Tras la llegada de varios vuelos ese día, el agente de Inmigración estaba muy ocupado con sus tareas.
El número de aviones que llegaban y salían del Aeropuerto Internacional Logan no había hecho más que aumentar, y el número de inspectores de cuarentena y equipajes no había seguido el mismo ritmo. El personal del aeropuerto tenía las manos ocupadas con una carga de trabajo que había aumentado considerablemente en los últimos tiempos, y no podían hacer frente al simple aumento de la carga de trabajo por si fuera poco.
En ese preciso momento, había tres personas delante de él conversando en un idioma que probablemente era el chino, y claramente una de ellas parecía una estatua de Buda andante de unos 15 pies de altura. Uno tenía numerosos brazos y cabezas, cada uno cubierto con una tela vistosa. El último tenía forma irregular y emanaba una especie de gas púrpura.
"Veamos…"
Se calló y se preguntó cómo podía señalar la discrepancia entre el hecho de que sus pasaportes llevaran el sello de salida de Japón y el hecho de que no hubiera ningún registro en el sistema de todas sus operaciones de embarque y desembarque.
El primer problema era que desconocía el idioma chino, y el segundo, que desconocía aún más a los no-humanos (si era apropiado llamarlos así era un tema de debate constante en los últimos tres años). El tercer problema era que tenía que comparar la foto del pasaporte con la cara real del pasajero en Inmigración, pero no había forma de que pudiera distinguir entre una escultura o la cara de una criatura gaseosa.
Mientras el agente reflexionaba, uno de los pasajeros pareció darse cuenta de la gravedad de la situación. Empezó a apuntar con varios brazos a una cabeza al mismo tiempo, aparentemente intentando demostrar que la cabeza era la cara registrada en el pasaporte.
El detector de metales suena. Al mirar, ve a un anciano indignado y a un compañero de Inmigración enzarzados en una pelea a gritos. El brazo derecho levantado del anciano brillaba con un color apagado y desde el codo para abajo era claramente una máquina. Además, su superficie adhesiva estaba aparentemente adherida y la estructura parecía imposible de quitar.
Ya se había formado una larga cola detrás del mostrador. Intentó llamar al responsable de todos modos, devanándose los sesos por enésima vez sobre la desesperante baja eficacia del tráfico de pasajeros. Rezó para que su jefe no estuviera sobrecargado de trabajo y durmiendo en la mesa de su despacho.
"¡Por favor, disculpe! Déjenme pasar, soy del gobierno. ¡Ellos se ocuparán de este asunto! Son invitados del Estado."
Es costumbre en estos días ser rescatados por los Hombres de Negro. El cansado hombre de traje negro y gafas de sol dirigió con un extraño gesto a los tres extraños viajeros en cuanto se acercaron rápidamente desde detrás del mostrador de control, y selló los tres pasaportes con un permiso de entrada de una forma magistral.
"Lo siento, es un fallo del sistema. No podían subir al avión como pasajeros, no cabían en los asientos. Estoy presionando a las compañías para que desarrollen un sistema de registro de pasajeros en la bodega de carga. En cualquier caso, estoy orgulloso de su excelente ética de trabajo, sigan así. Si son capaces de pronunciar un discurso ante la Asamblea General de la ONU, podrían recibir una medalla al mérito. ¡Hasta luego!"
El agente de la Oficina Federal de Investigación se marchó gallardamente, y los inmigrantes le siguieron. La aberración de siete cabezas, haciendo una reverencia de disculpa, fue grabada tan intensamente en su cerebro que el agente de Inmigración sacudió la cabeza en un intento de librarse del abominable recuerdo.
"Oye, ¿puedes darte prisa? ¡Qué hay atasco!"
"… Oh, perdón. Siga por favor."
En respuesta a las señas, el siguiente pasajero entra en la cabina. Esta vez se trata sin duda de un ser humano. Se frota los ojos cansados y comprueba su flamante pasaporte. Registros de salida de Riad, Túnez, Moscú y Hong Kong. Joven árabe. Nombre de Europa del Este. De nacionalidad británica.
Es una mezcla extraña, pero no parece sospechosa. El mundo es un lugar diverso, en comparación con aquellos tipos.
"Debes estar pasándolo mal teniendo que lidiar con todos estos idiotas."
"¿Hmm? Acabo de llegar. Es inevitable, el mundo ha cambiado."
El hombre que me habló en un susurro tenía una voz extrañamente aguda. Sus pequeños ojos brillaban sobre el bajo puente de su nariz.
Desde lo ocurrido hace tres años, muchas personas han desarrollado una buena dosis de interés y reservas sobre los extraños seres que han salido a relucir. Las generaciones más jóvenes son especialmente receptivas a los "psíquicos" y los "mutantes". Por otro lado, hay quienes los rechazan por motivos religiosos, interés directo o simple miedo y aversión.
Este hombre puede ser uno de ellos. El matiz de su voz es fuertemente despectivo.
"Sin embargo, no es para tanto, ¿no? Resulta que la mujer de mi compañero tiene una lamia, y por fin me invitó a su casa el otro día. Me pareció hermosa. Es cierto que las inclinaciones de mi compañero son un poco controvertidas, pero…"
"No estoy hablando de eso. Estoy preguntando si es gracioso."
"Lo siento, no me gustan esos temas. ¿Va a Boston a hacer turismo?"
"… Soy de Inmigración. Es mi trabajo, yo gestiono las entradas al país."
El pasajero, que estaba de mal humor, enmudeció entonces.
Por seguridad, se comprueban los datos, pero no hay problemas. Sin condenas previas, sin vigilancia. Todo en orden. Aunque haya algún sesgo ideológico, Estados Unidos es un país libre. Si no hay delito, no hay razón para detenerlo.
"No dispone de billete de ida y vuelta, pero su permiso de residencia es válido hasta el 11 de septiembre. ¿Tiene previsto hacer alguna compra antes de esa fecha?"
"Ningún problema."
"Hmm… puede pasar. Que tenga un buen viaje."
El hombre no responde a las preguntas. Sale de la cabina y le arrebata el pasaporte que le ofrece.
"… No le hará falta un vuelo de vuelta."
Sus murmullos fueron ahogados por el clamor y no llegaron a oídos del inspector.
Aunque hubiera oído las palabras, no habría podido hacer nada.
Aquel día, el chico yacía con las mejillas hinchadas en el estrecho cielo, en un montón de papel de plata en un callejón.
Su mano derecha se apretaba débilmente, tensándose hacia dentro y hacia fuera en un tira y afloja entre ira y humillación a partes iguales.
La carne de la mejilla cortada sabía a sangre y sal. El tacto de la piel pelada era inquietante y el chico chasqueó ligeramente la lengua.
El teléfono móvil que sostenía en la mano izquierda se apagó, parpadeando de vez en cuando de forma antinatural y mostrando un mensaje borroso.
Su innovador intento de aplicar sus habilidades al teléfono móvil de su tía había fracasado estrepitosamente, y ahora no era más que un trasto - una violación de las leyes estatales sobre radiodifusión - que no tenía ni idea de a qué tablón de anuncios estaba conectado.
: Creo que de niño es natural querer que Superman sea real. Pero cuando creces, ese sentimiento desaparece.
: Así que, ya sabes, no es de extrañar tener miedo. Yo también lo creo. Quiero decir, tienes electricidad estática saliendo de las puntas de tus dedos, ¿y qué? No sirve de nada, la gente te mira raro y ya está.
: ¿Pero no es igual de bueno cabrearse por ello y querer hacerlo? ¿Por qué no debería defenderme? En la escuela sólo hay idiotas. Nadie lo entiende. Ni siquiera la gente que hay aquí.
: ¡Joder!
Abrumado por la sensación de derrota, el chico levanta la parte superior del cuerpo.
Un avión de pasajeros despega a baja altura en el estrecho campo de visión cortado por los rascacielos. El cielo de Manhattan está más nublado que nunca. Parece que algún grupo religioso intenta sumergir Staten Island en una serie de demostraciones de lluvia para hacer frente a la amenaza de destrucción del medio ambiente.
Sintió melancolía al día siguiente cuando fue a verlos rezar frenéticamente y vio a varios de sus compañeros imitando sus rituales de oración y riéndose por toda la clase. Recordar eso le deprimió.
No es que todos teman lo que es diferente de ellos.
En todo caso, se burlan, se mofan y los menosprecian.
Si les preguntas por qué, no te lo dirán. Simplemente hacen lo mismo. Tener más amigos.
Ya no le importaba nada.
Estaba cabreado sin motivo y se fue hoy del colegio.
Estaba harto de ser demasiado débil para defenderse, pero eso no le impedía electrocutar a todo el mundo. Pero si lo hiciera, echarían a su tía del distrito.
Estaba en un callejón sin salida.
De repente, se fijó en un folleto nuevo, que había sido tirado entre los envoltorios sucios.
El anticuado diseño en blanco y negro parecía un cartel de iglesia católica a la antigua usanza.
Pero, en lugar de una cruz, representaba un engranaje ensamblado por un martillo y un yunque.
Una nueva iglesia en el barrio de Manhattan celebrará una ceremonia de inauguración.
Se invita a asistir a los residentes locales. No se requiere afiliación religiosa.
Tras la homilía de un sacerdote y una ceremonia conjunta de las tres denominaciones, cada una de ellas celebrará un servicio de oración para rogar por la paz y el desarrollo de la denominación y la comunidad.
El responsable es el Sacerdote de la Diócesis Unificada, Nathan Fillmore.
Fecha límite: 11 de septiembre.
La fuerza ya había abandonado su mano derecha.
Levantó el trozo de papel y lo miró.
El logotipo simplificado de un mazo golpeando un yunque tenía más de un parecido pasajero con aquella gloriosa silueta que había visto una vez en la cama, cuando vio por primera vez las chispas que brotaban de la punta de sus dedos.
Se siente un poco mejor.
Lo metió en el bolsillo derecho de la chaqueta y se levantó lentamente.
De todos modos, que pueda cenar hoy depende de si consigo que este móvil funcione bien.
Camina lentamente.
Al menos en ese momento tenía un nombre que le avergonzaba decir.
bluntfiend no existe. Todavía no. Lo que ocurrirá en el futuro es, en última instancia, desconocido y él tiene una tarea entre manos.
Ese día en el trabajo, Jack Bright hace clic en un correo electrónico que le llama la atención entre las docenas de correos nuevos de su carpeta de correo electrónico.
El nombre del remitente, que apenas parecía haber superado sin problemas el registro inicial en SCiPNET, le hace la boca agua tras el octavo día consecutivo de trabajo.
El contenido en sí, sin embargo, no es tan bueno. Bright se encontró naturalmente medio obnubilado por el contenido, que le garantizaba un aumento de la carga de trabajo.
Al parecer, una de las preocupaciones inmediatas que tenía había quedado archivada. Tendría que ocuparse unos días más de las urgencias en forma de flecha para la presentación tardía de documentos de autorización que habían estado languideciendo en el fondo de su buzón.
Con un suspiro, Bright anota en un bloc de notas junto a su escritorio los datos de contacto del Director de los DMs del Sitio-64. Se lo pasa a un colega que habla por teléfono en la mesa de al lado. Ignorando su frustración, hace un gesto: "Cita, tfno., largas horas, persona responsable". Asiente, aparentemente en espera al teléfono durante un buen rato, y saca su móvil de trabajo, dejando el auricular enganchado al hombro.
Bright volvió a mirar el buzón. Miró el sencillo formulario de entrada, reflexionó un momento y luego empezó a teclear.
Cuanto antes responda, mejor. Cuanto antes responda, mejor, sobre todo si no sabe cuándo van a abrir el buzón.
Gira la cabeza después de escribir tanto. Nada bueno para un viejo amigo cada vez más gruñón que debería ser más paciente.
Un documento se añadió silenciosamente junto al correo electrónico de Bright, pero no fue hasta que terminó de responder cuando se dio cuenta y metió la cabeza en la arena.
El papeleo suele ser así, y la Fundación tampoco puede escapar al papeleo.
Aquel día, la chica y su pequeño animal fueron arrojados al medio del desierto.
El sol estaba en pleno apogeo y poco a poco iba calcinando el mundo.
La temperatura superaba claramente los 100 grados Fahrenheit. El sudor que se derramaba se evaporaba en cuanto entraba en contacto con el aire seco del exterior, y la luz del sol se reflejaba en la arena blanca y quemada del desierto, oscureciendo la vista.
Es un yermo blancuzco inhabitable.
La zona desértica, que cubre aproximadamente el 80% de Nevada, ha permanecido abandonada e intacta por las granjas de los tiempos del Salvaje Oeste.
Edificios de hormigón abandonados se alzan esporádicamente en las llanuras abiertas, donde el ocasional viento caliente levanta arena en el aire.
Una chica vestida de negro estaba sentada a la entrada de uno de ellos, fuera de la intensa luz del sol.
"… ¿Qué podría haber en un lugar así?"
"Pues no lo sé".
Un ambiente extremo de menos del 10% de humedad que ni siquiera permite que fluya el sudor.
La voz aguda de una bestia respondió a la chica, que miró al techo del edificio y murmuró vagamente.
En un espigón donde el papel pintado descascarillado se ha desgastado y mezclado con la arena, una sombra polvorienta juega con un escorpión.
Es un pequeño animal parecido a un fénec, con las orejas atrapadas en las pinzas de un gran escorpión, del que se sacude sin demasiado dolor.
La criatura, de aspecto extraño, orejas largas y grandes, pelaje blanco con algún toque morado y ojos rojos, habla inglés, como debe ser. También habla con un acento de Queens pronunciado.
"Mis habilidades no pueden limitar tu teletransporte. ¿Estás seguro de que este es tu mundo? Nunca te habías alejado tanto de la línea de referencia, pero has ido a lugares similares muchas veces."
"No lo sé. Pero el portal era normal. Ese druida me garantizó sobre el significado de a dónde iba. Dijo que este lugar es importante."
"Creo que ya lo he dicho antes, pero creo que deberías haber pensado un poco más el porqué los druidas con cabeza de ciervo viven escondidos en las montañas de Idaho. Me refiero a la posibilidad de que se refiera a una falsedad."
"Ya no hablamos de eso, al menos me ayudó a escapar de la Fundación."
Ella escucha el sarcasmo con indiferencia. Después de tres días aquí, la chica ya no tenía tiempo para considerar seriamente la opinión de su compañero.
Los víveres durarían unos días más. Para evitar una insolación, la búsqueda tendría que esperar hasta la noche. Afortunadamente, los coyotes no parecen acercarse por estos lares. Nada interfería en la vida nocturna de la joven y su pequeños animal. Salvo los entrometidos agentes.
"Alguien te está observando, Alison. Huye."
La joven siguió obedientemente la advertencia de su compañero y se dirigió a la parte trasera del edificio. El pequeño animal saltó, se dirigió a la salida del edificio, tomó el sol y se estremeció. Un mechón de pelaje plateado de su lomo brilló, indicando a Alison que se había producido alguna clase de taumaturgia.
Un punto de luz parpadeante pasó por encima de la zona de pruebas nucleares abandonada durante un breve instante y luego desapareció rápidamente.
"¿Qué has visto?"
"Probablemente un avión de reconocimiento. No estoy seguro si es del Gobierno o de la Coalición."
"¿No es de la Fundación?"
"No estoy familiarizado con ellos. Me falla la memoria, pues no recuerdo sus costumbres."
"Si no se dan cuenta de que estamos aquí, está bien. Nos mantendremos ocultos hasta el anochecer."
"De acuerdo. Espero que encuentres lo que buscas: dado tu viaje hasta ahora, quizá un portal hacia donde irás después."
"Eso espero."
Encogiendo los hombros, la muchacha sacó una manta de su mochila. La manta, regalo de una amiga que conoció en la Biblioteca y que se hacía llamar Pan, tenía una temperatura constante y solía dar un poco de calor. En este desierto, sin embargo, era fiable. Al menos no tenía que preocuparse de sufrir un colapso por insolación durante el día o de morir congelada por la noche.
"Hey, Hexa."
"¿Hm?"
La chica, acurrucada en un sofá andrajoso de una habitación construida con trozos de moho seco danzando a su alrededor, volvió sus entrecerrados ojos marrones hacia su compañero.
"¿Cuándo encontraré a mi padre?"
"Es hora de considerar la paradoja."
Mirando detenidamente al cielo, el pequeño animal responde en voz baja.
"No debes encontrarte a ti misma. Un pequeño accidente ha desordenado la línea temporal y tienes que resolver tu paradoja. Erraste unos -81,2º espaciales."
"No soporto estar encerrada en la Biblioteca. Igual que cuando era pequeña."
"Comprensible. De todos modos, el 11 de septiembre es un punto de inflexión. Si algo va a suceder, será ese día. Porque las profecías de la Biblioteca suelen cumplirse."
El mágico ser, con el pelaje del lomo ligeramente erizado, no mira a su compañera.
En estas edades, necesita tiempo a solas.
"Buenas noches, Alison. Te despertaré antes de que oscurezca. Estarás caminando toda la noche, así que necesitas descansar primero."
No hubo respuesta. Sólo se oía cómo se retorcía y hacía posturas y, al cabo de un rato, pude oír cómo respiraba mientras dormía.
El pequeño animal sigue mirando al cielo.
Hace tiempo que perdió la sensibilidad humana, y muchas de las preocupaciones de Alison le resultan indiferentes. Así que tiene que seguir su experiencia e intuición y hacer lo mejor que sabe.
Quiero proteger el mundo en el que vivis.
Siempre fue su razón de ser.
Aquel día, la Subsecretaria General Celesta estaba sentada en su despacho, frente a cierta información que le resultaba terriblemente engorrosa de manejar.
Dos pantallas para proyectores se alzaron frente a ella, y en la tosca y azulada pantalla de calidad de imagen vio a dos hombres, uno era de mediana edad, con piel blanca y las cejas caídas, y el otro un joven de piel morena y ojos de halcón.
"Entonces…"
En silencio, Celesta estaba uniendo los informes de las dos partes en su cerebro.
Gracias a esta extraordinaria habilidad, fue nombrada muy joven Subsecretaria General de la Coalición Oculta Global, y ahora desempeña el importante papel de actuar en ausencia de la Secretaria General.
"Así que, esto es lo que está pasando. Marshall, Carter and Dark están introduciendo paratecnología en Afganistán y sus alrededores en cantidades varias veces superiores a lo que nuestros propios servicios de inteligencia de Oriente Medio entienden, ¿y Estados Unidos guarda completo silencio al respecto?"
"No sólo eso, Subsecretaria General. En las zonas de conflicto, el brazo comercial de armas de MC&D se dedica abiertamente a actividades mercenarias. Se autodenomina empresa militar privada, ofrece paquetes de mercenarios y tecnología operativa de paratecnología militar, y está estableciendo una nueva forma de comercio. Constituye una grave amenaza para la normalidad de la región."
Más sombrío que nunca, informa el joven jefe de distrito de Kabul de la Coalición Oculta Global, a quien se ha confiado el nombre en clave de Ud.
A pesar de que a Celesta le era difícil tratar con este kurdo, inteligente y ofensivo a partes iguales con todo el mundo, también quedó claro que el hombre había mostrado su mejor mano en uno de los asuntos más acuciantes, el sector de Afganistán.
Junto con su informe, se presenta nuevo material. El propio sistema de comunicaciones de alta velocidad de los Laboratorios Prometheus ha recibido una lista inusualmente larga de transacciones, lo que confirma que la empresa paranormal de origen británico y larga tradición se ha transformado por completo en un mercader de la muerte.
Celesta reconoce otro evidente quebradero de cabeza: las sanciones contra MC&D no serán fáciles. Siguen teniendo su sede en Europa Occidental, incluido el Reino Unido, y son uno de los principales actores en su propia jurisdicción.
Incluso estrechó la mano de Iris Dark, de seis años, en público desde aquel aberrante incidente de hace tres años. No hay muchas experiencias tan humillantes como aquella.
"Actualmente, el mayor reto en el sector afgano es mantener la seguridad. A este respecto, resulta interesante el informe del Mayor General Noriega. La estructura de poder de los militantes en la región ha cambiado drásticamente y el éxodo de combatientes se ha acelerado. ¿No es así?"
"En relación con la zona noreste de los Estados Unidos de América, que está bajo mi jurisdicción, la conclusión es que… es muy interesante, y una consecuencia natural del aumento de la demanda de combatientes de despacho por MC&D. Evidentemente, hay rastros de taumaturgos en buen estado e influyentes, técnicos expertos en la producción de paratecnología y guerrilleros entrenados que escapan fuera de sus áreas originales de operación por todo el mundo, y un número considerable que entra en Norteamérica."
"¿Una especie de plan maestro?"
"Es desconocido, y porque es desconocido, también es cierto que existen. Normalmente, les sería imposible actuar de forma tan organizada. Para empezar, no tienen esa capacidad. Entonces tenemos que averiguar la entidad que les proporcionó esa capacidad."
Noriega, ahora resoplando, es uno de los oficiales superiores que dirige la rama norteamericana de la División PHYSICS. A juzgar por el chirriante ruido ambiental a sus espaldas, probablemente se encuentre en su cómodo despacho de Boston, apoyando todo su peso en una silla y hojeando una pila de papeles al azar. No le molesta la evidente incomodidad de Ud y estira ligeramente su obesa espalda.
"Incluso dejando de lado los engorrosos acuerdos, compartir material con la Fundación tenía sus ventajas. Llegamos a conocer a mucha gente fuera de la ORAI que podía hacer movimientos plausibles en casos como éste, ¿sabe?"
"Si se refiere a la Insurgencia, la conclusión es demasiado precipitada."
Celesta lo tiene claro de antemano.
Mas sabe el diablo por viejo que por diablo.
"El actual Presidente de Estados Unidos está a favor de la Fundación y desprecia la influencia de la ONU. Nuestra voz permanente se está viendo frustrada… en fin. ¿No deberíamos ver esto como una oportunidad, Subsecretaria?"
"La Secretaria General está en funciones y sólo abandona su sede para asistir a la Asamblea General de la ONU. Le rogamos que se abstenga de efectuar declaraciones improcedentes."
Interrumpiendo al anciano con una sonrisa pegajosa, Celesta se vuelve hacia la pantalla donde Ud yace contemplativo. El joven jefe de la oficina regional parece llevar escrito en la cara el deseo de colgar la llamada cuanto antes.
Sirviéndole de escudo protector contra la incomodidad de estar rodeado de colegas carentes de habilidades sociales y excesivamente socializados, Celesta ordena a Ud que cumpla sus órdenes.
"Jefe de Distrito Ud, por favor, elabore un informe sobre las percepciones de cada organización de la región de Kabul respecto a la Insurgencia del Caos. El plazo es de cuatro días. Si es posible, amplíe el informe a todo Afganistán y a las organizaciones clave de los cuatro países circundantes, incluida la ORAI. La asignación de recursos es libre…"
"Tardará dos días; será enviado en el formato prescrito en 50 horas. Hasta entonces."
La llamada se cortó bruscamente. Una expresión de exasperación apareció en su rostro antes de ahogarla rápidamente; Noriega intentaba claramente contener una carcajada, y casi no lo consigue.
Sin embargo, esa sonrisa también fue borrada por las siguientes palabras de Celesta.
"El Mayor General Noriega compartirá toda la información con el Mando Norteamericano de la Fundación sobre la situación actual. Consulte con el Gobierno de EE.UU. para reforzar los controles de inmigración. Sin embargo, asegúrese de que no se produzcan retrasos en el propio proceso de inspección."
"¿Qué demonios, Celesta? ¿Quieres que abandonemos nuestra supremacía informativa sobre la Fundación?"
"Lo siento, pero eso ahora no es importante, General."
Impulsada por el deseo de grabar en vídeo la expresión de asombro del anciano, Celesta concluye su intervención del tirón.
"La Asamblea General de la ONU en curso es el asunto más importante para la Coalición, ya que exige la integración en la comunidad internacional con el reconocimiento de varios supraestados importantes y discursos de embajadores. Está en juego la imagen de la Coalición y de Al Fine. El fracaso de la Asamblea General de la ONU es inaceptable: siempre es posible una lucha política, pero no el ceder ante la amenaza del terrorismo paranormal. La Fundación ya no es el enemigo."
Se despiden y se corta la comunicación.
Noriega es un lince. Por la razón que sea, se asegura una mínima superioridad informativa por iniciativa propia.
Es un hombre que sólo hace lo necesario, cuando es necesario, y dentro de los límites que no violan órdenes superiores. Hay que dejarle a él la lucha antiterrorista y hacer el papeleo.
De repente, miro por la ventanilla y veo un ala plateada que cruza bajo el sol oblicuo del Distrito de Columbia.
¿Será un avión que desciende hacia Dulles? ¡Ojalá no haya terroristas en él!
Sacude la cabeza y se pone a revisar el resto de su trabajo. Sin duda, es difícil tener un buen jefe.
Aquel día, tras un largo vuelo, la joven se quitó el cinturón de seguridad y dio un pequeño estirón.
El Aeropuerto Internacional Dulles es la puerta de entrada a Washington DC. Los visitantes del corazón político de Estados Unidos, la Región de la Capital Nacional, llegan aquí sin distinción de raza o nacionalidad.
Y ahora los no-humanos también utilizan el aeropuerto abiertamente.
Una joven sentada en el área de descanso observa con interés el alboroto en la estación de cuarentena. Tres seres extremadamente peludos y de aspecto humano se agolpan ante el oficial de cuarentena en un inglés entrecortado, aparentemente intentando explicar sus privilegios diplomáticos.
Una figura blanquecina de pelo algo más claro con los brazos cruzados detrás de ella es al parecer un ser de alto rango, que de alguna manera sorbe café graciosamente en uno de los dos pares de brazos.
La multitud de espectadores que había permanecido a cierta distancia a su alrededor contemplaba boquiabierta la larga y ancha lengua de un ser peludo y negro, que probablemente era un comisario o algo así, vociferando a gritos sobre el gran Tercer Imperio. A la chica le pareció más que ridículo: a todos los efectos, las personas que tenían delante de ella parecidas a las aves no parecían tener nada que ver con los nazis1.
"Ahí estás, Charlotte."
Un hombre corpulento se acercó a la chica. La chica se sentía aún más ridícula. ¡Le dijo que era Charlotte! El hombre lo dijo con tal cara seria que fue difícil no soltar una carcajada. El nombre en clave no había sido notificado con antelación, así que debía de haber sido ideado por la célula local.
"Oye, Kiriakov, ¿en serio vas a llamarme así?"
"Ahora me llamo Erich."
La chica estaba seriamente a punto de estallar ante la respuesta soltada de un hombre cuyo cuerpo entero es de color gris. ¡Erich! Se nota que es ascendencia alemana, ¡por el amor de Dios! Ese es el peor nombre en clave que se le puede dar a un ucraniano-ruso de pura cepa. A ella le gusta su nombre y la célula local en Nueva York tiene buen gusto. Se le veía muy enfadado.
"Muy bien, tío Erich. Te refieres a la familia, ¿verdad? ¿A dónde me llevas después de esto?"
"Ve directa al apartamento. En Deanwood. Deja el equipaje, prepárate, luego ve a rezar."
"Je. ¿Encontraste un buen lugar de culto? Yo prefiero uno con vistas al cielo para practicar."
"Por supuesto. Los taumaturgos son todos razonables. Si necesitas algo más, por favor toma nota."
La chica no tenía ni idea de cómo demonios este agente formado en el GRU, que no cambiaba de expresión ni un solo momento, había sido seleccionado para encubrirla. Como de costumbre, el Mando se hace un lío con los detalles. Por eso la Fundación y la COG les vencen fácilmente, pero como ambos están ocupados con otros asuntos estos días, les dejan hacer lo que quieran.
"Espera un momento. Aún no he recogido mi equipaje… um…"
Mirando alrededor. Para una chica que aún no es adulta, los carteles informativos del aeropuerto no son los más fáciles de leer.
Para su suerte, un empleado del aeropuerto que empuja un gran número de carretas pasa por delante de ella.
"¡Oh, lo siento, agente! ¿En qué plataforma de United Airlines estamos?"
"¿Hm? Esto es el carril G, pero estás sola, jovencita. Es fácil perderse aquí. ¿Tienes compañía?"
"No pasa nada, el tío Erich está ahí. Me falta practicar mi inglés."
"Es un alivio tener a un adulto cerca; DC no tiene muchas atracciones turísticas, pero los invitados siempre son bienvenidos."
"¿De verdad? Parece un lugar muy bonito. Además, después de terminar los asuntos de mi tío, podría llevarme a Nueva York."
"Eso es genial, está muy concurrido allí estos días, pero es una ciudad divertida. Déle recuerdos a Erich."
La chica sonríe y saluda con la mano al empleado, que empuja el carrito con una sonrisa y le dice "hasta luego".
De repente sentí una presencia detrás de mí. Una tensión para cortarla con un cuchillo.
"¿No puedes al menos ocultar tus intenciones asesinas, tío? Esto es un aeropuerto."
"La filtración de información clasificada se castiga con la muerte. Las normas del Mando quedarán grabadas en tu cerebro."
"El desencadenante no responde. Una bomba cerebral que no conoce las condiciones de detonación sólo se interpondría, ¿no? Sólo comprobando las condiciones, eso es todo."
No se puede cometer el riesgo de que el plan quede al descubierto. A partir de entonces, las conversaciones innecesarias con el público están prohibidas. Con la debida autoridad respecto a los Agentes Turquesa."
"Sí, sí."
Con un exagerado fingimiento de consternación ante el rígido amuleto, la chica se dirige a la plataforma.
Por suerte, no tarda en encontrar lo que busca. Localiza un paquete grande y abultado, y en cuanto confirma que coincide con la etiqueta del reverso de su pasaporte, lo desenvuelve rápidamente.
Enseguida descubre un bolso de mano, ligeramente más grande que el cuerpo de la joven.
Estaba estampado con helados y lunares por todas partes, en un estilo de chica popular.
Sonriendo felizmente, la chica, que ahora se llama Charlotte, se dirige hacia Erich, que espera en la parte trasera.
La impresión del bolso de mano se ha despegado un poco, dejando ver un dibujo en el interior cubierto con una pegatina.
Es del mismo color que el sello del exterior, pero con un dibujo ligeramente distinto.
El dibujo no era ni de helados ni de lunares, sino de magdalenas.
"11 de septiembre, ¿eh? Va a ser divertido."
Como una niña pequeña en su cumpleaños, esperando que le compren un juguete.
Atraviesa alegremente las puertas del aeropuerto y la pesadilla se desata en la ciudad.
Nadie en la Fundación, la Coalición - y mucho menos el Gobierno - lo sabía.
Una avalancha de cosas. Se avecina el caos. Sólo las células reptantes, retorcidas y segmentadas conectan los fragmentos y ensamblan sus contornos nebulosos.
El día de la locura aún estaba muy lejos.
