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Las dos figuras se encontraron como siempre, junto a los sofás. Ambos parecieron parpadear, sus contornos se desvanecieron y se hicieron borrosos. Como siempre sucedió, el corto comenzó el discurso.
"¡Salve, Myala, Rey de Espadas, Alma de Valor, Dios del Guerrero!" Su voz era temblorosa e indistinta. "¡Que tus bendiciones siempre caigan sobre nosotros, como la sangre de los impíos cae sobre tu altar! Te pedimos una porción de tu fuerza para que podamos hacer tu trabajo."
El más alto creció más definido. Ahora era una criatura de cuatro brazos, cada brazo sosteniendo una espada separada, picada y sin filo. Cinco pares de ojos, que una vez habían estado llenos de furia ardiente, ahora estaban todos medio cerrados. Dio una sonrisa cansada a través de una boca aburrida, levantando cada uno de sus brazos en señal de saludo a su compañero.
"¡Salve, Alik, Ama de la Suerte, Mano Voluble del Destino, Diosa de los Trucos! Te pedimos este día que nos mires favorablemente. Quita la mano de tu ira de nuestras cabezas, dejando que caiga en su lugar a la de nuestros enemigos. Por esto , te ofrecemos la primera moneda hecha en un juego de azar!"
El más bajo soltó un suspiro cuando se sintió apretada por la existencia. Sus sedas finas estaban deshilachadas, y sus colores, antes vibrantes, se habían desvanecido en imitaciones pálidas. Ella se rió mientras ajustaba su corona empañada.
"¿Todavía tienen juegos de azar?" preguntó ella, su voz ahora más clara.
Myla suspiró. "No lo creo. Ya no queda mucho en el camino del cambio. Creo que solo miden las variables y dan o toman dinero. Si te hace sentir mejor, lo más cerca que senti una guerra fue cuando dos niños se abofeteaban el otro día."
Alik soltó una carcajada. "Aún así, eso es mejor que ese gato. No creo que haya habido nada por al menos durante un siglo. ¿Dónde está, de todos modos?"
Myla estaba tranquila. Sus diez ojos miraban al suelo.
"Oh."
"Sí. Ahora somos solo tú y yo, supongo."
"Yo…supongo que sí."
"…"
"¿Cuánto tiempo crees que podemos mantener esto?"
"¿Solo nosotros dos? No creo que funcione con solo dos."
"Bueno, para lo que vale, siempre fuiste uno de mis favoritos. No puedo pensar en nadie más con quien quisiera estar al final."
Los dos dioses muertos se abrazaron por última vez. A su alrededor, la Biblioteca continuaba su negocio sin cesar.
Nadie estaba seguro de cuándo sucedió exactamente.
No sucedió como lo había hecho en las historias innumerables veces antes. No se mató a ningún dragón, no se derrotó a un señor de la guerra, ni siquiera a un demonio derrotado. Solo hubo una disminución gradual. Eventualmente, simplemente no fue.
Durante demasiados siglos para contar, la ciencia y la racionalidad han sido dos monarcas de la comprensión de la humanidad. La humanidad había colonizado las estrellas distantes, trazando cada mundo nuevo, encontrando nuevas especies, ninguna inteligente.
Vastos bancos de estadísticas explicaron el barrido de la historia mucho mejor que cualquiera de las antiguas teorías románticas de el Gran Hombre o Sujeto Comun. Se explicó la naturaleza de casi todo en el mundo físico, hasta la partícula subatómica más pequeña. El conocimiento recorrió un millón de mundos, disipando la ignorancia, uniendo al universo en una comunidad unida.
Partes del cerebro asociadas con el pensamiento grupal dañino y el tribalismo se atrofiaron y finalmente se eliminaron por completo.
Han pasado varios siglos desde la introducción de la Teoría Unificada de las Anomalías. En el tiempo subsiguiente, la teoría había sido refinada para explicar las pocas anomalías que habían escapado a su comprensión inicial. Los cuentos de exploradores se volvieron más prosaicos, describiendo nuevos depósitos de potasio y tamaños de lunas. No había posible desconocido; La ciencia lo había explicado todo. Ya no era un modelo de realidad, era realidad, entendida perfectamente y sin miedo por cada ser humano.
Con el tiempo, las páginas de las historias se marchitaron. Las palabras estaban todas allí, pero no había nada que las apoyara. Estaban en la página, secas y sin vida como un trofeo de cazador. El interés por las narraciones previas a la comprensión, que nunca fueron tan altas, desapareció casi por completo.
Los eruditos descifrarían los manuscritos por milenios. ¿Qué en estas palabras había llevado a tanta ira y malestar? Eran cosas que simplemente no eran, y de hecho, no podrían ser. Las hipótesis se publicaron en revistas académicas oscuras durante muchos siglos, y muchas de las cátedras sin incidentes se construyeron sobre la cuestión del "miedo."
Gilgali, el Tigre con Ojos de Linterna, avanzaba pesadamente a lo largo de las islas de la Biblioteca. Su respiración se hizo pesada mientras se tambaleaba a través del vasto monumento a sus cadenas. De su boca caída colgaba una lengua larga y morada. Tenía que encontrarlos, tenía que hacerles creer en ello…
Cayó sobre un costado, haciendo solo un ligero sonido susurrante. Intentó levantarse.
Era el Rey, pensó. Dios de la humanidad, por encima de los dioses. Era lo que necesitaban los dioses.
Su contorno se estaba volviendo borroso ahora, sus colores comenzaban a desvanecerse. Pero, pensó, los dioses estaban muertos.
No, se levantaría, pensó.
Las respiraciones venían más lentamente ahora, sus lados se movían con cada silbido laborioso.
En algún lugar, de alguna manera encontraría comprar y modificar algo. Iniciar una cascada, una que hundiría el universo en una eternidad de oscuridad.
Sus patas indistintas se agitaban débilmente en el aire.
Sería…sería…
Ahora era solo un bolsillo de aire ligeramente descolorido.
Sería…
Y eso fue eso. Se ha ido.
Alrededor de donde había estado, la Biblioteca continuó su negocio sin cesar.
