A Su Propia Imagen Parte 7
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Deciembre 22, 1998:

Lament se recostó en su silla, bebió un sorbo de café y tomó su bocadillo, dando un mordisco. El almuerzo se había convertido en un asunto privado, especialmente cuando se enteró de que todos los demás habían elegido tomar las pastillas. Había incluido una imagen del cadáver de Sandlemyer, un cuerpo que de ninguna manera reflejaba al hombre que había estado, en el archivo de 106, colocando el pesado documento en la esquina de su escritorio.

Volvió su atención a 884 por un momento, vislumbrándolo nuevamente y suspirando, pensando en lo que Sandy había dicho. 'Poner a alguien dentro de la Insurgencia…' ¿Por qué diablos no? Cualquier cosa valía la pena intentarlo en este punto.

Suspiró y alcanzó su teléfono, marcando el número y frotándose el puente de la nariz.

"¿Hola? ¿Agente Strelnikov?" preguntó. "No estoy seguro de si me recuerdas. Lament. Nos conocimos el primer día". Una pausa. "Sí, hijo de Gears. Estaba buscando a alguien para una posible tarea. Cobertura profunda." Molestas palabras rusas desde el otro extremo del teléfono. "Lo sé, pero tú eres la única persona que conozco allí, así que pensé que sabrías a quién molestar al respecto…"


Agosto 10, 2007:

Una sonrisa se abría paso por los labios de Lament mientras cerraba la carpeta, recostándose en su silla, riendo silenciosamente para sí mismo. No había nadie más para reírse, después de todo. Miró a Gears, esperando que el otro le preguntara por qué estaba tan contento, esperando y esperando, esperando y esperando, luego inclinándose hacia adelante, mirándolo hasta que el doctor levantó la cabeza y lo miró.

"Sí, agente?"

"884…está cerrado."

Se echó hacia atrás de nuevo, con los brazos detrás de la cabeza.

"Felicidades", dijo Gears.

"Gracias", respondió Lament.

No habría alabanza, ni habría elogios. Tus sentimientos de recompensa en la Fundación fueron los que hiciste para ti. Hacer tu trabajo, y hacerlo bien, significaba una de dos cosas: tu vivía o alguien más lo hizo. Eso era suficiente.

Tenia que ser.

"¿Le gustaría la mitad de mi sándwich, señor?" Preguntó Lament.

"No, gracias, agente."

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¿Almuerzo?

Lament asintió, sacando la envoltura de plástico de la carne de res asada perpetuamente seca de la bolsa marrón de su escritorio. "Entonces, si me disculpan, creo que voy a tomarlo en el atrio. Es casi la hora del almuerzo de Sophie…"

Gears asintió. "Dígale a la Doctora Light que necesito su informe sobre SCP-371, cuando haya terminado."

"Lo haré, señor."

Lament se puso de pie, caminando hacia la puerta cuando Gears habló. "¿Y agente?"

"¿Sí señor?"

Gears lo miró por un momento. Se extendió más allá del consuelo en la torpeza, y Lament encontró que era necesario toser y luego repetir. "¿Sí señor?"

"Buen trabajo."

La incomodidad se hizo palpable.

"Gracias Señor."

Gears asintió una vez, y Lament, sintiendo una emoción que no podía expresar con palabras, salió de la oficina. Cuando llegó al atrio, robó un beso de la mejilla de Light, recibió el puñetazo obligatorio en el brazo y luego compartió el deslustrado sándwich con ella.

En general, lo consideró un buen día.


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