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Habían pasado sesenta y ocho días desde que el guardia apostado en su puerta había sido reasignado a favor de las cámaras de seguridad. Ahora su mente estaba libre de los efectos del sedante, lo que le permitía pasar cada vez más tiempo pensando de la manera en que estaba acostumbrada. Incluso la habían dejado tener cordones de zapatos otra vez. Lo más importante, sin embargo, fueron los cambios en el personal. La Dra. Whitman nuevamente se permitía mirar furtivamente otros archivos de casos durante sus sesiones. Los guardias en Corredor Doce comenzaron a bromear con ella de nuevo. El Director Hayakawa apareció cada vez con menos frecuencia. Lo que pasó por la vida normal en su rincón del Sitio-17 estaba regresando.
Ahora era el momento.
Luchando contra el impulso de mirar de reojo a la cámara de seguridad apostada en la esquina de la habitación, Thompson se agarró el estómago con su mono naranja brillante, doblándose en lo que sabía que sería un dolor familiar para el personal de seguridad. La náusea inducida por el estrés no era nada nuevo. Durante su breve tiempo con la Caja de Pandora, el personal médico la había controlado principalmente con medicamentos, pero ahora la Fundación no veía la necesidad de mantener un costoso régimen farmacéutico. Ella sospechaba que esto era parte del proceso de "reeducación". No importa. Resultaria ventajoso para ella pronto.
Rápidamente, se dirigió al inodoro de acero en la esquina. El sudor frío en su frente y el exceso de saliva llegaron naturalmente, como se esperaba. No había necesidad de actuar; lo que estaba a punto de hacer era causa suficiente para un ataque por sí solo.
Se inclinó hacia el cuenco y se provoco, liberándo el contenido de su estómago. Cuando abrió los ojos, vio la fotografía, flotando entre los restos semi-digeridos de un sándwich de berenjena a la cafetería. Con cuidado, ella lo levantó, asegurándose de mantenerla de nuevo entre la cámara de seguridad y su premio ganado con tanto esfuerzo. La Dr. Whitman, como todos los que estuvieron en contacto con ella, recibió órdenes de despejar su espacio de trabajo de todas y cada una de las fotografías. Thompson había observado al Dr. Whitman tan de cerca como el la había observado, y sabía que era un hombre en quien se podía confiar que nunca tiraria nada. Fiel a su forma, su escritorio estaba lleno de formularios, cuadernos, calendarios antiguos, recibos de la década anterior. Y, por supuesto, las fotografías que antes adornaban su escritorio. Mientras él había salido para recuperar su maletín, ella buscó la única imagen que recordaba, la que le traería la liberación. Y por una vez en este lugar olvidado de Dios, la suerte estaba con ella.
Ella estudió la imagen de cerca. Lo recordaba como una fotografía del Dr. Whitman y una secretaria sin nombre, perdida en el tiempo y en la reorganización del personal, ebria de la manera en que los oficinistas siempre parecen reservarse para las fiestas de Navidad. Ella recordó que parcialmente oculto detrás de la pancarta de "Felices Fiestas" estaba el letrero amarillo brillante "NIVEL 3 PERSONAL SOLAMENTE" que adornaba muchas habitaciones en la instalación, y encima de este letrero había un orificio de ventilación manchado. Sin respirar, miró la fotografía. Ahora solo presentaba una puerta en un corredor iluminado. No quedaba rastro del Dr. Whitman y de la insensata secretaria; solo la entrada al dispensario farmacológico del Site-17.
Ella sonrió. Bingo.
Thompson con cuidado movió su mano en la fotografía. Mientras se acercaba al teclado electrónico de la puerta, recitó la frase mnemotécnica que había guardado en su cabeza durante dos meses después de escuchar una conversación casual entre dos técnicos de seguridad.
"Cuatro años en el Sitio-17".
Tocó "4" en el teclado.
"Quince muertos en la Operation Milk Run".
Ella ingresó un 1 y un 5.
"Uno más cero más cinco es seis".
Ella ingreso un 6.
"El año de la boda de mamá y papá".
Ella ingresó un 8 y un 7.
"Intento de número".
Al ingresar el 3, una luz verde brilló por encima de la manija de la puerta, y el cerrojo se abrió bruscamente. Thompson abrió la puerta. Apenas visible ahora, estantes llenos de botellas, cajas y bolsas de plástico con advertencias. Su codo ya había pasado el umbral de la fotografía, y llegó tan lejos como se atrevió a entrar en la farmacia. Ella recogió la botella más cercana que pudo encontrar, agarrándola como un grano de arroz entre sus dedos. La botella se hizo más y más grande cuando la sacó de la fotografía. La etiqueta ahora podría leerse.
Ácido acetilsalicílico. Esto no ayudara. Thompson dejó caer la botella en el inodoro y volvió a mirar la imagen. Su segunda incursión produjo una bolsa de plástico llena de cuentagotas. Ella frunció el ceño, dejó caer la bolsa en el inodoro también, y lo intentó de nuevo. Alcanzando la siguiente estantería, vio una botella de plástico naranja brillante de mayor tamaño relativo. Mientras lo recuperaba, notó que tenía 200 cápsulas de orfenadrina. Estos harían el truco.
Ella abrió la botella y agitó una pequeña pila de cápsulas en su mano. Ella notó la designación en su pulsera de seguimiento amarilla fluorescente: SCP-105. Ella cerró su mano alrededor de las pastillas.
"Mi nombre es Iris Thompson".
Ella se tragó el primer puñado de píldoras. Se sirvió otra, se los tragó y tomó un tercer puñado. En el espacio de un minuto y treinta segundos, ella había ingerido todo el contenido de la botella. Su estómago se revolvió en rebelión. Su pulso se aceleró.
"Mi nombre es Iris Thompson", dijo suavemente cuando los alrededores de su celda comenzaron a entrar y desenfocarse.
La botella se le cayó de las manos, y de repente el suelo de cemento se acerco para encontrarse con ella, silenciosamente, sin sentir nada.
