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El libro era pequeño y delgado. Una chica se lo dio en la calle, sonriéndole amablemente y pidiéndole que lo leyera. No le prestó atención, lo arrojó a la bolsa, lo olvidó hasta mucho más tarde.
Volvió a encontrarlo por la noche, cuando se desvestía antes de irse a dormir. Rara vez leía libros, ya que nunca lograron mantener su concentración el tiempo suficiente. A veces leía algunas cosas en internet, en pocas palabras, algo que podía leer en unos 20-30 minutos. Guardó su computadora portátil por ahora, toda su atención en el libro.
Estaba hecho de papel de calidad de impresora, cosas baratas. Las letras en el interior, y eso fue una sorpresa, fueron escritas a mano, el texto a veces daba lugar a ilustraciones en negro, todas perfectamente fotocopiadas. Lo hojeó, aquí y allá, manteniendo el libro abierto por un poco más de tiempo para admirar la precisión de las líneas dibujadas. Regresó a la primera página, se aseguró de que la posición en la que se encontraba era lo suficientemente cómoda y comenzó a leer.
La historia era un poco extraña; se sentía como si empezara por el medio, personajes desconocidos que mencionaban nombres de personas de las que nunca había oído hablar, haciendo referencias a eventos que realmente no le importaban y haciendo cosas extrañas en lugares en los que solo podía adivinar. Se aburrió con cada oración terminada, pero cada una le obligó a continuar leyendo, deteniéndose de vez en cuando para preguntarse cómo estaban conectadas las imágenes al texto para seguir leyendo y descubrir la conexión.
Terminó el libro en media hora. Era extraño, eso era todo lo que podía decir. Nunca lo criticó, aparte de describir sus propios sentimientos en pocas palabras. Lo puso a un lado, apagó la luz y se fue a dormir.
Se despertó cansado, lo cual era inusual porque había dormido sus habituales ocho horas. Tal vez soñó algo extraño, pero no, recordó algo vago acerca de un campo cubierto de flores con cientos de conejitos hechos de barro saltando alegremente. Como en ese viejo anuncio.
Se acostó en la cama hasta que sonó la alarma, pero no la oyó. Todavía se preguntaba sobre ese extraño campo. Salió de él después de que la alarma despertó otra vez.
Durante sus rituales matutinos habituales, sus pensamientos seguían dando vueltas hacia ese campo. Había algo esquivo y fascinante, que atraía su atención una y otra vez, sus pensamientos volvían a él cuando se lavaba los dientes o se vestía, preparaba el desayuno o despertaba a su hija.
Tamborileaba sus dedos contra el volante durante su viaje matutino. En el trabajo, su pluma seguía garabateando en sus notas, bocetos cada vez más elaborados mientras pensaba en el campo. Cuando conducía a casa, mientras su hija paseaba alegremente sobre su día en la escuela, el ritmo de sus dedos en el volante se volvió menos caótico que antes.
Antes de dormir, volvió a leer el libro. No tenía motivos para eso, pero de alguna manera la visión de su habitual control de noticias de la noche no era atractiva.
Cuando se despertó, se sintió agotado. Su mente aún estaba enfocada en el campo, pero esta vez prestó atención. Notó una telaraña oculta en la hierba alta, brillando a la luz del sol. Mientras analizaba su patrón mientras aún estaba acostado en la cama, en algún lugar en la distancia podía oír un río.
Gordon, de 6 años, miró su móvil. Instrumentos de cuerda. Papel pintado doblado en bolas y pegado con una cinta. Se sacó un cordon de su zapato. Incluso más cinta. Pajitas, verdes y rojas; Una era incluso blanca con rayas rojas. Papá le dijo que no debería ser demasiado pesado o de lo contrario no se movería. Después de escalar la montaña construida con una silla y un taburete apilados uno encima del otro y con un complicado proceso de atar su creación terminada a un estante (con más cinta adhesiva) justo por encima de su cama, él asintió felizmente. Todavía se balanceaba un poco hacia adelante y hacia atrás, pero si se calmaba, soplaría un poco de aire y (Gordon esperaba) se movería.
Gordon entonces recordó que se olvidó de llevar el crayón escaleras arriba, por lo que corrió (mamá le dijo que nunca corriera, ¡pero ese crayón era importante!) Escaleras abajo, lo recogió, recordó algo más, corrió a otra parte…Y nunca noto que el móvil nunca dejó de balancearse de un lado a otro. Bien. Al menos no lo notó entonces. Probablemente lo hará mucho más tarde.
Y tal vez Gordon notará que una vez más no pudo diferenciar la realidad de su imaginación.
El almacén estaba vacío, los rayos de luz fluían a través de los agujeros en el techo, iluminando el polvo y las telarañas. Era tarde, por lo que la oscuridad fría habitual fue conquistada por el naranja cálido y largas sombras.
Estudió el suelo, tratando de encontrar cualquier cosa, vidrios rotos o metales afilados que pudieran desgarrar sus pies, pero no encontró nada. La falta de olor a orina y alcohol le indicaba que era un buen lugar. Ella realmente no tenía espacio para eso en casa. Había gente, por supuesto, para quienes sus propias habitaciones eran suficientes. Aunque no para ella. Intentó bailar en el gimnasio de su escuela, pero incluso un gran salón era demasiado pequeño para sus necesidades.
Se sentó en el frío cemento y se quitó los zapatos y los calcetines. Notó una escalera oxidada en una de las columnas y, después de un momento de vacilación, la subió con cuidado y salió al techo. Los dejó allí, junto con su sudadera con capucha y su bolso.
En el interior, se estiró, calentándose un poco. Manos, brazos, todos los músculos a lo largo de la columna vertebral, muslos, rodillas, sintiendo el calor extendido en su cuerpo, la bomba de sangre en sus venas, fluyendo de manera constante a través de cada tejido del corazón a los pulmones cada vez que inhala y exhala. Y fue solo el comienzo.
Ella levantó las manos en el aire. Dio el primer paso, luego el otro. Al igual que en el gimnasio, los primeros momentos fueron un poco incómodos, bailar sin música o sin gente que la rodeara por todos lados. Un giro y una ligera curva hacia atrás y luego un círculo en el aire dibujado por dos dedos. Todo se veía perfecto en su mente: ella había practicado cada movimiento por separado antes, la coreografía completa estaba lista por mucho tiempo y ahora, ahora quería unirla por completo.
Sucedió en un gimnasio. Ella lo experimentó de primera mano. Ella quería ir más allá.
Un salto con media vuelta, un arco en una rodilla doblada, las manos bajando, los dedos raspando la superficie rugosa del suelo. Se enderezó y de nuevo levantó la mano por encima de su cabeza, con el cuerpo apoyado solo por los dedos. Cerró los ojos.
Una gota de agua cayó sobre su cara.
Como si fuera el momento justo, volvió a bailar, esta vez el flujo de sus movimientos fue constante como nunca antes, sin vacilar por un segundo. El silencio se rompió por los sonidos del agua que goteaba en el suelo, primero solo en gotas individuales que luego se convirtieron en un goteo constante.
Ella estaba en el punto de que ya no seguía el escenario. En un momento dado, en el gimnasio se estrelló contra la pared debido a la falta de espacio, que fue cuando el agua dejó de caer y quedó con charcos de agua empapados en la madera. Ella trató de borrarlo y casi fue atrapada por un conserje. Ahora ella no tenía que preocuparse.
Los movimientos eran naturales, rápidos, ya no estaban bajo su control, pero a ella no le importaba, el baile caía al ritmo natural. A veces sus pasos la llevaban bajo uno de los torrentes, el agua la empapaba por completo. Hacía calor, como la temperatura que le gustaba bajo la ducha. Ella se preguntó brevemente si era su baile lo que afectaba eso o algo completamente distinto.
A medida que pasaba el tiempo, cada vez era más difícil continuar el baile. El agua se derramó alrededor de sus pies, cayendo ahora no solo desde el techo, sino también desde las ventanas, cristales sucios que producen torrentes cristalinos. La superficie del agua subía constantemente, sus rodillas ya estaban sumergidas. Ella luchó por mantener el ritmo.
A ella no le importó.
Sus rápidos movimientos se fueron haciendo cada vez más lentos, su ritmo se redujo a una caminata lenta, las manos ahora solo giraban y se movían en círculos perezosos. Toda la energía que usaba en su baile se convirtió en cascadas atronadoras que la rodeaban, cientos de galones de agua se derramaban por las ventanas. Caminó alrededor, casi sin hacer nada, dejando que las corrientes la dirigieran, permitiendo que el ruido llenara su cabeza.
Solo se dio cuenta de que estaba completamente sumergida cuando el rugido de repente se calmó, se convirtió en nada, mas que en un zumbido distante. Sin embargo, ella no flotó, ya que decidió no hacerlo. Fue su creación. No tenía ganas de respirar, así que no hizo eso, calmó sus pulmones, que después de un tiempo comenzaron a arder y gritar por aire. Levantó la mano y se formaron brillantes siluetas a su alrededor, todas limitadas por lo que pensaba y dónde estaba el agua.
Era su pequeña burbuja y ni una sola cosa en este mundo podía quitarla. Su creación.
Formas, luces y sombras en el aire eran sus herramientas y las aguas a su alrededor eran su lienzo. Ella se movía y bailaba, no limitada por la gravedad y las leyes de la termodinámica, girando en el agua, bailando como si fuera una sirena o una ninfa y este era su reino, un mundo verdadero en el que nació. No había reglas o patrones aquí. Solo pura alegría por la libertad que viene de nada más que acceso a los propios pensamientos.
Construyó mundos, paisajes, su cuerpo dirigiendo todas las formas, creando huesos, carne y pelo de cientos de animales que nunca vio, pero siempre recordó, edificios en ascenso que no tenían derecho a existir en el mundo fuera del paisaje onírico, derramando todo lo que veía. Dentro de su mente en corrientes, los bordes limpios entre su mente y el mundo real se rompen en miles de piezas invisibles.
Finalmente, se hundió en el centro del almacén, las sombras y las luces desaparecieron ante sus propios ojos. Miró a su alrededor, preguntándose cómo hacer que todo desapareciera. Con toda honestidad, no estaba realmente preparada para que esto funcionara tan bien, así que optó por no diseñar una salida. Ella nadó nerviosamente, antes de detenerse y respirar profundamente.
El agua se abrió camino dentro de sus fosas nasales y boca, llenando sus pulmones al máximo y empujando, cada gota tratando de encontrar el camino dentro de su cuerpo, destrozándola, el anhelo líquido de volver a donde venía, llenándose su corazón y reemplazando el rojo de su sangre en sus venas con un dolor feroz, todos los ácidos del estómago se lavaron con agua pura, purgaron todo de sus intestinos antes de deshacerse de esos sistemas por completo, todos los órganos y tejidos fueron reemplazados por agua.
Ella se quedó en el mismo lugar donde se detuvo. Respiró. Parpadeó. Inhaló y sintió que sus pulmones secos se expandían.
Estaba completamente mojada. Su ropa estaba empapada y su pelo goteaba, como entonces, cuando, durante una fiesta en un desafío, saltó completamente vestida a la piscina. Ella estaba preparada para eso, sin embargo. Sus zapatillas estaban mojadas cuando salió del gimnasio, después de todo.
Una vez más, subió la escalera, ahora con cuidado de no resbalarse y salió al techo. Sus zapatos y su bolso y sudadera estaban todos aquí. Estaban un poco fríos debido al aire más fresco de la noche, pero estaban maravillosamente secos. Ella tomó todo y volvió a entrar.
Se desnudó completamente y usó la toalla que guardaba dentro de la bolsa. Se seco el pelo y luego su ropa, solo para deshacerse de todo el líquido y ponerse la sudadera con capucha sobre su cuerpo desnudo, luego las bragas un poco más secas y los pantalones lamentablemente mojados. Se fue con los pies desnudos, afortunadamente la distancia a casa no era muy larga, por lo que esperaba que sus pies no se irritaran demasiado.
Cuando se paró en la fila para tomar un café en uno de esos lugares que parecían no existir durante el día, pero de alguna manera increíblemente popular cuando se cerró el último restaurante o bar en el área, ella revisó su teléfono. Su novio había llamado unas tres veces antes de rendirse y enviarle un mensaje de texto para llamarla cuando pudiera. Un operador de telefonía móvil le envió una nueva oferta que no le importaba. Algún otro spam.
Pronto llegó el café y, con una taza caliente en la mano, volvió a su casa. Con una sudadera con capucha para proteger el cabello mojado del aire frío, ella no se atrevió a ponerse los auriculares, la música siempre agregaba un ligero rebote en sus pasos. Aunque, ella bailó lo suficiente hoy y sus pies ya tenían un poco de piel arrancada.
Ella bailará en su cocina mañana, cuando encendiera la radio. Todavía no estaba segura de si quería volver al almacén pronto.
Ella le dio un codazo al cuerpo muerto con los pies. Pequeño chistoso, saltó de un edificio. La gente tenía las ideas más extrañas a veces.
No estaba en muy mal estado cuando aterrizó, pero cuando ella lo movió y lo arrastró al taller, comenzó a hacer u ndesorden. Sólo más trabajo innecesario. Se necesitan muchas agujas. Alguna cuerda y tal vez pintar para que funcione. En definitiva, innecesario. Agujas
Lo puso en un sofá después de cubrirlo con una lámina de plástico y se puso a trabajar. Cepillos suaves de pintura donde la piel se rompió en colores más oscuros, marrón y crema se secan y agrietan lentamente en un interior suave y delicado. Ella recurrió a la arcilla, cubriendo el cuerpo en capas de filigrana, antes de trabajar las juntas de acero justo debajo de la piel, para que pudiera moverse. Construir un esqueleto de metal crudo fue una tarea agotadora y su otra mitad estaba lejos, visitando a los padres. Algunas personas necesitaban eso, el contacto con las familias, y estaba bien, pero preferiría que él la ayudara.
Nuevamente, más pintura y luego más arcilla, cubriendo todo el daño causado por la caída o reparándolo. Ella reemplazó sus ojos con canicas de vidrio. Cubrió sangre sobre su piel en más arcilla. Lo llenó desde el interior con heno y agujas, donde podría caber entre los músculos y órganos que se pudren lentamente. Lejos de su método habitual, más tradicional, despellejar al hombre y rellenar lo que quedaba de piel antes de vender el resto.
En lugar de darle al cadáver una vida nueva aunque estática, ella optó por mantener todo lo que era viejo por dentro y cubrirlo de forma prístina. Un día ella lo abrirá y buscará esas agujas otra vez, solo por alegría.
Lo cosió con pintura, trazando líneas verdes y doradas en la piel donde sus venas serían visibles. Cada golpe de pincel y luego, más tarde, los dedos, acercandolos mas a ella, llenando este colorido y hermoso cadáver con pura nada.
Fue un sacrilegio, herejía. Si quisieras darle vida a tu gloria, primero la crearías o permitirías que lo que quedara en trozos de carne se haga cargo. Ella no hizo ninguna de esas cosas. Sus críticos la matarían violentamente con palabras, tal vez incluso la torturarían un poco más tarde en papel, a diferencia del que ella mató por este cuerpo, con dulces susurros y siguiendo paso a paso el cadáver hasta que saltó.
La gente tenía las ideas más extrañas a veces.
Ella lo ayudó a levantarse, cuando terminó. Sus movimientos, notó ella, eran desagradables, erráticos. Agarró torpemente su falda, haciendo un ruido dolorido cuando sus pulmones intentaron expandirse, solo para sentir cómo la arcilla lo restringía y las agujas se movían dentro. Esto no es lo que ella quería. Cada tropiezo la hacía odiarlo más.
Ella deseaba conocer el flujo. Ninguna criatura supo qué era, qué fuerza estaba detrás de hacer que la creatividad humana doblegara al mundo en un simple acto de creación. Su otra mitad lo llamó el Gran Critico. Solo él puede juzgar lo que se vuelve real y lo que no. La obra más grande en sus ojos se hará realidad.
Excepto que él no era un artista y todo lo que sabía provenía de sus propias historias. Su vista estaba distorsionada, deformada. Él no sabía nada.
Y ese cuerpo, ese cuerpo muerto en movimiento se suponía que debía responderle. Ella luchó para bloquear cualquier conciencia extraviada durante el acto de la creación, pero lo que enfrentó fue…Esto. Tropezante cosa, muy diferente de lo que ella imaginó que sería el flujo. ¿Dónde estaba esa fuerza que ella llamó? Ella apeló a eso, el cuerpo moviendose era una prueba suficiente, se ganó la aprobación.
¿Se estaba burlando de ella? ¿La vida en el cadáver era solo eso, una vida? ¿De dónde vino entonces?
Se separó de su trabajo, su forma cubierta de arcilla cayó al suelo con un ruido sordo y la superficie se agrietó en pocos lugares. Ella cortó el flujo con un solo pensamiento enojado. Ella nunca había hecho eso antes. Su trabajo infundido con flujo siempre fue suficiente, no había razón para destruirlo.
Excepto este.
A medida que su fe en el flujo, el dios en su mente se rompió, ella cayó muerta en la alfombra, y el cuerpo a su lado comenzó a moverse de nuevo.
Punto. Barra espaciadora. Mayús y una letra y otra y otra…
Tenía una construcción clara en su cabeza. Como una araña, tejió una red de palabras, excepto que él, a diferencia de la araña, tuvo una visión de cómo se vería toda la pieza terminada. Había una imagen, oculta detrás de sus párpados, brillando como un cristal o un diamante y aún más atractiva que eso.
Cada línea delgada y brillante construida alrededor de él era otra frase. Unos pocos retrocesos, de nuevo unas pocas palabras y el significado de un párrafo completo cambiaron la estructura de la red a su alrededor. Quería sonreír con cada cambio, pero su trabajo aún no estaba terminado, todavía no estaba completo.
Pasaron las horas. Dias. La computadora portátil en la que escribió la historia nunca cambió su lugar, siempre enchufada al cargador, nunca apagada. Su pantalla blanca llena de texto podría haber parecido extraña para un observador externo, pero en este momento el único que podía mirar la habitación era él. Y todo lo que vio fue una red, que abarcaba toda la habitación. Cada vez que regresaba del trabajo, se sentaba frente a él y escribía. Luego comió, se durmió. Se desperto, se fue a trabajar, volvia a casa, escribia, dormia, despertaba, iba a trabajar, regresaba, escribia…
Fue un patrón que siguió fácilmente - estaba orgulloso de su monotonía - pero lo único que comenzó a molestarlo era la red aún incompleta en su sala de estar. Aún sin terminar. La construcción era hermosa y una imagen calmante para sus ojos, delicadas correas envueltas alrededor de cada cosa dentro, sofá recubierto de plata como una capa, algunas hebras que cuelgan de la lámpara, patrones finos que convierten líneas en bordes afilados, cadenas intrincadas, todo enredándose juntos en uno para formar un patrón. Sin embargo, sin terminar.
Líneas tras líneas de texto, la estructura de cada oración analizada una y otra vez. No le prestó atención al significado, sabía que era una tontería: nunca escribió mucho durante su vida, excepto lo que se esperaba de él cuando estaba en la escuela. Sin embargo, mientras seguía el plan en su mano, intercambió palabras y todas las construcciones de las que nunca oyó o pensó con facilidad infantil. Tal vez es para esto que nació, nació para escribir, nunca se dio cuenta de eso. Una visión seductora, casi seductora, pero decidió que sería mejor si terminaba este trabajo de su primera y se preguntaría sobre eso más tarde.
Escribió, se fue a trabajar, regresó, escribió, comió, fue a trabajar, regresó, escribió, escribió, escribió.
Nunca vio que las líneas plateadas en un punto comenzaron a escalar no solo sus muebles, sino también su cuerpo, envolviéndose alrededor de sus brazos y torso, cara y cuello. Sin embargo, cuando se dio cuenta, se percato de que ya no podía moverse.
Un pequeño libro hecho a mano que se encontraba junto al control remoto del televisor era el único objeto que no tocaba las telas.
El anciano miró el cuadro que colgaba en la galería. Sus cejas se fruncieron, como si estuviera enojado, sus manos se frotaban nerviosamente unas contra otras.
La pintura era de acrílico, probablemente (el anciano no se molestó en revisar la descripción a fondo) y se imaginó un paisaje infernal de un mundo apocalíptico helado. Si la imagen no se hiciera con miles de pequeños trazos de pincel, parecería que alguien está bastante inspirado por el trabajo de Beksiński. Mientras miraba la forma en que la pintura formaba formas en el lienzo, podía sentir algo explorando su mente, buscando la forma de entrar. Para cualquier otra persona, la fuerza perforaría directamente en su cráneo.
Vaya cliché.
El hecho de que esta pintura fuera la única que ocupaba la pared casi lo ofendía a él. El título fue aún peor: "The Coolest". El anciano se permitió gemir en la galería sin vida.
Todos esos niños pensando que esa era la manera de hacerlo. Agrega la palabra "cool", bastardiza a algunos artistas muertos y vuelve loco a alguien. Es cierto que la mayoría comenzó de esta manera, pero en público, ¿para que todos la vean? Eso fue simplemente embarazoso.
La pintura no olía a nada, el aire a su alrededor era claro y los ancianos se acercaban, su nariz casi tocando la superficie pintada. Las agujas de la obra de arte intentaron nuevamente cavar en su cráneo. Se frotó un dedo contra él y luego lo limpió contra su abrigo con disgusto. Nada. El cuadro estaba vacío, hueco. Un trabajo robado.
Una práctica poco común en la comunidad de artistas, pero en el lado anómalo de la misma, los artistas que no pudieron forzar su trabajo para diferenciarse de las piezas muertas hechas de materiales de arte anómalos, robaron cuadros sin terminar y sin firmar de otros. Este "Kutch", como lo anunció la firma en la esquina izquierda, era un mentiroso y un ladrón, y el anciano enojado arrancó una diminuta descripción de plástico del lado de la pintura y la tiró. Eso lo explicaba todo, el cliché, la asquerosa simplicidad de esta pieza de "arte." ¿Robar el trabajo de alguien en progreso? Oh, esto era enriquecedor.
El olor del marco de madera, el lienzo y la pintura llenaban sus fosas nasales, por lo que retrocedió unos pasos. Un pequeño y frágil hilillo de humo apareció en el centro de la pintura. Un pequeño agujero quemado en el lienzo se fue haciendo cada vez más grande, todo lo que consumía se convirtió en un líquido negro y viscoso que goteaba hacia el marco y luego se deslizaba en el suelo.
Pronto el marco sucio estaba vacío, ligeramente quemado en los bordes. No quedaba nada del lienzo más que un charco negro, brillando en las luces nítidas de la galería. El anciano lo miró y vio su propio reflejo en la oscuridad, distorsionado por cualquier cosa que los artistas originales vertieran en la pieza original. Esto se sintió mucho mejor.
El viejo artista se puso sus gafas de sol azules, pasó por encima de los cadáveres y continuó su visita.
El Agente Jarle estaba aburrido de su mente. Otro día aburrido mas de una aburrida, aburrida semana de un mes aburrido, aburrido, aburrido…Por lo general, en este momento debería haber al menos veinte personas moviéndose de un lado a otro, por el pasillo que vio a través de las paredes de cristal. Ahora estaba tranquilo. Silencio. Tal vez sucediera un feriado nacional o algo parecido, quizás algo más, pero el hecho es que no sucedía nada. No podía ver a la gente pasar y adivinar lo que estaban haciendo, simplemente asociar las caras con las cosas que obtuvo de los archivos de la Fundación y luego relacionar eso con lo que sabía sobre la planificación de la construcción, que no era mucho, pero era suficiente.
¿O tal vez una reunión de algún tipo estaba sucediendo? Pero entonces, ¿dónde está Amanda de la secretaría? Podía ver a su compañera, Jo… ¿Joanna? ¿Josie? ¿Joy? ¿Jody? Algo como esto. De cualquier manera, Jo usualmente tenía turnos de noche, entonces ¿por qué ella estaba aquí ahora? Era poco probable que algo le pasara a Amanda.
Tomó una hoja de papel de una impresora, arrancó una parte de ella para que se pareciera a un cuadrado y comenzó a doblarla, pero luego algunos tipos armados pasaron, sus cascos azules atraían su atención con facilidad. No eran guardias, esos no desfilaban con esas cosas en la cabeza para empezar y su equipo era mucho más pesado que el habitual por lo que veía. Continuó doblando el papel, memorizando los movimientos mientras miraba a su alrededor, buscando cualquier rastro de cualquier recién llegado.
Bueno, algo estaba pasando. Lamentablemente, comprobarlo estaba fuera de sus deberes habituales. Tal vez el Agente Is…, no, ahora era la Oficial Claudia Nielsen, tal vez descubra qué está pasando. No es como si Jarle obtuviera el memo sobre lo que estaba sucediendo, pero aún así fue agradable reconocer que la Fundación supiera lo que estaba pasando.
Se quedó mirando a la pequeña tortuga en su mano. El logotipo de COG aún estaba visible en una de sus patas, por lo que tomó un bolígrafo y comenzó a colorearlas, con cuidado, para no dañar el papel - Si utilizara uno de esos tipos de papeles gruesos, para impresion de documentos oficiales de la ONU, la tortuga luciria mejor y durar un poco más. O el que se usó en los archivos, aquellos que no debían ser destruidos sino aquellos en los que se guardaban copias de las documentaciones bajo su Sitio. Era un papel grueso, impreso con algún tipo de tinta de alta calidad para que no se desvaneciera y luego se mantuviera en absoluta oscuridad. Lorck le dijo mucho sobre eso. Pasó bastante tiempo en esos lugares oscuros donde se guardaban los papeles, ella…
La pequeña tortuga en su mano comenzó a moverse.
No, él no se imaginó eso.
Sus pequeñas patas se movían. Lentamente y bastante débilmente, pero fue jodidamente conmovedor.
Jarle lo puso en el escritorio delante de él. Hizo lo mejor que pudo para no entrar en pánico, trató de ser tan ineficaz al respecto como aquellos locos por la investigación o la contención. Inhalo. Exhalo. Ahora, intenta analizar la situación.
Tenía una pequeña tortuga de origami en su escritorio. Era blanco, a excepción de las patas que estaban cubiertas con un bolígrafo azul y una cabeza que tenía un par de ojos azules pequeños, también hechos con bolígrafo. Estaba haciendo pequeños movimientos, como si tratara de moverse.
Y eso fue todo. ¿Pero cómo? ¿Cómo diablos había pasado eso? Jarle acaba de sacar el papel de la impresora e hizo su rutina habitual de origami en la oficina. ¿Un mini cactus al azar que hizo para Alexia, pequeños cisnes que a veces ponía en su monitor antes de que esas delgadas LCD reemplazaran a la que tenía antes? Ninguno de ellos se movió… ¿verdad? No, probablemente no.
Lo empujó con su pluma y se movió un poco más rápido. Entonces, reacciona a los estímulos.
Tal vez uno de esos especialistas en magia hizo una especie de broma. Sabía que esos tipos estaban allí, a veces tirando papeles en su escritorio, pero eso era todo. Nunca molestó a nadie durante sus largos años en la COG, ¿cuál fue el punto?
Alcanzó con cuidado y acarició a la tortuga en su cabeza, con cuidado, para no tocar los ojos. La cabeza se movió un poco, hasta donde el papel lo permitió.
Jarle, con delicadeza, tomó la tortuga y la puso cerca de su monitor, por lo que se ocultó detrás de la pila de papeles de cualquier persona que pudiera entrar. El comportamiento de la tortuga estaba fuera de su alcance y tal vez visitaría la oficina de los taumaturgos más tarde. Si hay algún lugar donde pueda buscar consejo, estaría allí.
El ángel hecho de metal, se alza sobre las masas que caminan a su lado, pasando bajo las sombras de sus alas. Ninguno prestaría atención. Sabía perfectamente bien qué propósito tenían las esculturas en las ciudades. Marcadores de posición. Solo eso. Y tal vez los superiores digan con orgullo en la televisión cómo apoyan las formas artísticas superiores, cómo les importa, qué tan cultos son.
Su ángel todavía estaba fragmentado, cada parte cuidadosamente creada de la chatarra que consiguió en su billetera. Le tomó mucho tiempo, rogar a sus amigos por los suministros, venderse para obtener lo que quería y necesitaba. Pero allí, ella está lista y hecha, esperando su finalización en las calles. Se arrepintió de no poder verla entera ahora, pero bueno, también podría usar eso para sus propios fines.
El ángel era un pedazo de vidrio, multicolor, sin patrón, sin sentido en cómo se mezclaban los colores en su superficie. Con cada día, agregó más colores a la superficie de vidrio, con cada modificación a la superficie de metal.
Ella era hermosa. Quería que todos la miraran, sin importar qué.
Temprano en la mañana él la instaló cuidadosamente. Algunos otros miembros de la comunidad anartista local lo ayudaron un poco, pero en su mayoría observaron sus luchas, sus ojos en su forma acurrucada sobre una de las cabezas de los ángeles, los pies que apenas mantenían el equilibrio. Observaron cómo él cuidadosamente soldaba la forma hasta completarla, "Asquerosa", susurró uno, "Hermosa", dijo otro.
Cada pieza agregada significaba otra grieta en el vidrio.
El ángel estaría parado sobre las personas que caminaban debajo de él. La mirada de odio de una cabeza girada se volvería hacia la dirección de los cielos, un dedo apuntando acusadoramente a las nubes. La otra cabeza miraría con curiosidad a los seres humanos debajo de ella, pero las manos cubrirían sus ojos, ambos pertenecientes a otra cosa, las manos unidas como si aparecieran de la nada, un plástico transparente que daba paso al metal.
Le tomó mucho más tiempo de lo que él predijo para soldar cables de acero ocultos con el resto de la escultura.
La corona seguía siendo, para la tercera cabeza, la que tenía una mirada en blanco. La última pieza. Finalmente. Quería verla en su gloria y, francamente, estaba cansado y las linternas de la ciudad estaban apagadas desde hace unos minutos. Algunos anartistas de debajo de la escultura se sentaron en el frío pavimento, algunos revisaron algunas cosas en sus teléfonos.
Todas las cabezas subieron como una sola cuando cayó.
Él no resbaló. Algunos anartistas lo atraparon en el último segundo antes de que cayera al suelo, extrañamente sin vida e inmóvil. Una herrera gritó cuando ella sintió sangre en las manos de su hombro. La escalera en la que estaba golpeó el asfalto.
Su cuerpo fue cuidadosamente puesto en el suelo, algunos anartistas que lidiaban con cadáveres en su trabajo se acercaron para revisar el cuerpo, silenciosos y sorprendidos susurros. Uno de los entintadores se cortó la ropa con un x-acto, uno de los artistas que no eran artistas presionó sus manos contra su cuello para controlar su pulso y suspiró aliviado. El estaba vivo. Un diseñador y otro escultor comenzaron a revisar las heridas, arrebatando el cuchillo de la entintadora para profundizar en ellas, haciendo que el hombre medio consciente gimiera de dolor.
El resto vio cómo el diseñador ponía trozos de cristal multicolor sobre el pavimento.
Él no podía moverse.
Ni un solo dedo.
Estaba atrapado.
Solo podía observar en silencio el pánico cuando las telas lo envolvían, todas las líneas delicadas más fuertes que el acero, más fuertes que cualquier otra cosa, manteniéndolo en su lugar.
No se dio cuenta cuando sucedió eso. Cuando su dedo comenzó a moverse con más lentitud, cuando ni siquiera podía alcanzar el teléfono que estaba a pocos metros de distancia, sonando una y otra vez y otra vez.
La pantalla de un teléfono una vez más se volvió negra cuando el sonido agudo de un tono de llamada predeterminado se cortó nuevamente. Se las arregló para echar un vistazo a la hora. Siete de la tarde. Aun.
Una vez más, inútilmente, trató de moverse pero las telas estaban envueltas demasiado apretadas a su alrededor. Tenía hambre, apenas podía respirar con las telas apretadas alrededor de las costillas y la garganta, ya se había ahogado varias veces. Al menos podía dormir, pero incluso cuando lo hacía, soñaba con las líneas más hermosas que lo rodeaban.
Todavía ansiaba terminarlos, todavía necesitaba terminar lo que había comenzado.
El archivo de documento abierto en la computadora portátil frente a él ardía en la superficie de sus ojos, iluminando finas líneas blancas colgando en el aire.
Las letras negras no eran correctas.
Necesitaba cambiarlos. Él podría hacer eso. Simplemente podría reorganizar una estructura aquí y allá, jugar con la forma en que los acentos suenan en esa oración.
Tal vez incluso lograría liberar su garganta, destruir el patrón más hermoso solo para respirar más profundamente.
Tiró y las redes se clavaron en su piel, piel roja e irritada durante unos segundos, volviéndose blanca.
Intentó destrozar, retorcerse, cualquier cosa.
Ahora solo era un tirón esperanzador de que tal vez sus movimientos harían que las líneas de contención se debilitaran un poco, solo para tocar el teclado. Cualquier cosa.
Respiró hondo con cuidado y se estremeció cuando sintió que algo parecido a una aguja se clavaba en su piel. No sabía si sangraba. No podía mirar hacia abajo de todos modos. Él tragaría, pero su garganta estaba demasiado seca, con la lengua pegada al paladar. Lloró antes, pero se detuvo.
Lloró porque no terminó lo que comenzó.
Ahora no podía pensar con claridad debido al hambre y la sed, y todo lo que quedaba era sentir una tristeza distante, causada por la pantalla blanca frente a él.
Murió pensando en su historia inacabada.
Venda. No es un obstáculo tan grande. Cadenas. Movió sus manos experimentalmente, escuchando su sonido. El metal era sólido, ni un solo enlace débil. Vaso. No es un plástico sino un vidrio sólido y pesado. Agua fría, que fluye en sus zapatos. Incómodo. Se movió de nuevo. Una cuchilla. Justo encima de su torso, listo para caer cuando el agua lo cubriera por completo. Se está ahogando o metiendo una espada en sus entrañas. Divertido.
Sin mencionar el hecho de que estaba completamente borracho cuando sugirió la trampa, y planificó los planes a sus amigos ayer por la noche. Los cinco ya habían logrado ingerir una mezcla mortal de cerveza, vino, whisky, tragos y algunas cosas que Marcin había escondido debajo del fregadero en botellas sin etiquetas.
Los mayores obstáculos aquí y ahora eran su dolor de cabeza y sus agallas listas para rebelarse en un momento dado. Listo, normalmente no tendría prisa por escapar de esta trampa que, en realidad, estaba diseñada para ser un desafío, pero tenía la experiencia suficiente para escapar de todo tipo de personas.
Excepto cuando fue atrapado por los Trajes o Insurgentes para cubrir los traseros de los anartistas que no podían correr lo suficientemente rápido como para no sufrir a través de La Madre de Todas las Resacas. Y esta maldita diosa se había juntado con el buen Santo de la Intoxicación por Alcohol, para asegurarse de que muriera una muerte bastante dolorosa y vergonzosa.
Sintió que su estómago se contraía violentamente y eso era, comparativamente, mucho mejor motivador que un arma en la cabeza o la vista de alicates demasiado cerca de cualquier parte de su cuerpo. Una mordaza en la boca sería mortal si se ahogara con su propio vómito, y casi se recuesto sobre su espalda. El agua llegaba hasta sus muslos.
Él inhaló. Exhalo. Estaba tranquilo.
Inhaló y exhaló. Goteo del agua, pasando del grifo abierto a la caja en la que estaba. Sonido ambiental de alguien mirando televisión a la distancia, tal vez en el piso de arriba. No podía decir, con esta cantidad de alcohol en la sangre tenía problemas para determinar qué está pasando y qué está abajo. Todos los sonidos eran distantes y el dolor de cabeza le impedía enfocarse.
Inhaló y exhaló. El tiempo se ralentizó. Entre cada pulso de dolor en su cabeza tuvo tiempo suficiente para escuchar. Los sonidos le vinieron mucho más lentos, como en cámara lenta. El ruido en la distancia era mucho menor, pero estaba acostumbrado. Sabía cómo sonaban las cosas cuando las hacías lo suficientemente lentas.
(Cuando era un niño, grabó todo lo que pudo en su teléfono. La memoria estaba limitada a unos pocos minutos preciosos. Más tarde aprendió a transferir esos sonidos a su computadora y a reducir la velocidad, por lo que volvió a escuchar todo lo que pudo. había grabado en cámara lenta. La percepción de la realidad era subjetiva, aprendió mucho más tarde. Vivía en bajas frecuencias como peces en agua hecha de sonido acelerado).
Inhaló y exhaló. Buscó en la esquina de los ruidos a los responsables de su trampa. Se movió lo más posible sin que su cuerpo protestara demasiado y escuchó. Rumor de cadenas. El goteo del agua y la lenta disolución del oxígeno al caer desde una altura mayor, las burbujas siendo entierradas bajo la superficie. El deslizamiento de cuerda que sostenía la hoja por encima de su pecho.
Él inhaló. Los sonidos lo inundaron y él los mezcló y los combinó en su cabeza. Se trataba de encontrar el eslabón más débil, el silencio entre los sonidos y cuanto más se alargaba el tiempo, más fácil era.
Exhaló y se deslizó en el silencio, la trampa se desenredó a su alrededor, las ondas de sonido retumbaban y hacían temblar la habitación. El agua siempre fue difícil, las ondulaciones en su superficie hacían que fuera mucho más difícil predecir cómo se aceleraba el sonido en el agua. La cuchilla siguió reverberando, el cristal tembló y lanzó más ruido al paisaje sonoro.
Las dificultades seguían acumulándose. La hoja comenzó a balancearse hacia adelante y hacia atrás. Él inhaló.
Exhalo. Se sacó las esposas y esperó a que se escuchara un fuerte tintineo para golpear sus osículos.
El cristal a su alrededor se rompió y logró capturarlo tan bajo y profundo como fuera posible. El agua comenzó a fluir fuera de su trampa y él trató de atrapar eso también. Cuando cayeron partes de vidrio, lo suficientemente lento como para parecer como si estuvieran suspendidas en el aire, logró romper la cadena cuidadosamente en dos. Inhalo.
El sonido fue suficiente para que la cuerda que sostenía la hoja cortara el metal y él exhaló y se lanzó hacia un lado, chocando contra un vidrio. Inhaló y trató de frenar su caída con las manos, pero se resbaló en el piso mojado y su piel fue cortada con fragmentos de vidrio.
Una exhalación dolida cuando finalmente aterrizó. Junto a él, la hoja casi lo cortó cuidadosamente en dos. El mundo finalmente se aceleró a su velocidad normal y el cristal tintó bajo sus extremidades mientras trataba de levantarse del suelo. La cadena rota de sus esposas chocó con los fragmentos y el sonido resultante lo hizo estremecerse.
Pero estaba bien. Se las arregló para ponerse a cuatro patas y se sacó la mordaza de la boca. Estaba vivo, de alguna manera, otra vez. Estaba sonriendo, una sonrisa alimentada por la adrenalina que solo ahora se liberaba en su torrente sanguíneo. Un poco demasiado tarde, tal vez, pero eso le dio suficiente tiempo para finalmente levantarse, más o menos manejar sus cortes y preguntarse por unos cuantos minutos quién lo metió en este lío antes de vomitar por toda la trampa destruida.
Se quedaron mirando fijamente sus dedos vacíos.
Nada vendría.
Cerraron los ojos y lo intentaron de nuevo. Y otra vez. Y otra vez. Y sabían que se estaban forzando a sí mismos, con la mente agitada, los dedos temblando y, sin embargo, no venía nada.
El papel blanco todavía era el paisaje mental perfecto que no podían mover.
Sam y Gabe hicieron un gran trabajo con disfraces, dado el tiempo que habían tenido, tal vez dos semanas más o menos. Es cierto que trabajaron en lo que fuera que Jula dejó antes de que ella rompiera con Oscar, pero también fue la razón por la que no tuvieron mucho tiempo. Sin embargo, Hugo no pudo evitar admirar la calidad de los disfraces. Podía ignorar las agujas que se clavaban en lugares inconvenientes cuando sus ojos estaban demasiado enfocados en los patrones.
Los vio a todos durante los ensayos, pero ahora, mientras se preparaban para el espectáculo real, la maravilla floreció nuevamente. Tenía que admitir que no podía apartar los ojos del espejo detras de su improvisado escenario. En este punto, ya no se sentía molesto por la partida de Jula. Ella le arrojó el guión a la cara, gritándole, acusándolo de engañarla. Hugo realmente la mantuvo en la oscuridad sobre exactamente qué juego quería hacer, pero bueno, qué vergüenza.
La obra era particularmente infame en sus círculos y Jula era la única que sabía por qué. ¿El resto de los actores y staff? Ciegos y sordos, simplemente entusiasmados con el nuevo guión, ya no recurren constantemente a las jugadas antiguas. Un soplo de frescura entre los dientes medio podridos. Había algo divertido en esta imagen. Echó un vistazo a una taza en la esquina, un pilar que representaba el veneno para el cuarto acto. Era un simple vaso de papel, con un toque de arcilla y pintura violeta. Le dolían los ojos si miraba demasiado largo.
Hugo se preguntó si lo que fluía por su mente gotearía de su boca y se convertiría en un líquido insípido y sin sabor.
Ese fue el trato principal aquí. Hugo escuchó sobre lo que les podría pasar a aquellos que juegan esta obra en particular, todos los anartistas lo hicieron. Pero la pregunta era: si vives en el territorio de empujar la realidad con un arte, ¿cómo afecta eso a la obra? Por supuesto, existen actores anómalos, como Hugo, pero eran tan raros que Hugo podía apostar que era el primero en sumergirse en esas peligrosas aguas.
Al menos le gustaba creer que lo hacía. Tenía ganas de establecer un nuevo camino y probar cómo funcionaría eso. Estaba de humor para jugar con fuerzas que apenas conocía, pero se consideraba un experto en arte. Incluso si las cosas salian mal, sobrevivirá.
Eszter apareció en su línea de visión, sonriéndole mientras giraba en el traje de una puta. Ella seguía sonriendo y Hugo asintió con la cabeza en reconocimiento. En el peor de los casos, ella morirá, como el resto.
Hugo estaba muy seguro de su pequeño y mórbido proyecto, siempre calmándose de que no importa dónde nadará ni a dónde lo llevará el torrente, podrá resurgir. La creatividad siempre lo impulsó, cada paso dedicado a esa fuerza inconstante y poco confiable que logró dirigir cada paso. Ahora se dio cuenta de que no estaba seguro. No era exactamente amoral, como el estereotipo común de los anartistas, pero le gustaba experimentar.
De la nada, Oscar apareció detrás de él. "Jula está aquí", susurraron.
Y aquí estaba ella, parada en la entrada de los bastidores. Hugo normalmente se levantaría y caminaría hacia ella, pero ella estaba mirando algo detrás de él, con los ojos bien abiertos y la cara cuidadosamente en blanco. No se atrevió a darse la vuelta, pero tampoco tuvo que adivinar lo que ella vio. Miró hacia otro lado y miró una taza violeta.
Hugo hizo caso omiso del chasquido de los tacones altos detrás de su espalda mientras se preguntaba sobre el veneno. Oscar pareció no darse cuenta de lo fácil que es envenenar un pozo.
Al principio la jugada salió bien. Mientras jugaba, se olvidó de la mirada cuidadosamente en blanco de Jula. Ahora era Gonzalo, para todos los efectos y propósitos. Algunos tal vez tenían un poco más de distancia entre el yo y los personajes, pero a Hugo le gustaba tomar al personaje como una segunda máscara. Ayudó a aprovechar las cosas que lo impulsaron hacia adelante, internalizando hasta el punto de golpear la superficie de su mente. Y así, sintonizó con el futuro rey, salió del backstage y esperó a que se levantara la cortina.
Cuando la corona le tocó la cabeza, sintió alivio. Se permitió bucear y dejó que el espectáculo lentamente vallara a su alrededor. Estaba en el centro, incluso cuando Oscar-Isabella lo reemplazó en el escenario. Los escuchó, ella hablaba a través de la niebla, sabía lo que ella le estaba diciendo a la audiencia, conocía el texto de memoria y lo repetían suficientes veces, pero cada palabra era como un puñetazo en el estómago. Como debería ser.
Continuó y Hugo nadó más y más profundo, en aguas más oscuras. Gonzalo fue él todo el tiempo, pero Hugo estaba buceando solo. Era tranquilo y pacífico. Las cosas siguieron, o no, como debían. La obra se estaba desviando del guión, pero estaba bien, tal era la naturaleza del flujo y lo aceptó hace mucho tiempo. Cuando el juego no fue hecho completamente por una compañía, había poco margen para la interpretación.
No esta vez.
Estaba a la mitad del segundo acto cuando escuchó que esos tacones altos golpeaban el piso detrás de él. El sonido era lo suficientemente claro y suficiente para que se ahogara con el aire. Gonzalo se volvió hacia la fuente de la misma y se permitió inclinarse profundamente ante la criatura que tenía delante. No quería mirar fijamente y se sentía natural. Cuando enderezó la espalda, lo estaba mirando fijamente, a pesar de que no tenía ojos.
Inhaló y el aire le golpeó la sangre con la lengua y, en un momento ciego de pánico, intentó sumergirse más profundo, solo para descubrir que no tenía agua para sumergirse.
Hugo descubrió que se estaba asfixiando. Intentó una y otra vez llegar a este flujo, este torrente que lo mantuvo vivo y en movimiento durante tanto tiempo pero no encontró nada. El río estaba seco, vacío, como si nunca hubiera estado allí en primer lugar y se sentía como una cáscara arrugada. Tal vez lo era, en este punto. Miró a la criatura frente a él, este Embajador, esto…esto…
Le hizo señas para que se fuera del escenario y Gonzalo asintió y lo siguió. No estaba seguro de si lo hizo de buena gana.
Hugo entendió. El momento de claridad fue breve, un faro resplandeciente en medio del mar de miedo. Sabía que iba a morir. Sabía que sabía que sabía, pero esa pequeña luz, ese conocimiento de que entendía cómo funcionaba esa maldita obra y por qué funcionaba solo a veces, era deslumbrante. Era más de lo que esperaba. Lo único que lamentaba era no poder compartir eso con nadie.
Gonzalo se preguntó si su precio era lo suficientemente alto para la taza llena de veneno y Hugo ya podía imaginar un cuerpo cortado de Eszter dividido en partes limpias en una mesa de comedor cuando colgaba sobre ella, con la soga cortando el flujo de aire. Lanzó una última mirada al público e incluso a través de las luces cegadoras pudo ver a Jula. Sacudió la cabeza y se fue y Hugo supo que esto era todo.
Podía huir de la escena, pero su piel estaba reseca, dolorida. Fuera directamente a las profundidades ante un calor cegador.
La funcion debia continuar.
El Agente Gofr se estremeció ante el olor que venía de la habitación antes de que incluso cruzara la entrada del apartamento. Feuerstein sonrió cortésmente ante su expresión, asintiendo. Con cada paso resistió cubrirse la boca con la corbata. Gofr no tenía idea de cómo podía estar allí tan tranquilamente.
Feuerstein le abrió la puerta y Gofr se estremeció otra vez, sintiendo que su almuerzo se le subía a la garganta.
El hombre estaba sentado en la silla en medio de la sala de estar, con los brazos y el torso suspendidos de forma poco natural en el aire. El cuerpo entero estaba cubierto de barras largas, la sangre seca lo cubría, la silla y la mayor parte del piso. Sus brazos eran desgarbados, delgados. Al parecer, el hombre se había ensuciado al menos una vez, una de las fuentes del hedor. Delante de él yacía un portátil abierto. Gofr no se atrevió a mirarlo, por si acaso.
Gofr esperó en la puerta y, detrás de él, Saber sacó una cámara y comenzó a tomar fotos, captando todo de nuevo cada pocos momentos. Ya tenían fotos de la policía que los llamó, pero Saber sabía qué buscar, y eso le dio a Gofr algo de tiempo para mirar alrededor.
La vista del cuerpo lo hizo estremecerse. Era como mirar una estatua en vivo, excepto que el tipo era un cadáver, pálido, inmóvil. La sangre ya se habia secado en su ropa. Gofr sintió la necesidad de tocar al tipo, ver si algo lo suspendía en absoluto. Parecía como si las cuerdas invisibles lo sostuvieran, como si le cortaran el cuerpo y le causaran las heridas, pero Saber se movió a su alrededor con una cámara libremente. Tal vez el hombre estaba dando vueltas, tal vez era una especie de lata, quién sabía. Gofr sabía una cosa: ya era demasiado para él.
La habitación estaba cubierta de gruesa capa de polvo. Arriba, él sabía que había un cuerpo de una niña, una hija. Todo eso sucedió días, si no hace semanas. Tal vez una autopsia podría ayudar, o tal vez Feuerstein notó algo que no hizo. Pero ya no importaba, ¿verdad?
Notó un libro en la esquina de la habitación, el único objeto no cubierto por el polvo. Le hizo un gesto a Saber para que se acercara a él y le tomara una foto, pero ahora sabía que era inútil. Sacó el teléfono de la mochila de sus pantalones y llamó a su jefe. Esto fue demasiado para ellos, pero Gofr estaba bastante seguro de que la Fundación haría más aquí que ellos.
Suspiró y se preparó para los insultos.
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