Es más fácil desangrar el cráneo a través de una placa de circuitos de lo que la gente quiere imaginar.
El cuerpo humano, cuando se mira desde la dirección equivocada, no es más que un mosaico de conceptos de vísceras asociados en arquetipos ensangrentados: cuerpo, mente, alma, tripas. Las vísceras no son una unidad con el cuerpo; en contra de la creencia popular, son un teratoma colocado sobre nosotros por ángeles vengadores que encuentran que la forma en que rezumamos a través de nuestras membranas es la mierda más hilarante del cosmos conocido. Procesamos la comida, gelificamos la porquería en nuestros subcompartimentos, la expulsamos por los conductos de eliminación en los comportamientos automáticos que nos han enseñado desde el nacimiento. A diferencia de los que se rebelan contra sus formas, esos transhumanistas, yo estoy bien acostumbrado a estos comportamientos, así que cambiar mis sistemas a un modelo diferente no me supone ninguna molestia.
Alcanzo mi mosaico orgánico y encuentro el único hilo que sujeta el cuerpo a las tripas. Introduzco un dedo a través de un bucle abierto — me alegro de que nadie más esté viendo esto — y tiro hacia arriba. Las tripas se caen. Salpica. Más sucio, más verde de lo que hubiera esperado. Cojo una pistola de clavos estándar y la clavo en un tubo de refrigerante cercano. El torrente de hidrógeno líquido debería enfriar la carne hasta el punto de no tener que volver a preocuparme por ella.
La siguiente excreción fijada para un milenio, la actividad intestinal se vuelve infinitesimal. La sensación es como ser hervido vivo en el permafrost.
(Todavía tendré que comer para evitar que mis órganos fallen — puedo engrapar mi boca directamente debajo de la esclusa de escurrimiento de la cafetería de los trabajadores, cuando estoy en el descanso).
Una vez que el resto de mi ácido estomacal se desprende de mi torso, vuelvo a coger el hilo, que ahora cuelga en sintonía con los flojos movimientos de mi cuerpo. Si quiero una compensación total por este trabajo, tendré que realizar este paso a la perfección. Dejo que mis pies se tambaleen hasta el chasis cromado de un dron de reparación orbital.
De repente me doy cuenta de la forma en que la gravedad te presiona en esta estación. Los 1 g estándar los siento menos como un peso y más como hileras de agujas que se clavan de forma equidistante sobre mi piel, perforando más profundamente cuanto más tiempo permanezco aquí. Eso o que mi cuerpo está más jodido de lo que esperaba por el envenenamiento por radiación orbital. No importa a estas alturas.
Arranco el hilo y deconstruyo sobre el dron. El metal tiene un nuevo trabajo de pintura en los tendones y la dermis.
Alcanzo los extensores enredados a través de una escotilla en el puerto delantero, deslizándome por los espacios donde los cables de la cámara se unen al procesador central. Lentamente, introduzco mi materia gris. Plop, plop, plop. Raspando los últimos trozos de cráneo de mi garganta, desangro mi cráneo a través de la placa de circuito.
« ¿Aún puedes oírme? »
El interfono zumba.
Giro una de mis cámaras que se llenan de córneas para mirarlo: un altavoz encajado entre sifones de desagüe paralelos; uno de los pocos espacios de pared disponibles en el Foso Mecánico 008. Está instalado en un ángulo torcido, apuntando en la dirección correcta para que las voces que emita reboten en las tuberías amontonadas.
« ¿Va todo bien? »
El discurso es cóncavo, el tono hueco. El cambio es tan leve que se desplaza por el valle inquietante del audio.
« ¿Es así? »
"Sí".
Algo de lo que queda de mi musculatura original retrocede. Accidentalmente he sacado mis cuerdas vocales junto con las tripas (¿cómo estaban esos hilos atados al mismo nudo?). Se sacuden, palpitan en las curvas del duodeno. Mi lengua está aún más alejada, enroscada alrededor del ciego; se esfuerza por soltar un ruido en su nuevo hábitat sin boca mientras la saliva se congela, se ancla al duro metal tocado por la gracia del refrigerante.
« Nos alegra saberlo. »
La calidad del altavoz está demasiado corroída para que la Dirección pueda oír los chapuzones.
"¿Una pregunta, de todos modos?"
« ¿Sí? »
"¿Se supone que hay tan poco espacio hacia los puertos del propulsor trasero? Apenas puedo meter las manos ahí". Aprieto, la presión de una válvula de oxidación constrictiva amenaza con hacer estallar mis uñas en pedazos.
« ¿Intentas retener tus manos? »
"Como recuerdo".
« Los recuerdos son un desperdicio de retención de información. Tu cerebro no puede ampliarse, por mucho que peles su carne; guardar un recuerdo del pasado es relegar un trozo de tu limitada cognición a una existencia obsoleta, una existencia que ya no te corresponde ni a ti ni a tu función. »
Un manojo de dedos empuja en la cavidad ajustada de una célula de combustible.
"¿En qué libro de filosofía has leído eso?"
« Es simplemente una ética de trabajo razonable. »
Crack. Un metacarpiano, el dedo índice izquierdo, se rompe. El inyector de combustible que trató de esquivar lo astilló, un ligamento se encajó en el acero carburado hasta que cedió.
"Estoy… Conservando las "funciones" de las manos. Si quiero sentir lo que toco normalmente".
Crack crack. Los dos dedos anulares pierden integridad cuando un filtro de oxidante resulta ser un hueco demasiado estrecho para que lo superen.
« ¿Y eso qué lograría? »
Crack crack crack. Dos tercios de una mano izquierda se rompen como metralla a través de una bomba de combustible. La cosa se mantiene unida por su último músculo, pero si llego un poco más adentro…
"Recordándome a mí misma quién soy".
CRACK. Mi mano izquierda se desgarra. Mis nervios gritan.
« Yo… No vemos qué sentido tendría eso. Todo lo que el dron de reparación necesita es tu sistema nervioso y circulatorio para que el rito somático te ate. Si no te crees el argumento mental, entonces considera cuánto peso muerto añades a tu masa incluso con una sola mano — un solo hueso. »
Vomito en seco sobre el aluminio frío y me ahogo con la profunda presión del equipo eléctrico. Rápidamente, retuerzo una costilla a través de mis capas faciales y saco los dos conductos lagrimales por el puerto frontal aún abierto. Salpican sus propios fluidos en el suelo y cierro el puerto.
"…¿Yo?"
« … »
"Deberías haber reconocido tus patrones de habla al principio, Asma".
La calidad deshumanizada del orador no es suficiente para ocultar el temblor de la voz de Asma cuando vuelve a hablar. « Lo siento. Yo… daría una introducción genuina, aunque el Director de Conducta prioriza la apariencia de un, conjunto concreto, para que todos se dirijan, no un desorden astillado. »
"Trabajábamos bien antes de que pusieran en vigor la Conducta. Puedes hablar conmigo. No me importa".
« A los superiores sí. »
"¿Y?"
« Estoy más ajustado que tú. »
Intento sacudir el chasis para sacudir los restos de la mano, pero no sirve de nada; esa carne está pegada. Carne muerta que ensucia mi armazón hasta que los motores la hacen hervir. "¿En qué te has deconstruido otra vez?"
« Terminal de sistemas, conectado a las alimentaciones de monitoreo y supervisión de mantenimiento. 2,461 metros cuadrados. Tuve que expulsar la mitad de mi caja torácica para poder entrar. El ventilador de refrigeración se asienta en un hueco tallado en mi abdomen. »
"Ah."
« Alégrate de que tu chasis sea más espacioso. ¿Estás en una etapa en la que puedes empezar a sobreescribir? »
"Sin embargo, ¿no podrían haberse permitido algo más grande para ti?"
« Si gastaran más, llegarían al mismo coste necesario para mantener a varios trabajadores de supervisión viviendo en la estación. O, peor aún, un coste que endeuda a la estación. Y el resto de los gerentes no podemos negociar con los altos cargos aún para recibir un asistente con IA. Demasiado poco beneficio. »
Estiro una vértebra lumbar, golpeándola ociosamente contra mis pulmones. "Ya puedes dejar de parlotear sobre finanzas".
« ¿Estás lista para comenzar la sobreescritura? »
Por mucho que mi estructura esté dentro del dron, el dron no es mi estructura — somos independientes, no somos lo mismo. Sin embargo, no se trata de una distinción de mierda entre la bendición nacida de la piel y el pecado maldito de la máquina, sino del conflicto entre nuestros seres fundados en dos formas diferentes de cableado: nervio frente a cable. La neurona contra el cobre.
Naturalmente, la solución es forzar la salida de uno de ellos.
"Sí".
« Entonces adelante. »
Mis nervios se lanzan al ataque. Perforan las vías de silicona y sobrepasan el laminado externo, hurgando a través de las capas de sustratos conductores para arrancar los conectores a su nivel más desnudo. El metal grita en rápidos estallidos de microviolencia cortante. Los axones se desprenden de sus escudos celulares y martillean los aislantes de los cables que se aferran a sus preciados hilos para vivir. La goma se perfora, las células invaden; la vivisección se extiende a niveles cada vez más pequeños del ser. En cada punto sustituido por mi carne los escombros son expulsados hacia arriba y a través de mis motores, amontonándose en el suelo como la ceniza después del incendio. Mi sistema nervioso salda un rastro ardiente a través de la totalidad del propósito fabricado por el dron.
Bajo la ceniza, mis conductos lagrimales gotean; efluvio tras efluvio tras efluvio. Los fragmentos rotos se abren paso a través de los poros y brotan mucosidades rojas.
« ¿Algún progreso? »
El interior del dron ya no es más que una necrópolis. Al esforzarme, dejo que mi sistema nervioso se agite en el nuevo espacio desocupado. Cierro el vacío dejado por la tecnología hueca conmigo mismo.
Una vez hecha la hazaña, pruebo. Pensando como si doblara mis brazos, hago una señal a los brazos del dron; se doblan. Pensando como si estuviera flexionando mis dedos, hago una señal a las garras del dron; se flexionan. Pensando como si fuera de metal, subsumo el chasis.
El cuerpo del dron es el mío.
De alguna manera, a pesar de la presencia de mi masa, se siente vacío.
"He terminado la sobreescritura".
« Bien. Yo… Nosotros, podemos seguir con el resto, entonces. »
"…"
« ¿Hay algún problema? »
"…No."
« Nos alegra saberlo. Ahora comenzaremos tu reubicación en tu zona de trabajo. »
Recorro mis apéndices a lo largo de mí misma. Este cuerpo es prolato, un huevo atornillado y atado a lo largo de las grietas con engranajes diseñados hasta el micrómetro. Está perfeccionado para el movimiento de 0 g; el ideal platónico de un robot de microgravedad. Para el movimiento a 1 g, sin embargo, es un desperdicio de dinero.
"No puedo moverme hasta la zona de trabajo".
« Sé paciente. »
"Los brazos no tienen suficiente fuerza para arrastrarse".
« Nunca dije que fueras a realizar la reubicación. »
"Esto no está hecho para… Espera…"
Oigo la puerta del Foso Mecánico 008 abrirse detrás de mí.
« Yo… Espero que vaya bien, ahí fuera. Esperamos que vaya así. »
Antes de que pueda girar la cámara, un rápido golpe impacta en cada centímetro de mi cuerpo y me hace caer en la inconsciencia. Apenas puedo registrar el impacto, y mucho menos que todo se ha vuelto negro, porque, mientras mis neuronas intentan analizar el suceso, me despierto.
Me rodea el vacío.
La mancha roja de Júpiter cuelga en el cielo, palpitando con un tono enfermizo mientras las lunas perdidas revolotean por sus órbitas. La oscuridad es como un sumidero para la intensidad del planeta, descargando el escarlata que escupe hasta que el color se desvanece en el negro, desapareciendo como si nunca hubiera sangrado. Tal vez si la Fundación no hubiera metido la pata alguna vez, la región tendría un aspecto mucho más agradable, aunque la necesidad de considerar seriamente eso ya ha pasado medio siglo.
Junto a la vista está la estación. La instalación es todo lo impresionante que puede parecer un depósito orbital de suministros y descanso, una mezcolanza de tanques de combustible, bloques de generadores, puertos de acoplamiento, toberas de propulsión y rejillas de ventilación, que se extienden hacia arriba y hacia fuera desde el eje central del anillo de fuerza centrípeta — el centro de habitabilidad donde la rotación constante de la estructura es suficiente para imitar los niveles de gravedad de la Tierra. Desde un cierto ángulo, parece una planta en maceta; una que se deja sin regar hasta el punto de marchitarse. El brillo del titanio enmascara la marchitez de la desnutrición.
Más adelante, a una distancia de 20 metros, se encuentra un monolito: un prisma rectangular negro cuya fría geometría se ve interrumpida únicamente por ranuras grabadas, que se unen para formar murales generales que representan una hiperviolencia de dimensiones superiores. Surcos grabados, y una escotilla cuadrada en el lado más cercano a mí.
En el lado opuesto a mi línea de visión, los cables emergen del monolito para serpentear a través de las geometrías de la estación hasta los lejanos bloques generadores.
En mi visión periférica, un bloque de texto brillante parpadea. Aumenta de tamaño hasta que el texto es claramente legible.
Si estás leyendo esto, tienes el trabajo.
Nos disculpamos por la medida que tomamos para la reubicación — deconstruirse física y místicamente abre muchos puntos de exposición donde es fácil llegar y tocar. Sin embargo, verás que el tiempo de reubicación se acortó drásticamente como resultado, por lo que tu trabajo se ha agilizado hasta un punto que seguramente encontrarás confortable.
Delante de ti está el Núcleo de Resonancia Demónica. Encerrado dentro del monolito de obsidiana ritual de grado orbital hay una red de caballeros tártaros, convocados con la intención expresa de combatir entre ellos hasta que todos menos uno caigan. Según los contratos de rito firmados para ellos, esto no es posible; los caballeros específicos convocados — reclutas del 616º Legionario Saturniano — están programados para desmanifestarse solo al completar su objetivo. Son contractualmente inmortales. Mientras el Núcleo siga en pie, este rito continuará, sin interrupción e indefinidamente.
Como siempre ocurre en los conflictos demoníacos prolongados, se liberan cantidades masivas de radiación. Esta es enviada a través de cables a los bloques generadores para su conversión en electricidad utilizable. Es nuestra principal fuente de energía. Sin embargo, plantea un problema, ya que la pura inestabilidad espiritual significa que cualquier electrónica introducida en la estructura se fríe en un attosegundo. Enviar drones es un desperdicio de recursos. En su lugar, se necesita un ordenador central orgánico para llevar a cabo las operaciones allí, algo con un amortiguador inherente al ocultismo.
No, no siempre fue tan peligroso, pero cuanto más tiempo lo hemos usado más se han intensificado los combates. No, no planeamos reemplazar el núcleo — es demasiado caro, estoy seguro de que lo entenderás.
La rutina diaria que te han asignado es sencilla:
Cada 24 horas debes acercarte al núcleo y entrar por la escotilla de mantenimiento. Evita las espadas, no te manches con demasiada sangre, e inspecciona las bombas de entrada de energía en busca de signos de daño. Si los hay, repáralos. Si no los hay, vete. Y, antes de que preguntes, sí, es mucho más fácil esquivar la carnicería de lo que esperas.
Una vez resuelto esto, te diriges a tu muelle asignado, el — Muelle 020 — donde puedes hibernar durante el resto del día. Los nutrientes están programados para ser inyectados automáticamente a través de tu chasis. Si un órgano falla, los cirujanos de la estación están preparados. En caso de hemorragia…
Esto es tedioso.
Me desplazo hasta el final; siete páginas abajo.
…y la eversión retinal que surgiría de otro modo.
A estas alturas seguro que estás ansiosa por seguir con esto, así que, unas últimas palabras:
Estamos orgullosos.
Te has esforzado más por la estación que cualquier otro trabajador que hayamos visto en otras estaciones. Se ha hecho mucho para mantener la mecánica bajo control y todo ello ha dado sus frutos en la comodidad y solidez que sienten todos los tripulantes de los transportistas que atracan. Incluso pone en aprietos a algunos de nuestros altos mandos. Te mereces todo el apoyo que te damos, y puedes estar segura de que seguiremos haciéndolo pase lo que pase.
Nuestras estaciones están seguras en tus manos. Nos preocupamos por ti.
Atentamente,
Alto Ejecutivo.
RECORDATORIO: ESTE DOCUMENTO ESTÁ SUJETO A UN ACUERDO DE NO DIVULGACIÓN. CUALQUIER INTENTO DE DIFUSIÓN DE LA INFORMACIÓN CONTENIDA EN EL MISMO QUE NO ESTÉ AUTORIZADO CON LA APROBACIÓN EXPRESA DEL ALTO EJECUTIVO DEBERÁ SER RESPONDIDO CON—
Cierro la carta.
Esto no importa.
Me apunté a esto por voluntad propia. Acordé al entrar que no hablaría de este trabajo. Firmé los formularios de trasplante somático sabiendo dónde iban a meter mis órganos. No necesito que me mimen como a un veterano de guerra por mi trabajo, y ciertamente no necesito que me elogien por ser lo que equivale a un custodio glorificado.
El Núcleo no significa nada para nadie; es otra falta que remendar, otra fisura que coser. Por lo menos, el Alto Ejecutivo tuvo la decencia de no alborotar el mantenimiento de los riesgos antes de enviar la carta. Que lo hicieran o no lo hicieran no habría cambiado nada. No lo haría.
Hago estallar mis propulsores hacia adelante, vislumbrando el detritus de mi mano izquierda chisporroteando como nubes cenicientas. Rápidamente alcanzo la escotilla. Me empujo hacia atrás, engancho una garra en un pestillo de seguridad y muevo las otras tres hacia el conjunto de cerraduras de seguridad triplemente redundantes. Lo único que percibo son las reverberaciones del interior del Núcleo que atraviesan el material de mi chasis, agitando ligeramente las partes internas. Algunas tienen el mismo peso que los rugidos; otras, los quejidos. Ninguna de ellas es una sensación que haya sentido en la estación. Sin una visión exterior nunca presumiría que el núcleo estaba allí. Sería un sinsentido, una nada, permanentemente desvinculado de todo lo que debería preocuparte. El aislamiento está diseñado en una soledad cuyo límite me muevo en el mismo borde.
Con cuidado, giro las cerraduras al mismo tiempo. Se oye un ruido metálico cuando la escotilla se desengancha. A pesar de la falta de aire, oigo un sonido que sale a toda prisa, como un sollozo. Mi cuerpo se siente más vacío que antes.
Espero que el aumento de sueldo merezca la pena.
