Su Futuro en Floración
El chapoteo del bidón de gasolina era la única compañía que Beatrice tenía al caminar por los largos y tendidos pasillos de la casa de su infancia. Aquellas paredes habían sido antaño tan seguras, tan amables y tan cálidas; los jardines que rodeaban la casa habían parecido antaño profundos e interminables: un mundo majestuoso que su padre había cultivado solo para ellos.
Solo para ella.
Al llegar al despacho donde todo empezó, el santuario donde guardaba sus secretos, tiró el bidón vacío al suelo y cogió el siguiente. Padre sabía todo lo que ocurría en este lugar; estaba profundamente conectado a su jardín y a los pantanos de Luisiana, pero no era omnipotente.
Lo observó durante un rato por las cámaras de seguridad mientras cuidaba las colmenas que rodeaban su jardín. ¿Cuántas habían muerto por él? Por ella. Quería llorar, pero no podía. Había trabajo que hacer. Se tomó un segundo para revisar las cámaras de seguridad y asegurarse de que ninguno de los socios de su padre estuviera en la propiedad.
No quería que nadie saliera herido.
Beatrice gira y gira y gira, el mundo a su alrededor es un carrusel de colores. Mueve los brazos a lo ancho mientras gira, los cientos de plantas de los parterres que la rodean son como un hermoso vestido. ¡Él las cultivó exclusivamente para ella, dijo!
"¿Beatrice?" Su voz es cálida y curiosa cuando dobla la esquina de su banco de trabajo, las risitas de ella habiéndolo convocado. "¡Mea flosculissima!"
"¡Papá!" Apenas detiene su giro y aprovechando su impulso se lanza corriendo hacia él. "¡Papá, ven a jugar! Mañana es mi cumpleaños!"
Su padre se ríe cuando ella le rodea la cintura con los brazos. Ya no es la niña de antes y, aunque echa de menos los días en que él podía levantarla, ahora le pone una mano cálida en la mejilla y le dice: "¿Y quién terminará de hacer tu regalo de cumpleaños, Bea?"
"¡Solo quiero jugar contigo, papá! No tienes que hacerme nada", se ríe. "Ven, juguemos al escondite con los Clarines!"
"Cumplir diez años es un gran acontecimiento, Beatrice". Su padre la mira cariñosamente. "Será el comienzo de toda tu vida, así que haré que sea muy especial para ti. Luego podremos jugar con los clarines todo lo que quieras. ¿Por qué no vas a contar cuántas hojas tienen las azaleas?"
"Son interminables, papá", dice Beatrice, con una risita que atraviesa el cálido aire primaveral.
"¿Estás segura? Tal vez podrías echarles un vistazo más de cerca."
Se da la vuelta, dirigiéndose de nuevo a su banco de trabajo, pero le sonríe tan cálidamente por encima del hombro que no importa cuál sea el regalo. ¡Cultivó este reino solo para ella!
Tal vez las plantas sabían lo que se les venía encima; cualquiera de las que era capaz de moverse traqueteaba y repiqueteaba en señal de protesta. Los Clarines se abalanzaron perezosamente sobre el bidón de gasolina, pero ella lo mantuvo a distancia. Amaba este jardín, pero no iba a impedir que esto sucediera.
¿A cuántas mujeres había matado por este lugar? ¿Cuántas habían sido solo experimentos fallidos que condujeron a su obra maestra, la propia Beatrice? ¿Cuántas de esas mujeres habían sido fertilizantes y nada más?
No importaba.
Él lo había cultivado todo para sí mismo, así que ella haría lo que quisiera con él, igual que él siempre había hecho lo que quería con ella. Solo que ella no se había dado cuenta. Durante años su maldad se había filtrado en su vida, en su aliento y en su tacto. Cada regalo cariñoso que él le había hecho pesaba sobre ella cuando se cruzaba con sus orígenes en el jardín.
La Belladona Embustera agitó sus flores ante ella mientras las rociaba, recordando su emoción al recibir los jabones que él había hecho para su décimo cumpleaños. Los extraños símbolos estampados en el jabón habían sido tan interesantes entonces, y ahora sabía por qué estaban allí. Siempre había sabido que él tenía libros de ocultismo; taumaturgia, como le gustaba llamarlo a la Fundación, pero nunca había pensado que ella era la razón por la que él leía algo de eso.
Se dirigió hacia los Clarines de los Muertos. Jugar al escondite con ellos era un juego al que solía jugar y ahora necesitaba liberar la rabia que sentía cuando los miraba. Los Clarines parecían saber lo que estaba pasando, como si pudieran oler la gasolina. Sus lianas eran más bien tentáculos y cuanto más se acercaban a ella, más se preparaban los pelos espinosos que las recorrían para atacarla.
Se detuvo fuera de su alcance y observó durante un segundo cómo la planta retrocedía al principio, para luego alcanzar repetidamente el bidón de gasolina.
"Muy bien". Dijo y lanzó la lata al aire y una estela de gasolina recorrió el aire tras ella, salpicando la violenta flora que había debajo. Los Clarines se agitaron erráticamente cuando las gotas de gas los golpearon, pero la lata mantuvo su arco y aterrizó de lleno en medio de la masa principal de los Clarines. Las lianas se replegaron, tratando desesperadamente de arrojar el bidón, pero éste solo expulsó más gasolina sobre sí mismo.
Se aseguraría de que no quedara nada. Nunca volvería a hacer esto. Todos los archivos de la Fundación que había encontrado con todas las medicinas que fabricaba su padre estaban en su mesa de trabajo. O al menos, las medicinas que él les dijo que estaba haciendo. ¿Cuánto de esto sabían?
Los había hojeado, pero solo había comprendido una parte. Tenía solo la mitad de diecisiete años y la mayor parte de la taumaturgia estaba por encima de ella, pero no importaba. Lo único que le importaba eran los dos archivos que había encima de todos ellos.
Primero, Veneno de Rappaccini. Era la receta para una vida que nunca había pedido: una vida de muerte, soledad y frío. Nunca sería capaz de tocar a nadie ni nada. No importaba por qué lo había hecho. No a ella. Estaba hecho y no podía deshacerse.
Debajo había notas más personales. Nunca las había visto antes y tampoco había oído los nombres de las mujeres que aparecían allí. Evelyn Miller. Helen Williams. Giulia Conti. Antonia Marinelli. Eleanora Russo. Eudokia…
Su mente se agitó mientras rociaba los generadores con gasolina. ¿Cuánto tiempo había pasado? ¿Cuánto había mentido? ¿Cuánto tiempo le había permitido la Fundación salirse con la suya? ¿Acaso lo sabían?
Las lágrimas le escocían los ojos, pero se obligó a creer que eran los vapores de la gasolina. Él ya no podía arruinarla más. Ahuyentando las lágrimas, fijó los ojos en aquellos dos libros mientras sacaba un mechero del bolsillo y se acercaba a su mesa de trabajo.
Su pasado estaba ante ella y no le dejaba más que los resultados de una vida que nunca había pedido.
Su pulgar chasqueó la piedra del mechero y un segundo después surgió una llama. Sin necesidad de ver dónde caía, lo lanzó y se preparó para que las llamas florecieran en el aire y los Clarines de los Muertos empezaran a rechinar.
"¡PEPPINO!"
El gato de Beatrice se aleja de ella a trompicones, aullando mientras se desploma contra la pared. La sangre y la bilis burbujean de su boca cuando ella tiende la mano hacia él. Peppino le da un zarpazo en la mano, dejando tras de sí un rastro enrojecido de sangre. Gruñe más fuerte, agitando la misma pata incontrolablemente como si tuviera algo pegado a ella.
"¡Peppino! ¡Peppino, por favor!"
El arrebato le había sobrevenido muy deprisa. Hace un momento lo estaba abrazando, jugando con él para pasar el rato de la tarde, pero ahora se sacude sin control, cada vez más débil. Sus sollozos se hacen más rápidos mientras ella acuna su mano, observando impotente cómo los pies de Peppino resbalan por debajo de él.
Rápidamente se estira para agarrarlo de nuevo. Bajo sus dedos, ve que su pelaje se desprende y que la piel de debajo enrojece rápidamente donde su mano lo agarra. Esta vez su gruñido es más débil. Él no puede escapar, pero la piel que ella toca se retuerce incontrolablemente y sus sollozos se convierten en histeria.
"¡Peppino!"
"¡Beatrice!" La voz de su padre llama desde el fondo del pasillo. "¡Beatrice!"
Levanta a Peppino en brazos, las lágrimas inundan su rostro mientras se gira para ver a su padre entrar en la habitación: "¡Papá, socorro!"
La puerta se abre y él entra. En un momento, ve cómo los ojos de su padre asimilan la situación, sus lágrimas, el cuerpo de Peppino que se debilita lentamente y se agita en sus brazos, la sangre que mana de la boca del gato, y se queda inmóvil.
"¡Papá!" Ella corre hacia él. Sabe que él puede salvar a Peppino. "¡Ayúdale! ¡Papá, ayúdale!"
"¡Aléjate!" Rappaccini grita y sale rápidamente de la habitación, el miedo en sus ojos la paraliza.
"¿Papá?" Pregunta mientras la puerta se cierra de golpe. Pasa un momento y oye cerrarse la puerta. Peppino deja de moverse. "¡PAPÁ!"
Beatrice tosió cuando el humo, cada vez más denso, la alcanzó por fin. Allí, en el centro del jardín donde su padre mantenía su mesa de investigación, se sentó y esperó a que terminara. ¿Qué más había para ella? No quería ser un cuaderno más para él. No otra vez. No como antes.
Todas las páginas de sus notas yacían ante ella, el detritus de una vida que ella nunca supo que él había tenido. Muchas estaban en inglés. Muchas en italiano. Las entendía, pero sus ojos seguían posados en las notas más antiguas que podía ver, tituladas Eudokia. Reconoció que la escritura estaba en latín y reconoció la mano con la que estaba escrito: la de él.
Quién era cada una de estas mujeres sería un misterio, pero sabía que habían muerto para que ella pudiera… triunfar.
Su expediente era el más grueso y tal como sus ojos lo habían escrutado antes. Detallaba cada jabón que había fabricado, cada té que había preparado y cada maldito regalo que le había hecho y que había impregnado su ser de esta maldición. Cada mentira que le había contado le había quemado los ojos como el humo que se dibujaba en el cielo como un manto. Le daba miedo, pero ¿qué otra opción tenía? Las llamas cocerían su cuerpo y se asegurarían de que nunca volviera a hacer daño a nadie. Acabaría con su trabajo.
"¡BEATRICE!" La voz de su padre sonó a través de las llamas que crepitaban más fuerte cada segundo. "¡BEATRICE! ¿DÓNDE ESTÁS?"
Una explosión sacudió la casa y ella lanzó un grito, zambulléndose debajo de la mesa. La ceniza y los escombros cayeron a su alrededor, pero la villa no caería tan fácilmente. Las alarmas sonaron por todo el recinto, pero ella no sabía a quién estaban alertando. Ni siquiera sabía que estaban allí.
El jardín, en cambio, ardía por todas partes. El calor apretaba y, sentada bajo la mesa, el pánico se apoderó de ella mientras el mundo se cerraba a su alrededor.
Iba a morir.
"¡Beatrice!" Su padre dobló una esquina, saltando por encima de las enredaderas ardientes que se arrugaban bajo las llamas. Exploró la zona y ella trató de esconderse, pero el movimiento llamó su atención y se abalanzó hacia ella. Sabía que su uniforme de apicultor lo mantendría a salvo de ella. Hacía meses que no la tocaba y ahora sabía por qué. Ella era todo lo que él siempre había querido que fuera… suya.
"¡No!" Ella gritó y se escabulló aún más en su pequeña estación de investigación. "¡Aléjate!"
"¡Beatrice, tenemos que irnos!"
"¡No! ¡No lo haré!" Se levantó, tosiendo, pero mostrándole las notas de Eudokia. "¿Cuánto tiempo llevas haciendo esto? ¿Cuánto tiempo?"
Se quedó quieto, con los ojos posados en las notas solo un segundo antes de que otra explosión sacudiera la casa. Ella apartó la mirada para protegerse la cabeza de los escombros que caían, pero un segundo después sintió que la rodeaba con los brazos.
"¡NO!" Gritó, luchando contra su fuerza. Parecía un ramo de flores por la facilidad con la que la levantaba en el aire y la ponía sobre su hombro. ¿Quién era ese hombre? No la había levantado en años, pero ahora era una muñeca de papel en sus brazos.
Ella le asestó una patada mientras caía sobre él, pero él encajó el golpe en el hombro estoicamente. Ella le golpeó una y otra vez, pero él la llevó rápidamente de vuelta al jardín en llamas. Con cada golpe, ella entraba más en pánico y sus manos no chocaban con nada más que el grueso uniforme de apicultor.
Las lágrimas brotaban ahora a raudales y su voz se volvía ronca por el humo y los sollozos. Sabía lo que tenía que hacer.
Con un gran grito, estiró la mano hacia atrás y agarró la parte delantera de la máscara de apicultor, empujando la red hacia su cara. Ahora él gritaba.
Beatrice sintió que su piel rozaba las yemas de sus dedos, retrocedió y se soltó. Ella cayó al suelo con un fuerte golpe, pero no dejó de moverse ni un segundo. No tenía tiempo de arriesgarse a que él la dominara.
Saltó de nuevo hacia él, con las manos en la cara mientras él intentaba apartarla. Su pie golpeó su estómago y ella cayó hacia atrás. Un parterre cercano estalló en llamas, prendiendo fuego a su uniforme.
Tropezó y resbaló. A la luz de las llamas, en el aire más claro y cercano al suelo, vio la piel enrojecida bajo su casco de apicultor y volvió a lanzarse sobre él. Tiró con fuerza de él y sintió que el material se rasgaba. Un segundo después, sus manos se posaron sobre su cara.
"Beatri… ¡No!" Gritó, pero no importó. La piel bajo los dedos de ella se ampolló y vio cómo sus ojos temerosos se enrojecían. Se sentó sobre él, le agarró la cara y le clavó las uñas en la cabeza.
La sangre le brotaba de la boca. El agarre que tenía en sus brazos ya se estaba debilitando, pero ella no iba a arriesgar nada. La sangre le salía por las orejas, atravesaba sus dedos y caía al suelo mientras su cuerpo sufría espasmos bajo ella. Ya no luchaba por quitársela de encima; luchaba por seguir aferrado a la vida.
Pero Giacomo Rappaccini era bueno en su trabajo. Su carne se ennegreció bajo Beatrice mientras la saliva roja y verde se le secaba a un lado de la boca.
Sus ojos se clavaron en los de ella un instante antes de apagarse. Las llamas lamieron el aire más cerca de ella y se dejó caer sobre él mientras su último estertor escapaba entre sus dedos.
Se tumbó junto a su cuerpo convulso, abandonando lentamente sus funciones, y esperó a que las llamas se los llevaran a los dos.
Pero el sonido de un helicóptero que se acercaba llamó su atención.
Se incorporó, miró al cielo a través del humo y vio pasar un helicóptero, regando el jardín de Beatrice con agua. Se le encogió el corazón y dirigió su atención hacia un nuevo sonido que se elevaba a través del fuego crepitante. Las estruendosas pisadas se abrieron paso a través del humo y vio cómo hombres armados con máscaras antigás aparecían entre el humo, apuntándola con sus ametralladoras.
"Jardinero 1, informando", dijo el pistolero principal. "La tenemos".
Peppino salta sobre la mesita olfateando el regalo envuelto en suave papel lila. El hilo que lo ata le llama la atención un instante antes de que Beatrice lo levante en brazos.
"Cotilla", le riñe, y le besa la cabeza.
"Parece más interesado en eso que tú", le dice Rappaccini y ella suspira. "¿Por qué no lo abres?"
"Lo haré", dice. "Solo estoy nerviosa".
"¿Es por tu decimosexto regalo de cumpleaños? ¿O por qué es?"
"Siempre me haces regalos increíbles. Ojalá pudiera hacer lo mismo contigo". Rasca a Peppino detrás de la oreja y él ronronea intensamente. "¡Quiero participar más, papá!"
Rappaccini sonríe y le coge la mano. "Mea flosculissima, eres la obra de mi vida. No podrías estar más implicada aunque lo intentaras. Ahora complace a un anciano, por favor."
Beatrice sonríe tímidamente, pero deja a Peppino en el suelo y levanta el regalo. Siente el chapoteo del contenido y su corazón se calienta. Sabe que es perfume. Se ha estado quejando de que las mujeres de verdad usan perfume y ella no.
Sin palabras, agradecida, desata el hilo y abre el papel para descubrir una cajita de madera con una ventana de cristal que deja ver la botella que hay dentro.
¡Es precioso!" Susurra, le sonríe y abre la caja para dejar salir el frasco de cristal con forma de lágrima. Pesa mucho cuando la levanta y el líquido púrpura intenso que contiene brilla cálidamente hacia ella desde su interior. "¡Gracias, papá!"
Él le pone la mano en la mejilla como hacía cuando ella era joven y, por un momento, ella se pierde en la mirada del hombre que la había amado aquí, en su solitario jardín, durante años.
"Cualquier cosa por ti, mea flosculissima. Cualquier cosa."