☦Allan se encuentra con la Fundación.☦
La Última Era: 13 de agosto de 2119 AD
Sylvan Grove, Kansas, EE.UU.
Gersha recordaba haber huido de alguien, o de algo, cuando era muy, muy pequeña. Recordaba que la cosa de la escalera apareció de repente y la salvó. La llevó al sótano y la cuidó durante veinte años. Le traía libros, juguetes y comida cuando tenía hambre. Nunca dejó que le hicieran daño, pero nunca la dejó marchar.
En un armario de su habitación había los huesos de dos ancianas bien vestidas.
Recordó las llamadas del primer intruso, y a ella devolviéndole la llamada con impaciencia. Vio cómo su captor se escabullía hacia arriba. Solo había cinco tramos de escaleras que bajaban a su habitación, pero la cosa sintió los pies del hombre mientras bajaba en la oscuridad, acunando sus suelas en la mímica de un paso tras otro. Sintiéndolo, ganando en comprensión, y finalmente mirándolo bien a los ojos.
Al tiempo, cuando oyó abrirse las puertas de la escalera, lo único que pudo hacer fue llorar.
Había visto las Guerras Ocultas solo a través de la televisión y cuando la Gente de las Sombras se manifestaron, pasó cuatro años en la oscuridad.
Miró a la Abuelita a los ojos durante la emisión de la misa y, por suerte, no hizo nada que incitara su ira.
Cuando tenía 16 años, la brecha en el suroeste se extendía hasta los páramos de Texas, y los refugiados del norte habían sido engullidos por la Ciudad Viviente.
Mientras soplaba las velas de su 20º cumpleaños, la Bruja del Norte estrujaba Kansas entre sus dedos. Ese mismo año, el Practicante de Oregón enviaba su cura sin vida hacia el este para encontrarse con las armas nucleares de la Coalición en las Montañas Rocosas.
Su carcelero le trajo una botella de vino cuando cumplió 21 años. Fue entonces cuando cesaron las últimas emisiones de la Fundación SCP y de la FdCM, antiguas pero tranquilizadoras. Cuando la Fundación de Seguridad Pública empezó a emitir en su lugar, ella no estaba segura de poder creer nada. Un tanque gigante patrullando México. Una familia de dragones en la Antártida. Una ciudad de relojes en Europa… y África era una tostadora. Tuvo que escuchar de primera mano a Allen sobre los cuervos y la nueva Kansas.
"Esto ya no es Kansas", dijo, golpeando con su bate de béisbol las agujas de la carretera hacia Sylvan Grove.
Allen volvió a la tienda de la Abuelita, con Gersha a cuestas, la mañana siguiente a la muerte de la bestia de la escalera. Consiguió su licor y su ordenador portátil, pero la Abuelita no se le iba de la cabeza. Sabía que no podía presionar el asunto, y la seguridad añadida no… era agradable de tener. Además, pensó, no es que él mismo fuera un monstruo.
Al final de la carretera, Gersha vio humo y dos formas, una grande y otra pequeña. Un coche se había averiado. Un buen coche.
"Oh, ¿qué será eso?" dijo Gersha con entusiasmo, una torpe imitación de cierto personaje de una vieja película. Se giró de un salto hacia Allen e hizo un intento fallido de hacer girar su pelo enmarañado.
Allen la miró, perplejo. "Nada bueno. Es bueno suponer que las cosas no son buenas. Y… cielos, quita esa sonrisa de tu cara. Es como si nunca hubieras visto a una persona sonreír antes".
"¡Oh, pero sonreír es lo que más me gusta!" Dijo ella, con sus dientes amarillentos estirados hacia cada oreja.
Uno observó a los dos con sus prismáticos. "¡Las cosas están mejorando! ¡Ahí va uno, y no solo uno, sino dos! ¡Tiene a alguien con él!"
"Genial. Aunque es una pena lo del coche." Dijo Nueve, tratando de ajustar su auricular con una pata trasera. "Voy a llamar por radio a Siete. Debería llegar con el helicóptero."
"Oye, él no ha visto a otra dama aparte de Cinco, ¿verdad? ¿Seguro que puede pilotar ese helicóptero con todas esas mariposas en el estómago?"
Nueve lo miró sin comprender. "Cinco minutos. Estaba en Wichita hablando con su alcalde. El oso. Relaciones públicas en general".
Uno le devolvió la mirada y entornó los ojos. "¿Qué oso, ahora? No puedo recordar diez mil skips diferentes."
Nueve suspiró. "El alcalde está designado como SCP-1048, y luego están los osos regulares replicantes, y luego están los osos de peluche del alcalde hechos de osos regulares y otros osos de peluche."
Uno asintió con la cabeza, viendo ahora que el joven y su amiga habían dejado de caminar. Tanteó distraídamente su arma. "¿Cómo le va? ¿El oso se ha reformado ahora?"
Nueve negó con la cabeza. "Igual que la antigua documentación. No ha cambiado desde que está libre. El pueblo está invadido. Los osos se alimentan de los osos, aparece un nuevo oso, los osos se comen a ese oso… Así que son autosuficientes. No deberíamos preocuparnos demasiado por la expansión, aunque su alcalde sea… inestable."
"Qué buen momento para estar vivo."
"Veo que me ves, payaso. Podemos hacer esto todo el día." Allen se agarró el codo y levantó el puño hacia la figura lejana. La Abuelita no estaba familiarizada con ese gesto.
"¡Tal vez sea un amigo!" Gersha corrió hacia delante, saludando a Uno. Uno le devolvió el saludo y sonrió.
"¡Gersha no sabes que esa cosa es humana! ¡Ve y vuelve aquí!" gritó Allen, pero ella estaba muy lejos de su alcance. Empezó a correr hacia ella.
Justo cuando se acercaba, oyó un lamento inhumano que se hundía y se elevaba detrás de los tallos de maíz en el lado norte de la carretera. El corazón se le hundió en el pecho.
Ahora no. Ahora no. Vete.
Se apartó de los Bastones Caminantes que emergían de los tallos de maíz, apuntando con sus brazos demasiado largos en su dirección. Vio a Gersha delante, estrechando la mano de un hombre de aspecto bastante hogareño que llevaba una bata de laboratorio y un sombrero de ala ancha. Gersha se giró e hizo una reverencia a algo que se parecía mucho a uno de los Perros Malos que tanto le divertía matar, pero que estaba cubierto de pelo dorado. Era bonito.
La emisión de la FSP, la del conejo y el hámster, sonó en su cabeza.
SI ES LINDO, ES UN ASESINO.
"¡Atrás u os parto la… la cabeza!" Gritó, con los ojos hinchados. Uno de ellos se giró y sonrió, poniendo una mano en su bolsillo.
"Sabes, es volátil, Uno." Dijo Nueve mientras Gersha se frotaba la barriga. "Puede que no lo necesitemos vivo si tenemos una mujer. Ya tenemos 17 varones sexualmente viables en Yellowstone, sin incluir a los miembros del personal."
Uno sonrió y desenfundó un revólver púrpura, fijando el cañón apenas por encima de la cabeza de Allen. Allen se quedó helado.
"¿Quieres hablar, chico?"
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