Condor

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Un sol apático en el plano cielo azul. Alrededor de la pista, la hierba seca se balancea en un viento caliente. James Bradshaw se sube a las crujientes escaleras del aeropuerto, nuevamente sorprendido por el calor. Incluso después de la parada en Buenos Aires, no está acostumbrado al verano de Febrero.

Con la chaqueta en el brazo, James escanea la terminal adormecida en busca de una señal de alquiler de automóvil. Una pancarta de papel descolorida proclama "¡Bienvenido a Neuquén - Próspero 1977!". Pintura gruesa sobre el dígito final: El letrero del año pasado reutilizado. James sonríe irónicamente.

En el momento en que llega al lado de la cabina de alquiler, está sin nada. El polvo blanco se levanta cuando deja caer su estuche de viaje, aislado en el lote vacío, entrecerrando los ojos por el resplandor. ¿Ahora que? Se supone que su contacto estaba aquí. Sus instrucciones - Boston a Buenos Aires, a Neuquén, conocer al contacto - se han agotado. El sol de la hornada lo deja sintiéndose expuesto. Él no debería simplemente quedarse aquí.

James se protege los ojos, mirando hacia la terminal. Nadie. ¿Eso es algo bueno? ¿Sería amigable un observador o-

Un golpeteo agudo rompe su ensueño. Venía desde el interior de la cabina, pero la luz del sol se reflejaba en las ventanas. James vacila. Su brazo suda debajo de la chaqueta. Toca de nuevo, pero más ligeramente. La persona que está dentro lo está animando. ¿Atrayéndolo? Él tiene que hacer algo.

Dentro de la choza estrecha, un pequeño ventilador mueve el aire caliente alrededor. La mujer detrás de la mesa plegable tiene unos cuarenta años, esbelta, sonriente. Uniforme azul marino, piel oliva, ojos oscuros.

"Buenas tardes, señor", dice en inglés. Su acento es apenas perceptible.

Su español es bueno; es demasiado orgulloso para no usarlo. "Gracias por invitarme a entrar. Hace mucho calor afuera."

"¿Necesitas ayuda?"

Ella se apega al inglés. James se siente herido.

"En realidad, estoy bien. Solo estaba esperando afuera un minuto antes-"

No hay seña de movimiento para hacerlo a un lado. Tal vez ella está un poco demasiado quieta. James tiene un shock de comprensión; ha perdido la frase del encuentro.

Se apresura para decirla. "-uh, soy arquitecto, así que me gustaría ver las iglesias históricas de Neuquén."

"Nuestra Señora de los Dolores es la más antigua, pero la nueva catedral es más hermosa." Incluso cuando ella le da la confirmación, ella está frunciendo el ceño. Ella cambia al español para castigarlo adecuadamente. "¿Qué te pasa? ¿Estás borracho?"

James comienza a protestar, pero ella le hace callar. "No tenemos tiempo. Soy Belén. Deberíamos ir en tu auto." Ella ya está saliendo por la puerta.

James la sigue a través del lote. Tiza en polvo se arrastra desde sus pisadas. Belén hace una pausa para saborear el calor del sol, aflojando el ascot en su cuello.

"¿Has viajado a Argentina antes?"

"No."

"En invierno las montañas son hermosas, pero el verano es mejor."

Su sonrisa es para personas que no son él, se da cuenta James. Todo su lenguaje corporal es un juego para una audiencia oculta potencial.

"¿Cuánto tiempo has estado en el campo?"

Su pregunta lleva la insinuación de un filo. James echa un vistazo a su postura, su panza. Él se avergüenza de su juicio, pero al menos ella confía en él lo suficiente como para no ocultarlo.

Él se detiene. Se forman pequeñas gotas de sudor en su cabello. "Soy un investigador", dice, a la defensiva. "Estoy aquí porque estudié la anomalía. No soy un agente de campo."

"Sigue moviendote." La expresión de Belén sigue siendo agradable, pero su tono revela preocupación. "Así que el Comando nos pone a ambos en el horno, ¿eh? Un científico cuando los estadounidenses esperan un agente de campo."

James esta incrédulo. "¿Los americanos? Quieres decir -"

Suben por una pequeña elevación hacia un grupo de autos cercanos estacionados. Los alrededores del aeropuerto están vacíos en el sol del mediodía. El único sonido es el chillar de las cigarras.

"No le darían la anomalía a la junta sin mas y los dejarían en paz para asesinar a su propia gente." Belén se ríe. "Los estadounidenses no confían en que SIDE lo use correctamente, por lo que los vigilan, pero de manera discreta. Y observan a la Fundación, para que sepan que usted viene."

La piel de James hormiguea a pesar del calor.

Mientras caminan entre los coches, Belén continúa. "La junta lo usa la mayoria de las veces contra civiles ahora. Artistas, profesores, a veces la iglesia. Su próximo objetivo es un obrero de la construcción, un líder sindical. Agustín Varela. No sé cuándo, pero será pronto."

Belén se detiene en un jeep de fabricación local, con pintura canela rayada y descolorida. Abre la puerta del pasajero y saca un mapa doblado. James extiende su mano sobre la capucha, buscando algo sólido.

"Así que cuando intenten usarlo en él, lo recuperare. De alguna manera. ¿Dónde?"

"Varela trabaja en un sitio de construcción, sesenta millas al sureste de Los Menucos", dice Belén, señalando el mapa. "Conduzca rápido, pero manténgase alejado de las autopistas. Disfrute de nuestro hermoso campo y tenga una estadía placentera en Argentina."

La última frase es más fuerte, en inglés otra vez, la alegría artificial regresa. James está a punto de preguntarse por qué cuando un hombre sale de la parte trasera del auto.

Él ya está avanzando, preguntando en español si este es el estadounidense. Belén gira su cuerpo y hace un gesto hacia James con su mano izquierda, sosteniendo el mapa. Ni el hombre ni James ven el cuchillo en su derecha.

El hombre recibe un golpe de revés en su garganta. El cuchillo muerde profundamente, arrastrándose con un ruido húmedo. Él tropieza. El cuchillo es arrancado de las manos de Belén. Ella cae - rodando bajo el Jeep - y se va.

James está congelado. El hombre se arrodilla, a tientas en su propio cuello. Demasiado resbaladizo para sacar el cuchillo, sus manos caen, inútiles.

Un segundo hombre sale de la parte trasera del Jeep. Él ve a James. Ve morir a su compañero. Se dirige hacia ellos, metiendo la mano en su chaqueta.

Dos pasos. Belén emerge detrás de él, alrededor de la parte trasera del auto donde acaba de estar. Ella patea su rodilla derecha, todo su peso sobre ella, montando su caída. Su fular está alrededor de su garganta. Cuando él baja, ella lo tira con fuerza, y le pone su cabeza contra el jeep. Su rodilla en su espalda. Su rostro en la grava. Ella tira de la bufanda apretada.

En el espacio de un minuto ella ha matado a dos hombres. Oscurecido por los coches, nadie lo habrá visto. Las cigarras siguen gritando.

Se siente como si James no ha respirado en un año. Él jadea, con ganas de estar enfermo. Belén lo empuja hacia adelante.

"No tienes tiempo. Aquí, las llaves. Necesito limpiar."

Por un momento, James piensa que quiere decir sangre, luego ve el polvo blanco en su uniforme. Él asiente con la cabeza y recoge su bolsa. Cuando se sienta en el Jeep, el asiento de cuero es cálido.

Belén le entrega el mapa, luego lo mira por un segundo. Ella llega a una decisión.

"Tal vez el Comando no necesita un agente de campo. Tal vez es mejor que envíen a alguien con suerte."

"¿Suerte?" James repite en blanco.

Indicando los cuerpos, dice: "Sí. ¿Y si no fueran amateurs? ¿Qué pasaría si primero llamaran a sus cuidadores? ¿Qué pasaría si hubiera más de dos? Ahora, cuando lleguen los estadounidenses, verán que tu hiciste esto. Ten cuidado. Enviarán profesionales - eso lleva tiempo. Así que, si, con suerte."

Todo es tan imposible, James casi se ríe. Entonces se da cuenta. "¿No vendrás conmigo?"

"No. Solo eres un turista, pero ¿juntos somos qué? Memorable. Esperaré a que me entrevisten. Luego te encontraré."

"En el lugar de construccion. ¿Qué ciudad es?"

"No tiene nombre. Pregunta por la nueva ciudad. La encontrarás." Ella apunta a la colina. El primer paso.

La mente de James todavía está dispersa. Su cinturón de seguridad trae una breve sensación de seguridad. Arranca el motor retumbando.

"Lo siento, debería agradecerte", dice. "Quiero decir, no podría haber…podría haberlo hecho, sabes lo que estoy tratando de decir. No deberían haberme enviado. Jesús, ¿por qué es tan importante esta anomalía?"

Belén sacude la cabeza con incredulidad. "No se trata de la anomalía. Ni siquiera sé qué es. ¿Cuántos nos quitaron a nosotros, a los estadounidenses, a los rusos? Nunca los recuperamos, ya no más."

De repente, James está furioso. "No hasta ahora, aparentemente. Es igual que ellos: no me digan nada, espera a que llegue al mando. No tiene sentido. Quiero decir, la Fundación está básicamente muerta. ¿Por qué debería morir yo también?"

"¿Por qué?" Belén parece dispuesta a abofetearlo. "Tal vez porque hay cosas que vale la pena preservar, incluso en un accidente. Cosas que importan más que tu autocompasión. Tal vez la Fundación es más que una colección de objetos. No, necesitamos tu conocimiento, pero no es por eso que enviaron a alguien."

"¿Que? Que quieres decir?" Su ira se ha ido, dejando un regusto de vergüenza.

"No se trata de recuperar la anomalía. Esto es personal. Agustín Varela trabajó quince años en el Sitio-12. La junta persigue a uno de los nuestros."

Antes de que James pueda responder, golpea dos veces en la puerta del jeep. "Ve ahora. No por las carreteras. Sé seguro."

Belén se gira, y queda fuera de la vista entre los coches aparcados.

El jeep llega a la cima de la cresta. Pampas marrones, aplanadas por el sol, se extienden hacia el oeste. Contra el azul lejano, tres motas negras circundan.

James baja su mirada hacia abajo, empuja la palanca de cambios hacia adelante, y conduce a la luz del sol.


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