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Nota Bene: Le convendría leer Pastores, Segundo Turno y La Gente Mira al Esteantes de leer este relato.
¡Moloch el Mecanoide! ¡Moloch, el de las fauces poderosas! ¡Moloch, el roedor! ¡Moloch, el aserrador! ¡Moloch, el aplastador!
Las palabras resonaban en la cabeza de Mary-Ann, incluso ahora, unas tres horas después de haberlas escuchado por primera vez. Las apartó, pero volvieron a rezumar por las grietas de su hormigón mental.
¡Moloch, el devorador de bebés!
Sólo había sido un hombre loco en la calle. Hay varios de esos en Nueva York.
Miró al sol.
"Este tiempo es una locura. Nevó anteayer, y ahora prácticamente hace tanto calor como para llevar pantalones cortos".
"Bueno, verás, Dios odia a los homosexuales", dijo Salah. "Así que está claro que está manipulando el tiempo para que llueva el juicio sobre nosotros".
Mary-Ann le dio un codazo, riendo.
"Eres una persona divertida".
"Eso me han dicho. Personalmente, creo que esas son un montón de mentiras. Soy alguien que no tiene una pizca gracia. ¿Te he contado alguna vez la vez que me vendieron un loro muerto? Fui directamente a esa tienda de animales y empecé a quejarme sin una pizca de gracia en el cuerpo". Había una pequeña sonrisa en la comisura de la boca. El resto estaba en sus ojos.
"¿Cómo mantienes la cara seria cuando dices cosas así?"
"Años de práctica". Ahí estaba la sonrisa.
Giraron a la derecha, dirigiéndose a un callejón para cruzar la siguiente calle. Basureros, escaleras de incendios, basura, un charco, grafitis. El bullicio de más allá parecía ensordecido por el simple ladrillo y el hormigón: una pequeña porción de tranquilidad, rota por dos pares de zapatos.
El grafiti de la pared, una gran "G" de color rosa chicle, empezó a retorcerse y lo pasaron. El grafiti bajó por los ladrillos y, a unos tres metros delante de la pareja, sobresalió de la pared y se cayó al callejón como un escupitajo mojado. Se quedó allí un momento antes de adoptar la forma de un joven que llevaba un abrigo del mismo color que la pintura. Su pelo también era del mismo tono. Un cigarrillo colgaba de su labio, sin encender.
"Eh, eh, eh, ¿qué es todo esto? ¿Entras en BackdoorSoHo sin pagar la aduana? Golpe bajo, golpe bajo. Tengo que ganarme la vida y el arte no llena la barriga, ¿sabes?"
Salah rebuscó en su bolsillo, sacó una pequeña moneda de plata y se la lanzó al hombre. Éste la hizo girar entre sus dedos, entrecerró los ojos, la mordió y la volvió a lanzar.
“We cool yet?”
“No.” Salah volvió a guardar la moneda en su bolsillo.
"Que bueno. La administración nos ha estado dando por culo, haciéndonos comprobar a todos los que entran. Un grupo de esos bastardos se coló el mes pasado y jodió todo. No ayuda que estemos hasta las narices de los Snakes y los Mac-Daddies, y mucho menos de los Choir Boys". Se encogió de hombros. "¿Por qué coño sigo hablando? Entren".
Se dejó caer en un charco rosado sobre el concreto y se deslizó hacia la pared. A lo lejos, había un ligero brillo en el aire, un pequeño espejismo momentáneo. Mary-Ann y Salah atravesaron el resto del callejón y salieron a la puerta trasera.
La calle adoquinada era una explosión de color, luz y sonido. Las estrechas casas federales de ladrillo y las galerías con fachada de hierro fundido se alineaban en el camino, con balcones enrejados que sobresalían en el aire. Todas las superficies planas (y la mayoría de las no planas) parecían tener algo pintado. El mundo era un mural, en parte animado y en parte superpuesto a otras obras. Las estatuas de metal, plástico, madera y piedra se erguían, caminaban y bailaban: personas, animales, objetos, figuras y formas sin más significado que su propia existencia. El aire estaba cargado de música: brass jazz y basswood blues y murmurantes sonidos de vinilos.
Mary-Ann trató de absorber la mayor cantidad posible de ese asalto a los sentidos. Sólo había estado entrado por la Puerta Trasera una vez, y por lo que veía ahora, no habían dos visitas iguales. El arte y el ambiente habrían cambiado por completo para la semana siguiente, por no hablar de varios meses después.
La calle era demasiado estrecha para los coches, por lo que estaba llena de peatones, y un hombre montado en un panda: Cuadrillas de muralistas con vaqueros y camisetas manchadas de pintura, actores contorsionistas con mallas de plumas de pavo real, músicos con rastas que olían a ganja y escuchaban las canciones fluir a través de los agujeros de sus cabezas, ropa y pelo y decoración en una cegadora y extraña gama de colores y diseños extravagantes. Un escupidor de fuego con pecho de barril, con la barba lamida por las llamas, escupía ciervos verdes y tigres púrpuras por la boca, y los gatos de fuego iban a la caza de su presa antes de desaparecer.
Siguieron así por la calle antes de llegar a un estrecho edificio de ladrillo, sin pintar, con una pequeña puerta verde. El cartel de madera sobre la puerta proclamaba "Hermanos De Luca, Artesanos".
La campana tintineó cuando cruzaron la puerta. Era como caminar entre mundos: no había ni el ruido ni el color del exterior. Sólo una pequeña y tranquila tienda, con limpias estanterías de madera y luz dorada cayendo por las ventanas. Detrás del mostrador estaba sentado un anciano arrugado, pintando un icono con las manos aún firmes de un maestro.
Alzó la vista hacia ellos.
"¡Ah! Están aquí por el siguiente lote, ¿verdad? Tengo cuatro de ellos listos". Se agachó un momento detrás del escritorio y volvió a aparecer con una pequeña caja de cartón.
Salah metió la mano y sacó un colgante de madera del tamaño de la palma de la mano, con tres nodos alisados y moldeados para que cupieran cómodamente en la mano, con intrincados grabados: bandas de texto minúsculo que lo envolvían en una frase continua.
"Voy a mirar un poco".
"De acuerdo".
Mary-Ann se paseó por los pequeños pasillos, mirando los crucifijos tallados a mano y los rosarios de cuentas e iconos de los santos. Para el ojo inexperto que miraba los estantes, no habría notado nada fuera de lo común. Sin embargo, una inspección más cercana reveló algunas rarezas: Jesús no era claramente blanco y estaba significativamente más desgarrado, la Virgen no era particularmente hermosa, y Antonio y Francisco estaban acompañados por Kerrin de los Engranajes y Opun el Hablador de Acero. Mary-Ann conocía a un montón de gente que estaría encantada de quemar eso de los registros. El Rompimiento y el Evangelio de Latón era un tema delicado con los canonistas.
Cerca del fondo, se detuvo frente a uno de los cuadros más grandes. El verde profundo del bosque se entremezclaba con los rayos de oro que atravesaban las hojas. Un viejo árbol junto a un arroyo, retorcido por la edad, un peñasco musgoso junto a sus nudosas raíces, sobre el que se sentaba una muchacha en la cúspide de la feminidad, apoyada en el tronco del árbol. Llevaba una armadura, sucia y apagada por la sangre seca y la ceniza. Una mano estaba apoyada en el pomo de una gran espada oxidada, con la punta enterrada en el suelo. La otra mano estaba enroscada en su regazo, inútil, con la piel ennegrecida y agrietada. Su rostro estaba lleno de cicatrices y quemaduras, de color gris ceniciento y rojo carnoso, y en una de sus mejillas sólo quedaban unas tiras de carne arrugada que dejaban al descubierto media sonrisa de cráneo. Lo que quedaba ileso mostraba los rastros de un rostro joven, al que se le había borrado toda la delicadeza. Un ojo había desaparecido: el otro era verde, reflejando el bosque. Su pelo, el que le quedaba, era rubio castaño sucio, áspero y corto. No parecía estar fuera de lugar en el bosque: su expresión era pacífica, de descanso.
La tarjeta junto al cuadro decía, en una pequeña y delicada cursiva, "Il Trionfo della Vergine Joan".
"Se parece un poco a ti", dijo Salah desde detrás de ella.
"Supongo que sí. Si entrecierras un poco los ojos. Estás tratando de meter con calzador algún simbolismo aquí, ¿no?"
"Por favor, ¿qué hay que meter con calzador? Te queda muy bien en el pie".
La campana tintineó. Mary-Ann no le dio importancia y siguió inspeccionando el cuadro. Tenía un fondo para días lluviosos, y tenía que admitir que le gustaba. Cierta pared de su apartamento estaba odiosamente vacía, y esto definitivamente la llenaría…
"¡Moloch el Inmenso, el que nada en el océano de concreto!"
Mary-Ann se giró, sus ojos confirmaron lo que la voz había dicho. Era el mismo hombre. Un hombre sucio y desaliñado, con suciedad en su barba gris fibrosa, mugre en los pliegues de su cara, dientes manchados de tabaco, bolsas de plástico pegadas a su abrigo remendado. Debajo del abrigo, una camiseta manchada con un panda rojo con los ojos tachados, colgado de un cordón umbilical.
Una cola, y teniendo en cuenta el contenido de las divagaciones…
"Este tipo es ahwecky". Dijo Mary. "Podría ser ex".
Salah asintió. El mendigo se tambaleó hacia ellos, claramente intoxicado.
"¡Moloch el que cruje! ¡Moloch el que aplasta! Moloch en los huesos y Jones!"
Mary-Ann sopesó las posibilidades. Podría estar loco, o podría estar sólo temporalmente loco, o podría estar simplemente actuando. Las tres eran igual de probables.
"¿Vas a intentar hablar con él?" Salah dijo.
"Sí. Lo dejaré si intenta algo. Mantén un ojo por si tiene amigos".
"Bien".
Mary-Ann miró al hombre a los ojos. Uno de los suyos era perezoso.
"Oye, hombre. No hay necesidad de convertir esto en un problema, ¿verdad?"
"¡Moloch el Malo! ¡Moloch el Mono!"
"¿Qué tal si te buscamos un lugar para pasar la noche y comer bien? ¿La comida te suena bien?"
"¡Madre Moloch! ¡Maestro Moloch!"
"Vamos, hombre, salgamos fuera."
"Maestro Moloch, Maestro Moloch, am I Cool Yet?"
Un brazo se extendió. Un resplandor. Cuchillo. Empuje. Ojos locos.
Mary-Ann le apartó la mano del cuchillo. Tres puñetazos: estómago, pecho, nariz. El hombre retrocedió tambaleándose, con la sangre brotando de su nariz. Una vez más en la cara. Cayó al suelo.
Ella lo levantó por el cuello.
"¿Puedes entender algo de lo que estoy diciendo? ¿Quién es usted y qué hace aquí?
El hombre tosió. La sangre brotó de su nariz, fina y negra. Como tinta.
"Moloch el Magnánimo. Moloch el Hambriento".
Su cuerpo se volvió negro y salpicó el suelo. Sus ropas se derrumbaron alrededor del charco que se hundió en las baldosas.
Mary-Ann se levantó, sosteniendo una camiseta raída y mugrienta en una mano.
—
Mary-Ann se sentó en su banco, sosteniendo dos porciones de pizza en un plato de papel. Sólo con queso. El sol se había puesto, pero con las luces de la ciudad, eso no importaba mucho.
Junto a ella, en el banco, había dos cajas de cartón, una más plana que la otra. Había decidido comprar el cuadro. La gente pasaba por delante de la pequeña pizzería, los coches pasaban, y ella observaba.
Pasos, y luego Salah estaba a su lado. Ella le ofreció el plato y él tomó un trozo.
Observaron a la gente durante un rato, en silencio. Era un momento en el que se podía decir más entre amigos con el simple silencio que con las palabras. El ruido estaba fuera, el mundo estaba fuera. El banco era la paz.
Un pensamiento surgió en su mente, fuerte pero suave. No lo ahuyentó. Últimamente volvía con más frecuencia. El vacío seguía dentro de ella, pero había aguantado, como había prometido, saliendo lentamente del búnker que había construido a su alrededor. Este pensamiento no quería que fuera lento: quería que saliera corriendo por la puerta, con los brazos abiertos al mundo. Dejar que la hiera. Dejar que le doliera porque el dolor valía la pena el final.
Ella conocía el mundo. Había visto lo que la gente podía hacer. Sabía que era feo, sucio, contaminado, sucio y oscuro, y que las luces eran escasas.
No era bueno enfrentarse a él sola. Sola, la luz era demasiado débil para enfrentarse a la oscuridad.
"Hey, Salah, ¿cuánto tiempo hemos estado trabajando juntos?"
"Creo que…veamos…diez meses, mas o menos."
"Se siente como si fuera más."
"Sí."
Pasó un ciclista.
"Sabes, he estado pensando mucho. Desde la fiesta. Y hay algo que he querido preguntarte".
La mano de Mary-Ann se estiró un poco, llegando a posarse sobre la de Salah. ¿Qué había en su cara? ¿Sorpresa? ¿Confusión?
Abrió la puerta de golpe. El mundo esperaba, con los dientes desnudos, y a ella no le importaba.
“Salah, ¿te casarías conmigo?”
