Viviendo en la Luz Serena
Puntuación: 0+x

Creo que fue Shakespeare quien dijo: "Todo el mundo es en verdad un escenario, y no somos más que actores, intérpretes y performistas, la audiencia de cada uno fuera de la jaula dorada."

El estaba casi en lo correcto.

-Extracto de The Coolest War: Memories of a Critic , por un Anonimo

La sala sinfónica se llenó a capacidad para lo que prometía ser el evento de la temporada. Los acomodadores conducen a los hombres con trajes de etiqueta y las mujeres con vestidos de noche por sendas escasamente iluminadas a sus asientos, el centelleo de cientos de pequeñas luces en los candelabros que iluminan la arquitectura elaborada. Los mejores de la ciudad conversaban en sus butacas, la élite y la clase media se sentaban al frente para ver y ser vistos, y en las galerías incluso los menos afortunados de la ciudad se habían puesto sus mejor ropas y habían salido. Un silencio cayó sobre la multitud reunida cuando el Conductor subió al escenario, vacio salvo por su podio. La audiencia se levantó con respeto mientras el director de treinta y diez años, con impecable corbata blanca, tomaba su posición al otro lado del escenario, inclinándose una vez ante la multitud para indicar que podían sentarse. El director se volvió hacia el podio, donde su partitura y bastón estaban listos. Abrió el libro para el primer movimiento de la presentación de esta noche, miró al espacio vacío delante de él, levantó su bastón y comenzó la actuación.

Una sensación de conmoción y asombro recorrió la multitud cuando los primeros compases de la obertura resonaron: una atención agresiva, poderosa y exigente. Una breve pausa permitió a la multitud componerse: no había ninguna banda en el escenario, no había altavoces en ningún lado para transmitir el sonido y, sin embargo, tan seguros como podían oír su propia respiración, escucharon música. Antes de que tuvieran demasiado tiempo para reflexionar, la segunda barra los golpeó, al principio solo los cuernos, luego vinieron los violines, la sección de bajo, oboes, flautas, timbales, y el sonido de una orquesta completa llenó la sala y resonó desde el frente y de vuelta. El conductor mantuvo el tiempo y señaló a la banda invisible e imaginaria con su bastón, con el sudor goteando por su frente mientras luchaba por asegurarse de que los violonchelistas estuvieran en sintonía y que el xilofonista no llegara demasiado temprano. Les dio un adelanto de cinco minutos, en música, de lo que esperaba que fuera su obra maestra, la historia misma de la creación, y cuando las cuerdas finales de la obertura dieron paso al tambor solitario que representa el latido del último hombre vivo (o tal vez el primero), se preparó para la parte que aún no había presentado ante una audiencia. El sintetizador Moog se activó cuando el Condcutor agarró el podio con su mano libre, lo giró 90 grados en el sentido contrario a las agujas del reloj, se giró hacia la izquierda y la orquesta ficticia a su derecha, y tomó el segundo bastón.

Con una mano temblorosa, el Conductor levantó su segundo bastón hacia la audiencia, y lo sacudió como una varita mágica, el sistetizador proporcionaba un base para acentuar la direccion. Nada. Los violines se estremecieron junto con su mano mientras probaba otra vez- todavía nada. Los theremines aparecieron en el tercer intento, y con un tercer golpe, y el sonido del gong, el candelabro que colgaba sobre los asientos del piso se desvaneció, dejando solo cien parpadeantes pedazos de luz en el aire. La multitud jadeó y aplaudió educadamente, pero el Conductor solo se llevó un dedo a los labios, un "Shhhhhhh!" proporcionado por el vocoder de la guitarra eléctrica, mientras él continuaba. Continuando con dirigir la orquesta con el bastón en su mano derecha, ahora miró hacia arriba a las luces parpadeantes, señalando a uno con su bastón y empujándolo ligeramente hacia la izquierda. Señaló a otro y lo movió hacia arriba un poco, luego otro que dirigió para que volara en círculo. En poco tiempo, los puntos de luz estaban volando en todas direcciones alrededor del pasillo, arriba y abajo, de adelante hacia atrás, balanceándose en grandes arcos sobre el balcón o zigzagueando u orbitando la cabeza de una mujer particularmente confundida en la primera fila. La orquesta continuó en una cacofonía regimentada, docenas de leitmotifs que representaban las diferentes luces mientras se arremolinaban, alegres, juguetones, en constante cambio, un minuto por minuto mientras dos luces parecían bailar una alrededor de la otra, otra anticipando mientras uno lentamente movía su camino desde el piso hasta la parte superior de la sala, triunfante mientras se arremolinaba sobre todas las otras luces, y luego una sensación de traición cuando bajaba, colisionando directamente con otra luz, y la luz se hizo pedazos y se extinguió, acentuado con el sonido del cañón.

Se hizo el silencio y las cien luces detuvieron su juego y se reunieron en círculo alrededor del atacante. Los solistas de cuerda gritaron confundidos y de luto. ¿Por qué? ¿Cómo? ¿Que ha sucedido? El tiempo de asombro fue breve, ya que desde la parte de atrás otra luz descendió y se estrelló contra otra extinguiéndola, luego una tercera y luego una cuarta. Las luces reunidas entraron en pánico y se volvieron de un azul brillante, acurrucadas juntas al principio con miedo, y luego algunas de las suyas se lanzaron hacia afuera para defenderse de los agresores rojo amarillentos. Los ametralladores mantuvieron el tiempo, los fagots sonaron la marcha y el acordeonista gimió- era la guerra.

Pocos en la multitud se tomaron el tiempo para mirar al Conductor mientras la guerra se desarrollaba sobre ellos. Si lo hubieran hecho, habrían visto el sudor que goteaba de su frente, su cabello empapado en este, sus manos agitándose violentamente en ambas direcciones a la vez mientras su mente se concentraba en mantener sincronizadas sus dos producciones imaginarias. La orquesta subió a un crescendo mientras la habitación se atenuaba, más y más de las luces una vez tan inocentes desaparecían en la oscuridad, y el último puñado de luces azules se reunía en una bola, sus atacantes orbitando a su alrededor como una molécula gigante de algún elemento inimaginable, zambulliendose dentro y fuera en un intento de penetrar la defensa. Un único acorde que el Conductor esperaba sonara como el de Un día en la vida se escucho desde la banda entera al unísono cuando todos los atacantes se abalanzaron al instante y toda la sala de conciertos estalló en un destello cegador de luz blanca. El solitario tambor regresó cuando la luz se desvaneció, y la multitud pudo ver que el techo de la sala de conciertos había sido completamente desmaterializado, y más allá, no había más que un cielo lleno de millones de estrellas.

El Coductor bajó los bastones mientras una batería se detenía, se volvía para mirar al público y hacía una pequeña reverencia. La multitud aplaudió atronadora, algunos de ellos embelesados de alegría, otros con lágrimas corriendo por sus rostros, todos esperando el segundo movimiento. El conductor se aclaró la garganta y chasqueó los dedos, y en un instante la actuación había terminado. El rugido de la multitud cesó cuando los hombres y mujeres desaparecieron en el éter del que provenían, y las paredes cayeron hasta que la sala de conciertos volvió a ser el espacio de ensayo del West Soho Performing Arts Center.

"Bueno, ahí lo tiene", dijo el Conductor a los dos humanos reales restantes de su audiencia de miles. "Concerto No. 3 para Manipuladores de Realidad, 1st Movimiento. 'La Caida del Cielo'. ¿Qué piensas?" El hombre de mediana edad con gafas y una camiseta de Grateful Dead, con el pelo largo y canoso recogido en una coleta, asintió con la cabeza.

"Bueno, pones a la mitad de tu audiencia a dormir", dijo el Crítico mientras señalaba al niño de diez años que se había quedado dormido junto a él, "pero yo también era un filisteo a su edad. Los efectos de iluminación son un poco aficionado, y el puntaje podría usar más Steinman y menos ELP, pero su trabajo con la audiencia ha mejorado a pasos agigantados. Juro que reconocí a mi viejo sargento de instrucción sentado dos filas detrás de nosotros".

"Gracias", dijo el Conductor. "Estoy planeando elaborar más sobre los efectos visuales en el segundo movimiento. No hemos llegado a la creación del hombre aún, después de todo. Debe estar listo para la próxima vez que estés en la ciudad si tienes tiempo para verlo".

"Lo espero con ansias, Sr. Chesapeake", respondió el Crítico mientras se ponía de pie y se dirigía a la puerta. "Sigue trabajando en esto y para el 84 estarás listo para dar un gran chapuzón. Deja la partitura en mi escritorio y tendré algunas notas más detalladas para ti el fin de semana. Ah, y veamos si podemos hacer la próxima sesión más temprano en el día para que tu hijo pueda permanecer despierto durante todo el proceso. Estoy seguro de que tiene el alma de un artista enterrada allí en alguna parte".

Si no se indica lo contrario, el contenido de esta página se ofrece bajo Creative Commons Attribution-ShareAlike 3.0 License