Hub de Verano Rojo Sangre » Cruzando el Marco
« Previamente: Me Importa Porque a ti También
Si viajabas por el multiverso el tiempo suficiente, acababas viendo cosas que nunca cambiaban, fueras donde fueras. Una de esas cosas era los atascos de tráfico inconvenientes.
Mientras estaba sentada en mi coche parado a la espera de que los oficiales abrieran el Camino hacia Flipside, una parte de mí no pudo evitar recordarme que yo era una maldita Inquisidora Real del Octavo Imperio de la Diosa Rota, y que las leyes de tránsito eran para personas que no tenían un título de nueve palabras junto a su nombre; en respuesta, me recordé a mí misma que la mejor parte del valor era "no dejar que todos los Sarkicistas que buscan pelea en un radio de cincuenta millas te den una paliza".
Después de lo que parecieron horas de estar sentada frente a la puerta esperando a que algo sucediera, uno de los guardias se acercó arrastrando los pies y se arrodilló para golpear en mi ventana. Con mucho cuidado, la bajé y miré a sus ojos pequeños y brillantes: su cara parecía haber sido rescatada de trozos y piezas donadas por ciudadanos caritativos que habían muerto cincuenta años antes de que naciera esta cosa.
El oficial tosió y me salpicó de flema, antes de limpiarla torpemente de toda mi cara con un solo brazo flácido. "¿Le importaría mostrarme su identificación, señora?", siseó.
Traté de ignorar el ácido de la saliva que me estaba quemando la cara y simplemente le mostré la insignia de Inquisidora. En respuesta, cogió y manipuló torpemente la insignia, dándole la vuelta casi involuntariamente, antes de devolvérmela y lanzarme una mirada de lo que podría haber sido lástima o condescendencia.
Detrás de mí, cruces modernos entre caballos, cuervos y algún animal marino que no pude identificar, tal vez un delfín, pisoteaban con sus pezuñas y graznaban mientras olfateaban mi tubo de escape, como si estuvieran amenazando con morderlo. Eso, combinado con las extrañas miradas que recibía de los guardias, me hizo acelerar el motor un poco más y tamborilear con mis dedos en el volante un poco más rápido; era demasiado temprano en el día para sentir compasión y demasiado temprano en el caso para sentir cualquier otra cosa que no fuera ansiedad y especulación.
Con un gesto desdeñoso del brazo articulado del guardia, me hicieron pasar por la entrada, y al poco rato me encontré en el túnel gigante conocido como la Carretera Arteria.
Tenía una suposición de por qué la llamaban así.
El túnel era una masa aproximadamente cilíndrica de músculo rojizo, endurecida por años de abuso por parte de automóviles y pezuñas de Orcadianos por igual. La única característica distintiva dentro de ese círculo de oscuridad de treinta metros, que por otra parte era vagamente llamativo, era una línea de puntos pintada con precisión que se extendía por la carretera, antes de detenerse justo antes del Camino. Nadie sabía quién lo puso exactamente allí, en primer lugar, pero cualquiera que circulase por la carretera lo agradecia en silencio. De vez en cuando, alguien se desviaba de la línea tras una de tantas orgías de borrachos; de esas personas se tendía a no saber mucho más acerca de ellas, aparte de largas y espeluznantes historias de terror.
Así que dejé que los problemas del trabajo se desvanecieran y me concentré en seguir lo poco que podía ver de esa delgada línea blanca, tratando de no dejar que el ocasional latido de las paredes, o el sonido de la persona que iba detrás de mí galopando sobre sus abominaciones con forma de caballos me desviaran demasiado del camino marcado.
Cuando el automóvil se acercó al Camino, la computadora de navegación comenzó a parpadear y mis dientes se sentían como si estuvieran vibrando en sus encías, cada célula de mi cuerpo cantando en armonía como diminutos diapasones. El contorno de su espacio vacío se veía imponente ante mí; mis faros, de aspecto ya patético, eran totalmente incapaces de atravesar la oscuridad que formaba su entrada. Ante aquella imagen tan familiar, me preparé internamente y cerré los ojos: la siguiente parte siempre era la peor.
Cada Puerta Tiene su Golpe y Cada Camino Tiene su Precio. El peaje particular de este Camino consistía en medio litro de sangre que simplemente salía de tu sistema y circulaba hacia las profundidades desconocidas de los músculos que formaban la Carretera Arteria.
Mi cuerpo no había necesitado sangre para funcionar correctamente durante cinco años y contando, en este momento, pero aún así desequilibró cada parte de mi cuerpo cuando tomó su precio: primero, la sensación de pinchazo como de un millón de agujas hundiéndose en cada parte de tu cuerpo, y luego la ola de náuseas por el efecto de la pérdida de sangre me envió a un breve shock. Cuando volví a abrir los ojos, no los abrí a las abarrotadas paredes rosas y fortalezas de Alagadda, sino a los elegantes y futuristas perfiles metálicos de Flipside.
Soplaba una brisa cálida de verano y era temprano en la tarde. Otra peculiaridad de que los dos mundos eran diametralmente opuestos significaba que sus estaciones y sus días también se encontraban cambiados; de vez en cuando, se veía la (in)famosa nieve carmesí de Alagadda soplando a través del Camino, mientras las ventiscas de la ciudad aullaban y atacaban los edificios al otro lado del portal.
En cuanto a por qué era infame, ¿recuerdas cuando dije que necesitabas medio litro de sangre para atravesar el Camino?
Tratando de relajarme en mi asiento y dejar que el piloto automático se encargara de conducir, mi intento de holgazanear bajo el sol fue bruscamente interrumpido por una serie de mensajes de la intranet de los Maxwellistas que convirtieron la oscuridad tras mis párpados en un mar furioso de destellos de mensajes rojos que había echado de menos mientras estaba fuera. Los remitentes iban desde experimentos de redes neuronales poco estructuradas hasta compañeros Inquisidores que condescendieron a usar la infraestructura herética. La idea de que el viejo Legado-Ludita Brunel se viera obligado a usar una terminal fue una de las pocas cosas que me hicieron sonreír ese día.
Tras aplicar unos pocos filtros bien elegidos, había conseguido reducir la pila de mensajes de seis cifras que luchaban por mi atención en un lío más o menos manejable de mil. Suspirando, hojeé todos ellos, buscando cualquier cosa de interés; todos resultaron ser mundanos y típicos: seminarios de una semana sobre interpretaciones teológicas de Zipporah en la Forja, actualizaciones sobre la ruptura de Samizdat cerca del Distrito Marble.
Nada urgente para lo que otro de los Inquisidores no tuviera la jurisdicción o la potencia de fuego suficiente para manejar. Dejé escapar un suspiro de alivio y le pedí al navcomp que me llevara a una dirección situada en la parte de la ciudad controlada por la Ortodoxia.
A medida que los edificios pasaban de los edificios de acero y concreto brutalistas a las fábricas de ladrillos y latón Art Deco, comencé a realizar simulaciones de conversaciones en mi mente, retomando viejos remordimientos y tratando de encontrar una forma mejor de sortear el campo minado social en el que se había convertido incluso el simple hecho de hablar entre nosotros durante esos siete años. Pronto, sin embargo, abandoné toda la empresa: podía intentar encontrar aspectos máximos y mínimos sociales todo lo que quisiera, pero al final tendría que dejar de jugar a ser un ingeniero social y hablar con ella de verdad.
Mi ensimismamiento fue interrumpido por la agradable campanada del navcomp que me informó que había llegado a mi destino. Suspiré y me obligué a salir del auto para el primer estallido social del día.
El taller de Amitha era un edificio relativamente pequeño situado en medio de las fábricas nubladas por smog que bordeaban las carreteras en el distrito industrial de la Ortodoxia, escondido en un profundo nudo de callejuelas sinuosas marcadas por las cintas transportadoras que se extendían de carretera a carretera. Era uno de los pocos edificios que alguien se había molestado en darle un toque de singularidad a los frentes anodinos ordenados por las escrituras, en forma de un sutil ribete de oro con un par de pilares, su nombre grabado cuidadosamente en la puerta principal y algunas decoraciones florales de buen gusto colgando del techo de estilo elaborado.
Era elegante, simple y casi ascético en comparación con las parodias victorianas de la Antigua Grecia que lo rodeaban, y era un recordatorio casi doloroso de todo lo que había perdido con su ausencia.
Respiré hondo para calmarme, alcé mi mano robóticamente y llamé la puerta con tres golpes medidos.
Cuando ella abrió la puerta, la familiaridad convirtió mi estómago en una apretada botella de Klein llena de nervios. Su cabello aún estaba recogido en esa estrecha trenza de color rojo unida por resistencias tejidas en la trenza con un patrón elegante e indescifrable, y sus brazos aún estaban manchados de grasa y marcas de quemaduras después de un largo día de soldar y derretir en el laboratorio que había heredado.
De no haber sido por el conjunto de engranajes y mecanismos acoplados a su espalda, y las cicatrices recién talladas bajo mis ojos y en mis brazos, hubiéramos sido la copia perfecta de la pareja que había compartido besos a escondidas y literatura prohibida en ese mismo laboratorio hace una década o así.
"Buenas tardes, Amitha".
"Buenas tardes, Inquisidora Xiang", respondió ella con calma. Hacía ya cinco años que no me llamaba "Connie". "Solo quería pasar a saludar, ¿o hay algo que no le satisface aquí?".
Suspiré. "…Sra. Vikram. No está en problemas, me gustaría que colaborase como asesora". Las palabras se sintieron como si las estuviera hablando a través de una gruesa mordaza de formalidad que se metía por mi boca.
Con un breve esfuerzo de voluntad, Amitha desconectó todo lo que estaba conectado a su espalda y aprovechó la oportunidad para acercarme un par de pasos. "¿Y por qué no puede acudir a otra persona para esa asesoría, Inquisidora?".
"Es un caso inter-sectores". Notando su fuerte ingesta de aliento, corté rápidamente. "Mira, Amitha, dame el beneficio de la duda. No soy tan estúpida como para perseguirte por ser la primera conversa que se me ha ocurrido. El problema es que hay una mujer al otro lado del Camino a Alagadda con las palabras de Legado Trunnion perforandole la cabeza a través de un conductor masivo, y si hay una persona que sabría dónde se puede hacer algo así, esa eres tu".
Amitha se relajó y frunció el labio. "De acuerdo. Entonces no soy culpable, solo sé lo suficiente como para serlo".
"Oye, si crees que alguien va a condenarte solo por eso, estarás a) en lo cierto y b) siendo la segunda persona en el punto de mira detrás de mí".
"Así que estás haciendo esto…¿qué, por alguna creencia equivocada de que me estás protegiendo?".
"Me gusta pensar que estoy haciendo un servicio para mí y para la Sra. Allison Chao al conseguir a alguien que realmente sabe lo que está pasando en el caso, pero si quieres puedes pensar que estoy salvando nuestros traseros de un crimen de odio interuniversal, claro".
Ella se estremeció ante el nombre que acababa de dejar caer. La táctica podría haber sido efectiva para atraer la simpatía de los civiles al hablar, pero no esperaba que fuera tan efectiva. "Allison… ¿pelo negro, camiseta sin mangas, un tatuaje justo aquí?". Amitha señaló un punto en su hombro.
"Tienes buen ojo para los detalles, eh. Serías una policía decente".
"Xiang, cállate". Amitha comenzó a darse la vuelta y caminar hacia la parte posterior de su taller. No tenía más remedio que seguirla. "¿Estás absolutamente segura de que esa es la mujer que viste?".
"Literalmente, puedo proyectar las fotos que tomé en la pared, si es tan importante para ti. Dime por qué".
Y cuando el débil sonido de las sirenas en la distancia comenzó a llegar a mis oídos, el rostro de Amitha se convirtió en una máscara de confusión. "Porque ella ha estado esperando aquí todo este tiempo".
Sigue: TBA »