándose hacia esa cara horrorizada como un jarabe, ardiendo incluso mientras sentía sus piernas hundirse cada vez más abajo, incapaz de siquiera moverse, mientras esa carne suave y viscosa ardía como un ácido en su cara, sintiendo su nariz cocinarse como un borrador desgastado, gritando lo suficiente para atrapar unos cuantos centímetros de esa lengua interminable en su boca, haciendo arcadas antes de que los nervios murieran, comenzando a desmayarse mientras sentía la pesadilla saboreando sus ojos.
Drak se despertó sintiéndose como si hubiera estado durmiendo sobre una pila de partes oxidadas de un auto. Se incorporó, retorciéndose e intentando localizar la fuente del dolor palpitante en su pierna, ese… recuerdo comenzó a fluir hacia atrás, golpeándolo como un tren de carga. Corriendo por la ciudad. Abriéndose paso entre una multitud, viendo el brazo marchito y desmoronado tendido en el suelo. Gritos. Gente corriendo. Esa horrible cara negra deslizándose desde el suelo, los ojos fijos en los suyos. Parks disparando. Más gritos. Una mano marchita alcanzando, agarrando, tirando…
Oh, dios, no.
Miró a su alrededor con terror, suplicando a su propio cerebro que le mintiera. La habitación era oscura, sucia y de techos bajos, con montones de tierra y escombros en las esquinas, la pintura grisácea despegándose en serpenteantes tiras, el techo manchado y el piso combado y lleno de bultos. Una entrada se abrió hacia la oscuridad, con un sonido vago e insistente sonando desde lejos. La luz era tenue, pero no parecía venir de ningún lado, parecía un brillo débil y omnipresente con un tono ligeramente verde, como el agua de las profundidades de los océanos.
Drak conocía esta habitación, aunque nunca había estado allí. Al menos, una muy parecida. Al viejo le gustaba arrojar sus nuevas capturas aquí antes de que… las encontrara. Drak se levantó rápidamente, encorvándose para evitar un abultamiento del techo. Apenas deseaba que sus zapatos tocasen este lugar, y mucho menos cualquier otra cosa. Hizo una mueca, sintiendo un dolor sordo y vacío en su pierna, sobre la pantorrilla. Probablemente en donde lo agarró… y maldito si fuera a comprobarlo. Cojeó unos pocos pasos, asegurándose de que pudiera soportar el peso, sus ojos recorriendo cada superficie.
Respiró lento, profundamente, recordando el archivo, el informe. El tiempo era subjetivo, podría haber estado fuera durante segundos o semanas. Le gustaba jugar al gato y al ratón, rastreándolo a través de su… casa, o sala de juegos, o lo que sea que fuera. El espacio era interminable, pero a veces las personas escapaban o eran liberadas. Sigue avanzando, no te escondas, porque aquí estaba dios y lo sabría. Sintió el pánico deslizándose por los bordes de su cerebro, y lo reprimió fuertemente, con semblante serio y sombrío mientras se adentraba en la oscuridad más allá de la entrada.
El pasillo era largo y estaba roto, como el pasillo de un hospital después de un terremoto. Sin agujeros grandes, solo retorcidos e inclinados extrañamente. Se arrastró hacia abajo, tan cerca de la pared como pudo sin tocarla, sintiendo los crujidos del yeso bajo sus pies. El ruido era más fuerte, el sonido de un llanto agudo y monótono. Se le pusieron los pelos de punta, pero habían dicho que sería así. La clave era seguir moviéndose, seguir buscando. Sí, era interminable, pero si te mantenías en movimiento, parecía que 106 se confundía o perdía el rastro de las cosas, y accidentalmente podías volver al mundo. Siguió repitiendo los pasos, el informe en su cabeza como una oración, ignorando la parte en donde, típicamente, 106 cazaba a los fugitivos por siempre.
Dobló a la derecha al final del pasillo, pasando por otro, luego a la izquierda, comenzando a moverse más rápido, ignorando los extraños y corroídos giros de tubería y alambre en algunas de las habitaciones por las que había pasado, o los sugestivos y húmedos montículos de… algo. El llanto se hacía cada vez más fuerte, el gemido agudo y gorgoteante de un bebé. Ignóralo, sigue moviéndote. Tenía el control, podría hacer que todo el lugar suene como un taladro de dentista si quisiera. Drak corrió por un pasillo, casi a toda velocidad, tratando de no ver la creciente humedad de las paredes, la textura cambiante de las cosas. Yeso roto sobre ladrillos viejos y verdosos, pisos yendo desde un vinilo roto, a concreto, a tierra.
Dobló una esquina, demasiado rápido, una mancha negra y pegajosa hizo que su pie resbalara, casi arrojándolo a sus rodillas mientras se agarraba a la desnuda y húmeda pared de ladrillo. Miró a la habitación oscura y musgosa; el sonido de un llanto desesperado y airado ahora muy, muy fuerte. Se congeló, mirando fijamente, medio agachado y agarrándose a la pared. Estaba de pie en el centro de la habitación, con un charco espeso de gelatina negra que le llegaba hasta los tobillos. El anciano se volteaba, lentamente, balanceándose en lentos movimientos de lado a lado. El llanto provenía de la cosa en sus brazos.
Era un torso, envuelto en masas de lo que parecía alambre de púas. El alambre se enroscaba dentro y fuera de la carne, algunas partes que se veían de la piel sangrante fluían como caramelo tibio sobre él. Los restos harapientos de las extremidades se retorcían y estiraban, cada movimiento causando que los cables se incrustaran y rasgaran más. No tenía vello, la piel de su cabeza y cuello desnudos parecía pelada y podrida, la cara una máscara de dolor. La garganta había sido… abierta, cuidadosamente, retorcida y sujeta con cables. El llanto del bebé era, de hecho, este torso mudo, mutilado para hacer ese gemido lastimoso e indefenso.
El anciano lo estaba mirando. Con el rostro vuelto, sus ojos estaban fijos en el hombre mientras trataba de mantenerse de pie, ignorando el ruido debajo de sus botas, tratando de no pensar en lo que se tendría que hacer a una garganta para que pareciese un bebé en agonía… o a dónde se habían ido las extremidades de ese deplorable torso. Lo observaba, con sus dientes rotos entreabiertos, y lentamente detuvo su balanceo. Soltó el bulto envuelto en alambre, sus brazos quedaron inertes a los costados mientras la masa de carne y dolor rebotaba en el suelo, luego descansando boca abajo en la mugre cubierta de musgo, levantando una nueva ola de protesta entre respiraciones burbujeantes y aspirantes. Se volvió hacia él, con los brazos colgando, su cuerpo envuelto en lo que parecía una especie de tela hecha jirones de rezumante tela negra.
Drak corrió, huyendo como un ciervo asustado, dejando su entrenamiento y acondicionamiento en el olvido por el loco, ciego, y animal pánico de escapar. Gritaba, jadeaba, hablaba, reía, cualquier cosa para ahogar el sonido de los pasos lentos y tartamudos acechando tras él. Corrió, y corrió, y corrió, cayendo y golpeando el suelo como si hubiera sido atropellado por un automóvil, jadeando y esperando el final, sus músculos palpitando… entonces empezarían de nuevo, esos pasos suaves y crujientes, impulsándolo a seguir adelante, y a seguir, y a seguir.
No lo sabía, pero corrió durante cuatro días antes de que el viejo empezara a despedazarlo.
La recuperación fue en las horas previas al amanecer, sin sol ni luna, y, considerando todo, fue sorprendentemente fluida. Se encontró a SCP-106 en medio de un campo, haciendo que las calabazas se combaran y explotaran al apretarlas o pisarlas. El equipo, con un hombre menos, finalmente fue reforzado una hora después de haberlo capturado, empujándolo a la cámara de recuperación con las grandes "pistolas solares" halógenas, casi cegando a dos de los tripulantes de recuperación en su afán por volver a tener al viejo bajo control.
Se sentó en la celda, sin intentar escapar en ningún momento. Se sentó y no hizo nada, su cabeza inclinada, sus brazos y piernas flácidos. Un miembro de DM declaró que parecía saciado, y le dijeron que se callara a título oficial. Se pasaron por alto las desapariciones, los asesinatos fueron silenciados y se convirtieron en temas inescrutables, leyendas urbanas sembradas y acariciadas. Más que nada, todo fue bien, una vez que el infierno terminó.
Semanas más tarde, un técnico de observación hizo una nota en el registro diario. Se observó que SCP-106 produjo de repente un gran puñado de pequeños objetos blancos, identificados más tarde como dientes y huesos de los dedos, y dejó la pila en el suelo. Luego clasificó estos objetos en lo que parecían pilas aleatorias, luego identificados separados por la edad de la víctima. Observó dichos artículos por varias horas, y luego volvió a recogerlos.
El significado de esto se consideró indigno de contemplación.