Las Alcaparras Culinarias de Lance y Bernard
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Un canoso agente de la Fundación estaba sentado en el extremo de la cama de un motel, con un traje raído y un ceño fruncido casi permanente. La televisión estaba encendida y sintonizaba un programa de entrevistas genérico de madrugada. El presentador del programa, que probablemente se había curtido en algún programa de humor nocturno, se dirigió a su audiencia.

"Todos habéis oído hablar de nuestro próximo invitado, y llevo años intentando conseguir una mesa en sus restaurantes. Un aplauso para Anton Ivanovich".

El agente escupió al oír el nombre del hombre. "Putos sárkicos".

Un gruñido profundo llegó desde el baño. "Sé que los odias, Lance, pero no escupas en el suelo. No somos animales".

"Lo siento, Bernard."

"Quiero decir, te entiendo. Odio a los rusos tanto como tú odias a los sárkicos, especialmente después del año pasado. Pero tenemos que ser profesionales".

"Mira, lo siento. Pero por última vez, eso es solo para circos, no para rusos".

La puerta crujió al abrirse, revelando un oso pardo de dos metros de altura vestido con un traje negro. Inclinando la cabeza para mirar la pantalla, habló. "¿Ese es el tipo?"

"La mismísima basura sárkica. Coge las llaves, tú conduces".

Bernard gruñó. "Sabes que odio conducir".

"Sabes que soy un chófer de mierda".


"Así que Anton, acabas de escribir un libro sobre tu vida como restaurador y empresario. ¿Quieres darnos un adelanto, para los que no hemos seguido tu meteórica carrera?"

Anton sonrió a pesar de su disgusto por la superficialidad del presentador. "Bueno, tendría que empezar por el principio. Mi abuelo Yuri es en realidad el catalizador de todo lo que soy hoy. Cuando huyó de su hogar en Siberia a causa de la persecución religiosa, recorrió casi todos los países de Europa y se contagió del amor por la comida y la cocina que le transmitió a mi madre, y luego, a mí."

"¿Así que él te enseñó todo lo que sabes?"

"Oh, no. Que Dios lo bendiga, pero Yuri era un cocinero terrible. Pero lo que le faltaba de habilidad lo compensaba con pasión".

"Entonces, ¿dónde aprendiste a cocinar?"

"Me gustaría pensar que de la misma manera que él, solo que en circunstancias menos desafortunadas. Cuando me gradué en la escuela de cocina, me fui a su ciudad natal en Siberia y me abrí camino por Europa, trabajando para y con todos los chefs locales que pude. Cuando volví, abrí mi primer restaurante".

"Y el resto es historia. Ahora, acabas de ser nominado para un premio humanitario por tu trabajo con los refugios para personas sin hogar de Nueva York. ¿Puedes hablarnos un poco más de eso?"

"Ayudar a los menos afortunados es lo más grande que se puede hacer. Las personas son nuestro recurso más valioso".


El Agente Bernard cerró la puerta del congelador tras de sí y miró a su compañero. Lance estaba de pie junto a un Anton Ivanovich inconsciente, sentado en una silla.

"¿Se está despertando?"

Lance dio una palmada al inconsciente. "Muy pronto".

Anton tosió y ladeó la espalda. "¿Dónde… dónde coño estoy? ¿Sois?" Sacudió la cabeza y parpadeó rápidamente. "Mira, tengo dinero si queréis dinero".

Lance se rió. "No estamos aquí por dinero, amigo. La Fundación finalmente tiene suficiente mierda en el archivo para justificar una reunión".

"Pero. No estoy haciendo nada malo. Teníamos un acuerdo", tartamudeó Anton. Lance sonrió y se sentó.

"Sí. Que mantendrías un perfil bajo", gruñó Bernard. "Y ahora haces que nos arrepintamos de ello. 121 personas que frecuentan tus comedores públicos han desaparecido en el último mes".

"Y los chicos de contabilidad descubrieron que mucho de vuestro dinero va a parar a cuentas en el extranjero, unas que los grupos anómalos utilizan mucho. No soy un genio, pero estoy seguro de que eso no es parte del acuerdo".

"¡Mira! Puedo…"

Anton fue cortado por el amartillado del revólver de Lance. "Nosotros hacemos las preguntas".

Anton tragó saliva y Bernard interrumpió: "Esto es lo que creemos que está pasando. Estás dirigiendo dos negocios. Dinero y suministros. Estás utilizando los restaurantes de lujo para generar o blanquear dinero para una secta sárkica y trasladarlo al extranjero. Y también estás usando tus refugios para indigentes como un buffet para escoger a los más vulnerables de la sociedad para poder enviarlos con un beneficio a otros bastardos sárkicos. Es decir, a los que no utilizáis para volver a cebar la trampa. Nos hemos dado cuenta de que en vuestros refugios y restaurantes no hay compras de ningún producto alimenticio que no sea condimento o aceite. Ni frutas, ni verduras, ni carne. ¿Qué opinas de eso, Lance?"

"Suena como una grave violación incluso del más indulgente de los acuerdos de la Fundación, Bernard. ¿Qué tienes que decir al respecto, Anton?"

"Os equivocáis en todo".

Bernard se rió. "Considera tus próximas palabras con cuidado. La Fundación tiene una manera de hacer desaparecer a la gente".

Anton se puso blanco. "Pero soy una celebridad. No puedes explicar eso sin más".

"La gente normal es fácil". Lance se encogió de hombros. "Pero los famosos son un poco más divertidos".

"¿Qué… qué quieres decir?"

"Bueno, ahora eres famoso, pero ¿qué pasa cuando todo empieza a ir mal? ¿Qué pasa si tus restaurantes empiezan a fallar en las inspecciones de sanidad? ¿O tu programa se cancela? Tal vez la policía te encuentre con una sobredosis de heroína y cocaína en tu coche. Tal vez tu mujer se va de vacaciones a algún lugar lejano y vuelve con un montón de nuevos recuerdos de que eres un marido y un padre terrible y publica un libro sobre el "verdadero" tú. El mundo puede dar muchas vueltas".

"Tú. ¿No harías eso?"

"Lance y yo hemos hecho personalmente todas y cada una de esas cosas. Eres famoso, no intocable, así que será mejor que nos des una razón para no hacerlo".

Anton suspiró. "He incumplido el acuerdo, pero no de la forma que has descrito".

"Cuéntalo".

"¿Esas cuentas en el extranjero? He estado moviendo una tonelada de dinero a la Fundación de Caridad Manna. Y como congelaríais mis activos, tuve que hacerlo bajo el radar. Tengo todos los documentos que lo prueban en mi oficina".

Lance y Bernard no dijeron nada.

"En cuanto a los indigentes, no son solo los clientes. Son mis voluntarios, gente que conozco. Mis amigos han desaparecido, colegas que merecen todos los elogios que he recibido. Me he gastado miles de dólares en pagar a investigadores privados, en hacer donaciones a la policía para que investigue y en publicar anuncios para recibir pistas. He reforzado la seguridad y construido refugios para ellos. Hay algo malo en esta ciudad, pero no soy yo".

Anton se aclaró la garganta. "En cuanto a la comida. Soy un floraturgo. Utilizo eso y mis conocimientos sárkicos para duplicar… bueno, prácticamente cualquier cosa relacionada con la comida. Así el dinero puede volver a la comunidad".

"Parece que tenemos un Jesús de Nazaret de toda la vida aquí, Bernard".

"No lo sé, Lance. Su ritmo cardíaco es constante y lo mejor que puedo decir, sus feromonas muestran que no está mintiendo."

"No estoy mintiendo. De verdad, de verdad, intento hacer del mundo un lugar mejor, aunque tenga que usar el sarkicismo. Sé que eso no os importa. Escuché lo que le hicisteis a Sarah."

Lance abrió la boca para hablar cuando la puerta del congelador fue arrancada de sus bisagras, revelando una gran figura blanca y demacrada. No tenía boca ni ojos, solo una serie de líneas negras que atravesaban verticalmente un rostro plano. En una bolsa que tenía en el pecho se veía el cuerpo de un vagabundo. Cuando se acercó a Bernard, el oso rugió con toda su furia y golpeó la mano del monstruo, haciendo crujir los huesos y partiendo la piel.

Lance apuntó su revólver y se preparó para disparar cuando oyó que los huesos se astillaban y la carne húmeda se deslizaba desde donde estaba sentado Anton. Cuando giró la cabeza, vio el rostro de Anton enrojecido por el miedo, con las manos agarrando dos escrimas hechas con sus propios huesos. Se habían abierto agujeros sin sangre en sus muñecas y estaba en posición de lucha.

"¡QUÉ COÑO ES ESO!" gritó Anton.

Lance disparó tres veces en el pecho de la criatura. "Voy a decir que es nuestro secuestrador".


Lance se apoyó en la barra del restaurante, haciendo una mueca de dolor y dando profundos tragos a una botella de vodka mientras Anton Ivanovich le sacaba un cuchillo de carne del abdomen.

"¿Seguro que puedes arreglar esto? No me gustaría morir desangrado en la alfombra".

"No le dio a nada, así que solo voy a moldear la piel de nuevo".

No habían podido matar a la criatura, a pesar de los esfuerzos de un pistolero entrenado, un mago sárkico y un oso pardo de 2 metros, pero la habían obligado a huir y solo habían sufrido heridas leves.

"¿Cómo vamos a explicar los daños?" preguntó Anton.

"Tienes seguro, ¿verdad?"

"Por supuesto".

"Entonces, Bernard y yo nos vestiremos de camareros o lavavajillas, dejaremos la tubería de gas abierta y pum. Sales con una pequeña lesión en la cabeza, el seguro lo cubre, y la Fundación se asegura de que todo parezca legítimo."

"¿Lesión en la cabeza?"

Bernard entró desde el fondo. "¿Tienes algo que sirva para un gran oso pardo?"

"¿Qué es lo que… Dios mío, estás… Cómo. ¿Qué demonios?"

Lance se rió. "Sí, la gente cree que es un humano hasta que les dice que es un oso".

"Qué coño. Solo pensé que él era un tipo muy alto. Con una especie de desorden capilar".

Bernard sonrió, a su manera ursina. "Un error común".

Lance se puso de pie. "Muy bien", se volvió hacia su compañero. "Estoy pensando en 10cc de Zarpa".


Lance y Bernard se sentaron en un banco al otro lado de la calle, viendo cómo los paramédicos subían a Antón Ivanovich a una ambulancia mientras los bomberos se apresuraban a luchar contra las llamas. Bernard habló primero.

"Parecía un tipo sensato".

"Sí, con buen corazón".

"No creo que Comando tenga que enterarse de sus actividades".

Lance miró a su compañero. "No. Escribiré un informe sobre esto". Su cara se resquebrajó en una sonrisa, "Pero, creo que podría perderlo accidentalmente. Además, tenemos un nuevo monstruo que atrapar".

"Sí. Va a ser una noche larga, ¿eh?"

"¿Quieres pedir algo de comida? ¿Tal vez un café?" Lance se sentó hacia adelante. Bernard nunca rechazaba la comida.

"¿Vamos a un deli?"

"Sí, Oso".

"¿Sigues practicando el español?"

"Ya lo creo, grandullón".

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