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Era como estar drogado.
(Tal vez deberías explicar cómo tienes referencia de esto: después de todo, ellos nunca te dieron nada - era más fácil simplemente atarte las manos y los pies y atarte a la mesa. Así no malgastan sus provisiones, y si no puedes defenderte - no puedes hacer otra cosa que gritar mientras te desgarran, mientras tus huesos se rompen y se curan y se vuelven a romper bajo la fuerza de la magia que te meten en las extremidades, los tendones se parten y se vuelven a unir bajo los bordes de cristal, gritar y gritar hasta que te desmayas - pues, mejor que mejor.
Era como estar drogado.
(Tal vez deberías explicar cómo tienes referencia de esto: después de todo, ellos nunca te dieron nada - era más fácil simplemente atarte las manos y los pies y atarte a la mesa. Así no malgastan sus provisiones, y si no puedes defenderte - no puedes hacer otra cosa que gritar mientras te desgarran, mientras tus huesos se rompen y se curan y se vuelven a romper bajo la fuerza de la magia que te meten en las extremidades, los tendones se parten y se vuelven a unir bajo los bordes de cristal, gritar y gritar hasta que te desmayas - pues, mejor que mejor.
Pero esta vez, por desgracia, no lo habías hecho, seguías siendo consciente incluso cuando cortaron el cuero crudo, te levantaron y te llevaron de vuelta a los barracones. Te dejan caer sin ceremonias sobre la áspera piedra - el impacto te arranca un sollozo. Ni siquiera en tu propia casa. Estarás aquí, en la puerta, para que te pisoteen, te pateen y te gruñan hasta que la carne se te una lo suficiente como para permitirte levantarte, arrastrarte a algún lugar más seguro donde acurrucarte y -
No puedes moverte. No puedes respirar. Sólo existe el dolor. La tormenta de hielo arranca tus pensamientos de las rocas, los destroza en fragmentos de concha -
"¿Puedes oírme?"
Tardas demasiado en oír, y aún más en comprender. El espacio donde el aire debería estar golpeando todos tus bordes en carne viva, la luz atravesando tus párpados, traza a alguien agazapado junto a tu cabeza. La voz era alta. Suave. ¿Femenina?
Una incisión se abre en un lado de tu cuello; algo gotea pegajoso sobre la piel de debajo, y te parece oír una gota que golpea la piedra como una espina clavada en la oreja. Otra en la sien, o quizá sean lágrimas - ambas se sienten igual fuera de tu piel. "Shhh", susurra la chica, y te pasa la punta de los dedos por el pelo. Tu cuerpo intenta apartarse, pero a pesar del fuego que recorre todos tus huesos incluso en el intento, no parece que lo consiga muy bien. "No pasa nada", dice, aunque se te corta la respiración. Se oye un movimiento y algo se posa en tu labio inferior.
Es amargo y está tan caliente que quema. Bebes de todos modos. (Lo más probable es que te lo meta por la nariz si no lo haces; los alquimistas lo hacen cuando necesitan que bebas. Eso es peor que las quemaduras dentro de tu boca. No lo vale).
El tiempo transcurre incierto durante un rato. La chica no se va, sigue acariciándote como si fueras un perro - te parece oír fragmentos de su canto, algo bajo y cadencioso, y eres lo bastante consciente como para estar vagamente agradecido de que, mientras siga así, la gente la oirá y, por tanto, no te pisará, pero las oleadas de dolor te inundan los oídos, siguen cayendo sobre tu cara y en tu boca, y -
Mengua. Todo en tu interior se calla. Tus miembros dejan de aullar y se relajan. Tu boca da forma de oh con la conmoción, y tu cabeza recibe otra simpática sacudida.
Cuando despiertas, estás solo, de vuelta en tu propio lugar de dormir, y dolorido de nuevo. (Nunca viste su cara).
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Cuando te haces mayor, y has sido finalmente suplicado a satisfacción de la ama, se detienen. Esta vez te arrastran ante ella de pie y tienes la oportunidad de arrodillarte bajo tu propio poder. Por lo que puedes ver, te aprueban - ella asiente a sus hechiceros y alguien te presiona con sus fríos nudillos la nuca y el cuello, inundando tu mente -
Ves cómo te arman, te presentan a los demás guardias y te instruyen en tu deber como si le estuviera ocurriendo a otra persona. La hoja del cuchillo abre la mano que es la tuya al recibirlo. Tus dedos más pequeños se abren y gotean rojo sobre la arenisca.
Uno de los otros guardias, con el tiempo - quien puede o no llamarse Dhera, ya lo has olvidado - tiene que enroscarte los dedos sobre la hendidura, sonriendo ante lo auspicioso de todo ello.
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La mujer procede probablemente de las montañas occidentales. Su pelo, sus ojos, los colores y dibujos de su larga túnica (ahora mugrienta y desgarrada por las celdas) así lo atestiguan. No te han dicho qué hizo para merecer tal castigo. Por supuesto, no es que importe. No hay manera de salir de las fosas una vez entregada.
Y tanto tú como ella están con las manos desnudas, lo que significa que no tienen interés en que esto sea igualitario, y probablemente tampoco en que sea prolongado. No un espectáculo: una ejecución.
Porque nada de eso es suficiente, aunque ella es rápida y precisa en sus golpes. Intenta darte una patada, en el lugar blando entre la cadera y las costillas; tú le pisas el pie apoyado en el suelo y sientes cómo se rompen los huesos, aunque un hormigueo te llega también hasta la rodilla. Ella grita y retrocede, cayendo sobre una rodilla, y tú la agarras entonces, arrastrándola como un amasijo de huesos contra tu pecho.
Agarras su codo y lo empujas de nuevo hacia su lado - y luego, con la otra mano, la cabeza hincada en tu barbilla. La multitud sobre ti grita, grita medio insultos, medio ánimos.
"No hay honor en esto", les grita aterrorizada. O posiblemente a ti, no estás seguro. Se le escapa una carcajada y lanza unos cuantos insultos más como dardos contra su pecho y tu espalda. ¿Esperaba una respuesta de verdad? Sea lo que sea el honor, tal vez no lo sea aquí, pero tienes que matarla a pesar de todo, así que es inútil que te arrodilles aquí a debatirlo. Así que la sujetas con más fuerza y sus uñas se clavan en tu antebrazo durante un latido, dos, tres, cuatro. Y luego se relajan, así que cambias a tus manos y aprietas hasta que el cartílago cruje. Su exhalación grazna y no vuelve.
La dejas caer sobre la arena y te pones de pie. La sed de sangre y el júbilo caen a tu alrededor como una tormenta, dejándola sin aliento.
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Si existe la religión, allá abajo en los pozos, es una cosa reducida descrita principalmente por la frase recuerda que morirás. Sé tan fuerte o tan rápido o tan listo como quieras, algún día vendrá alguien que lo sea más, y el aliento que se escapa en la tierra será tuyo.
Dite a ti mismo, cada día, no me levantaré, no veré anochecer - al final, tendrás razón.
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By the time you make it back to the quarters, your hand is going numb. The fall was hard, a blaze of grinding cartilage and pebble-and-sand grains piercing your palm - most people went weak in their desperation, cringing away, trying to beg your mercy, but today’s opponent had opted towards savagery as a strategy for preserving his life.
It hadn’t, in the end, but your arm is nonetheless currently useless, so you cannot say it achieved nothing, either.
Midday is not too far past, so the quarters are mainly empty. You get a very brief glance from an old woman hunched over a smoky brick-stove in the far corner, and no acknowledgement at all from a small lump huddled under a worn blanket. But beyond that, nothing, as you fold yourself down into the angle between your own and the wall. The faster you are with reducing the better - the longer limbs are deprived of life the less likely they’ll wake fully on the regaining - so you do not hesitate in drawing half your cheek between your teeth for silence, your dead arm across your knees.
Una vez, tu mente estaba perfectamente tranquila y sin dolor. Intentas recordarlo y tiras de ella.
No se borra del todo el húmedo rechinar mientras tus huesos vuelven por fin a su sitio. El cobre inunda tu boca, empaña tus ojos. Una mirada desde la estufa muestra que has fallado en el silencio, temblando y jadeando como un perro azotado - te pasas la mano buena por la boca y ella entrecierra los ojos y se vuelve hacia la olla mientras la quemadura del despertar se extiende por la otra.
(Eso fue hace tantos años. No sabes por qué lo recuerdas, si no es para atormentarte - o quizá ese sea el poqué: incluse entonces, pequeño y abrumado por la nueva creación, habías reconocido que no era algo que verías dos veces, lástima. Es la única referencia que podrías tener de su forma. ¿Cómo puedes tirarla?)
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La niebla se adhiere al interior de tu nariz y boca - el mar de nuevo, intentando acercarse sigilosamente y devorar la ciudad como hace periódicamente. En el otro poste de la puerta, el otro guardia, que podría o no llamarse Dhera, tiembla y se acurruca más en su capa, subiéndose la capucha alrededor de las orejas. El señor artífice al que recurre tu señora debe de pasar mucho frío en su casa en invierno, si está tan abierta hacia la colina, el mar y el viento del norte.
Bajo la tuya, te clavas un puño en la parte baja de la espalda. Cáyé, duele; como si te hubieran atado las vértebras con alambre de plata y sujetado una antorcha en el extremo, como si te hubieran arrancado los riñones con un punzón romo.
Pero ningún pensamiento lo aliviará ni lo ha aliviado nunca y, de todos modos, pensar no es tu tarea.
Al otro lado de la calle, un hombre ha montado una pequeña fragua y está intentando volver a encabezar un hacha; le observas sacar su cuchillo y afeitar cuidadosamente un rollo de madera de la espiga que sobresale del extremo del mango, para luego volver a intentar encajar la cabeza. Los bordes están deslustrados - el viejo mango debe de haberse roto o moldeado, pero el metal es demasiado valioso para desecharlo con él y se volverá a ensamblar en una nueva herramienta. Aparentemente satisfecho, equilibra la cuña contra el mango y coge la maza para fijar la unión.
(Si tan sólo pudieras tomar prestada una pizca de su calidez -)
Posiblemente-Dhera te lanza una mirada a través de la entrada, y tú sueltas inmediatamente la mano. Tienes que valer lo que invierte en ti, y eso significa que no debes fallar, que no debes tener grietas finas que se astillen bajo la piedra del martillo. De lo contrario serás recuperado; la multitud daría su valor muchas veces por la promesa de verte caer por designio.
Cuando sale, la herrería ya está guardada y se ha ido, evidentemente satisfecha con el progreso de su encargo. Vuelves a la fila e intentas no mirar el espacio donde estaba.
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El hombre (sorprendentemente joven, pero es que los jóvenes han tenido menos oportunidades de que les alcance esa muerte inevitable) por alguna razón se ve en la necesidad de intentar explicarte cómo ha llegado a estar en los fosos, una frase con cada golpe.
Cuando le aprietas el cuello contra la tráquea, se detiene. Cuando estampas las extremidades de sus costillas hacia dentro, es permanente.
Mañana, tal vez. Y mañana, y mañana -
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Debes darle a este hombre algo de mérito - estuvo más cerca que nadie que recuerdes. A pesar de lo que diga la mayoría de la gente, nadie quiere en verdad morir en un resplandor de gloria. Por eso todos lloran. Por eso todos suplican. Por eso muy pocos de ellos son tan estúpidos como para intentar asesinarla, sean cuales sean los pensamientos rebeldes que albergan en lo más oscuro de sus corazones, porque fracasarían y, sin quererlo, elevarían su estima al mismo tiempo, rememorando cada uno de ellos los viejos tiempos en que las matriarcas fundadoras gobernaban no simbólicamente revestidas de granate, sino literalmente.
Vagamente, te preguntas si la transición debería acelerarse en este caso, porque él sigue atrapado en la misma retórica vacía - arrepentimiento y derrocamiento, que ella sea abatida en su orgullo, todo el poder de Daevon dispersado como paja en el viento, todo lo que sólo los locos sueñan y sólo los fanáticos profesan. Y luego morir como todos los demás, atravesados por espadas o aplastados en la tierra o atados a las murallas de la ciudad para los buitres, porque nada cambia ni jamás lo hará.
Entonces, el guardia que le sujeta los brazos se mueve ligeramente y el dolor se refleja en su rostro. Sus extrañas y pálidas armas yacen destrozadas sobre la baldosa ante ti, inservibles e inalcanzables.
La mujer de las montañas del oeste probablemente diría que esto tampoco honra a tu señora - un hombre desarmado e indefenso ante ella. Lo mira con los labios fruncidos en incontrovertible desdén, y pronto levanta la barbilla hacia ti. "Mátalo", te dice. "No necesito seguir escuchando esto".
A su favor, el hombre no se acobarda, ni llora, ni suplica. "Hazlo, entonces", dice, y levanta la mirada para encontrarse con la tuya, de lleno en los ojos. "Si crees que es lo correcto".
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…y todo dentro de ti se queda en silencio.
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…la mayor parte de la sangre, cuando se acaba, no es tuya. Porque estaban Dhera y los otros cuatro, y tu señora además - no, ella ya no es eso, había dejado de serlo en el instante en que sentiste que el hueso cedía, pero tú no, habías sacado tu cuchillo y seguías cortando, incluso cuando ellos habían caído sobre ti como debían, enterrando sus propias hojas en tus costillas, en tus entrañas -
Pero bastante es - tu boca está llena de mar, todo sal y trozos de tejido de los que no quieres saber la procedencia. No es fácil hablar a su alrededor, ya que el caudillo - no, no, amo, Jel está ahora en sus manos, podría pasar a tu lado y arrancarle el cetro de debajo del cuerpo y eso sería definitivo - se arrodilla a tu lado, te pone una mano en la sien. Su rostro es ilegible, pero eso no importa, ni siquiera el hecho de que esté vuelto hacia ti. Nadie te había mirado tanto a los ojos en toda tu vida. Es una pena que no puedas disfrutar de ello durante mucho más tiempo.
"¿Y bien?", dices. ¿Fue correcto, justo, honorable? Dime; eres el amo ahora, es tu juicio.
No te lo da. En lugar de eso, aprieta los labios y te clava los dedos en las tripas.
Oh, piensas. Esto. "No quiero que mueras", dice el caudillo, y eso es nuevo, pero el resto -
Te recomponen. No duele menos, bajo estos dedos - ya que morirás ha sido aparentemente desacreditado ahora, otra constante debe ser elegida, para llenar ese agujero en forma de religión. También puede ser eso, que eres capaz de ensartar a través del rugido en tus oídos: siempre dolerá, ser ensamblado de nuevo.
Cuando termina, se retira: tu sangre hasta sus codos, en su cuello, cuando se estira para frotarlo.
Te levantas.
"Ven conmigo", dice tu caudillo portador, recogiendo los fragmentos de su arma y sellándolos de nuevo juntos, también, con un golpe de su mano. Alguien golpea la puerta, grita algo en otro idioma: uno de sus sirvientes, probablemente, que viene a intentar rescatar a su señor. Otra voz, más alta, se le une. Se aparta de tí (y algo que no te resulta familiar te punza bajo las costillas, perder esa mirada), se acerca, responde. No mira los restos dejados atrás.
Así que vienes. ¿Qué otra cosa puedes hacer?
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