Cleon

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Roma, 1955
Giraldo Moretti corrió mientras las paredes con colmillos del callejón se cerraban detrás de él. El zumbido que lo siguió se convirtió en un rugido. El papel arrugado flotaba en el aire, a pesar de la falta de brisa. Delante de él, a kilómetros de distancia, podía ver un tenue resplandor que prometía la salvación.
 
¿Cómo había llegado aquí? Intentó recordar.
 
Hubo una cena en el tren. Una noche afuera que no podía penetrar ninguna luz. Una fiesta. Un conocimiento de las criaturas y la oscuridad en el otro lado de la pared. Un asentimiento subrepticio de uno de los hombres. Podía ver la secuencia jugando en la basura que llenaba el aire. Moretti corrió más rápido.

A medida que se acercaba a la luz, todo azul eléctrico y rojo, podía sentir el callejón hambriento a sus pies. La gente ahora entraba en el estrecho pasaje, emergiendo de las paredes de ladrillo a cada lado. Sus rostros, cuando los tenían, estaban todos mal. Equivocados.
 
Moretti intentó pasar por delante de ellos, pero un hombre con cinco ojos y sin boca lo agarró, y le desgarro la manga del brazo. Los otros hombres comenzaron a agarrarlo, desgarrando la tela en su cuerpo. Lo recorrieron en oleadas, su piel húmeda y ardiente.
 
Cuando los hombres se apoderaron de él, pudo sentirse cada vez más débil. Más lento y más lento se movia mientras su piel se volvía gris. Finalmente, su peso era demasiado para sus piernas y él se derrumbó.
 
Los hombres con los rostros equivocados descendieron, desgarrando su carne en trozos. Mirando hacia arriba, Moretti vio que las luces de neón en la cabecera del callejón parpadeaban una por una. El callejón rugió triunfante cuando sus dientes lo alcanzaron. La negrura de tinta en su interior comenzó a exprimirlo y…

Giraldo Moretti abrió los ojos. Estaba parado en la galería de nuevo. Delante de él estaba el cuadro con las gotas de pintura y Dios sabía qué más lo llevó al sueño.
 
Intentó detener el temblor de sus manos, fracasó e intentó enfocarse en otras cosas. La reseña que tuvo que escribir mañana para esta exposición. Roma, con sus edificios antiguos e interminablemente sólidos. Las conversaciones secas del materialismo y el empuje de la historia que él y María compartieron durante largas noches y muchos cigarrillos. Todo le parecía venenoso.
 
El sueño había sido tan real. Este Lawrence Greer, su trabajo, no se parecia a nada que Moretti haya experimentado. Él había probado el miedo. Había sentido cómo se le desgarraba la piel.
 
Se dirigió a la salida. Mirando alrededor de la galería, vio a otros clientes mirando a la docena de otras obras. Algunos parecían estar en trance, tal vez como en el que acababa de estar. Otros simplemente parecían pasmados. Todavía estaba temblando.

De pie en la entrada del sótano de la galería en la noche oscura, Moretti se aseguró de que nadie viniera. Entonces, por primera vez desde que terminó la guerra, comenzó a llorar.


Rio de Janeiro, 1958
La luz intermitente de la pantalla iluminó el rostro de Carla Carvalho. Casi podía sentirlo mientras se movía alrededor de ella en el oscuro sótano. Parecía mezclarse con el calor que llenaba cada centímetro de aire en el teatro.
 
Ante ella, un chico oscuro y una chica blanca caminaban de la mano, ajenos a la basura que los rodeaba.
 
La habitación estaba en silencio, excepto por el zumbido del proyector y la tos ocasional. Entonces, de repente, sintió la música. Parecía que brotaba dentro de ella, llenando cada centímetro de ella. Grandes notas expansivas, unas tan pequeñas y sutiles que apenas podía notarlas, otras que ni siquiera podía imaginar escuchar. De hecho, se dio cuenta, todavía no había otro sonido que el proyector.
 
Por un momento, la devolvieron a la época en que había bailado por primera vez con un chico, todos esos años en São Paulo durante el Carnaval. Después de un momento de recordar, lo que sus manos habían sentido en sus brazos, ella volvió a la película. La pareja ahora se miraba a los ojos. La música dentro de ella se hinchó con cuerdas de sacarina.

Así que, pensó, es una broma en la que la banda sonora se produce internamente. Ho hum. Nada más que una novedad barata. Tanto para el cine anómalo americano. Rita le había prometido que valía la pena ver Greensboro Yellow, pero si todo lo que el creador podía pensar era "sonido sin sonido", Carla tendría que volver a evaluar la lista de personas a las que acudió para pedirle consejo.
 
Alguien en la audiencia se quedó sin aliento, removiendo a Carla de su reflejo. Sus ojos se movieron alrededor de la pantalla, buscando algo que hubiera producido un jadeo. Nada. Solo la pareja bailó de nuevo, pero ahora un perro había vagado en el marco, cojeando ligeramente.
 
Carla quería gemir. Ella podría estar en casa, practicando sus sigilos, o en la universidad, o en el cementerio de nuevo, o…en cualquier lugar, en realidad, donde no estuviera oscuro y lleno de idiotas que se impresionaban fácilmente.
 
La escena había cambiado, ahora a la estrecha calle de una favela. Raro, pero no particularmente interesante. El cambio provocó otro jadeo, esta vez de un espectador diferente. Imbéciles.

Estaba reuniendo sus cosas para irse cuando vio a la pareja bailando en la pantalla nuevamente en blanco y negro. Sus colores de piel ahora estaban cambiados, con una chica oscura y un chico claro. Justo como el chico en el carnaval hace tantos años.
 
Carla entrecerró los ojos. Espera, no, ese no era solo como el chico del carnaval, era el chico del carnaval. Se quedó sin aliento, a pesar de sí misma, al ver a su yo más joven imitar los movimientos que había bailado con el chico de piel clara hace media vida. Sintió la música de ese día, una docena de melodías subiendo y bajando una contra otra.
 
La pareja bailó y el niño susurró algo al oído de la niña. Carla nunca había entendido lo que el chico había dicho con su áspero acento de Maranhão; solo sus ã y ch se alzaron sobre el ruido del Carnaval. La música la abrumó mientras la pareja bailaba y bailaba y bailaba y bailaba.
 
Finalmente, la música se apagó, ya que el ritmo de la pareja disminuyó, luego se detuvo. El muchacho sonrió amistosamente, como lo había hecho hace veinte años y besó a la joven Carla en la mejilla. La Carla en el teatro gritó, queriendo hacerle un millón de preguntas al chico de la luz en la pantalla. Los otros espectadores la miraron, sorprendidos. Ella nunca lo había vuelto a ver después de ese día. ¿A dónde fuiste? ¿Cómo era tu vida? ¿Bailaste con otra chica esa noche?

El chico de la luz en la pantalla saludó a la joven Carla, luego salió de su vida para siempre. La música era casi impreceptible. Carla apretó sus puños tan fuerte que podía sentir el dolor en sus muñecas. Quería gritar y pisotear los pies y maldecir al director, al niño y a los idiotas que miraban boquiabiertos a uno de sus recuerdos más preciados.
 
La Carla en la pantalla estaba de pie, aturdida y sonriente, en la acera. Entonces, ella comenzó a saltar. Mientras lo hacía, la joven comenzó a cambiar. Ella creció más y su cabello se volvió más liso. La música a su alrededor se hizo más voluminosa. Cuando terminó de saltar, llegando a un edificio gris liso con una palmera al frente, la niña ya no era Carla. Parecía casi idéntica a una de las mujeres en la audiencia, ahora. Hubo un jadeo. Carla se volvió, justo a tiempo para ver caer la mandíbula de la mujer al ver a su doppelganger en pantalla.

Carla se sentó a lo largo del resto de la película, viendo cómo los recuerdos medio digeridos de la audiencia se unen en una narrativa. Ella se sentó mientras los matrimonios y las muñecas rotas y el arroz derramado jugaban en la pantalla, mientras la música sonaba dentro de ella. Pero ella nunca volvió a ver al chico.


Cotonou, 1962
El aire de la exposición pareció envolverse alrededor de Ewansiha Soglo, estrangulándolo. La pequeña élite de Cotonú se había reunido aquí en este pequeño edificio, indescriptible, cerca del corazón de la ciudad, para ser visto. Media docena de conversaciones, todas en francés, se abrieron paso entre los clientes bien vestidos.
 
Ewansiha evitó las conversaciones. No porque no pudiera participar, se recordó a sí mismo, sino porque era un pensador demasiado profundo para verse atrapado en sus chismes. Desde ese día, cuando su profesor le había presentado el libro de Marx en la envoltura de papel marrón, había visto el mundo como realmente era. Todo, desde la religión hasta el arte anómalo, era superestructura. Así que deja que los idiotas bien vestidos hablen sobre sus pequeñas enemistades. Ewansiha pudo ver hacia dónde se dirigía el mundo y sabía que estaba en el lado correcto de la historia.
 
Se trasladó de una exhibición a otra, habiendo decidido quedarse el tiempo suficiente para ser visto. Una serie de fotografías que le hicieron escuchar el gusto del color azul. Una guitarra que emitía el sonido de una docena de canciones tocadas simultáneamente. Ho hum.
 
Ewansiha llegó a una estatua grotesca en la esquina de la habitación. Todo el metal retorcido que se extendía hacia el techo, era el objeto más feo de la galería. Ewansiha pudo distinguir docenas de rostros retorcidos en muecas, ya sea por dolor o por diversión, no podía decirlo.

La típica basura estadounidense decadente, pensó Ewansiha. Cuando se giró para irse, parpadeó.
 
Y el mundo se vino abajo.
 
Las conversaciones elegantes en un estudio con acento francés se transformaron en los ladridos de los perros. Miró a los otros clientes y vio que ya no tenían boca ni ojos. Intentó recordar dónde estaba. El Imperio más sagrado de Dahomey, recordó, bajo el gobierno iluminado del emperador Mauricio XIV. Estas criaturas viles no eran más que seres a medio hacer, improvisados ​​de las porciones no hechas de los humanos. No había nada que temer de ellos. Se volvió hacia la grotesca estatua, un monumento a uno de los predecesores de Maurice. Parpadeó de nuevo.
 
El aire se llenó de cuerdas de palabras. Ewansiha pudo ver los contornos de las conversaciones que brotaban de las bocas de los clientes. Las palabras se deslizaron por la galería, juntando las oraciones en una pila en el centro de la habitación. Ya no podía recordar dónde estaba, solo los contornos del país, la ciudad, el vecindario en el que se encontraba. Solo la estatua era sólida.

Ewansiha parpadeó otra vez y el mundo fue rehecho. Y una y otra vez y otra vez. Finalmente, se alejó de la estatua y el mundo estaba como había estado. Era Ewansiha Soglo una vez más. Estaba en Benin, Cotonou, específicamente. Estos clientes no eran más que observadores fatuos. La historia tenía una dirección, una que él estaba ayudando a guiar en su pequeño camino.
 
Se alejó de la estatua que había rehecho el mundo una y otra vez. No estaba asustado, se recordó a sí mismo, solo quería experimentar el otro llamado arte aquí. Incluso mientras miraba pinturas que se movían y esculturas que cantaban, no podía dejar de pensar en la fea estatua.
 
Hace dos meses, él había estado en una exposición de la Unión Soviética. Las anomalías, tal como eran, simplemente lo llenaron de orgullo proletario y lo hicieron sentir como si estuviera montando el primer tractor en un orgulloso kolkhoz. Si bien era un comunista comprometido, Ewansiha tuvo que admitir que no recordaría el trabajo soviético dentro de un año.
 
¿Pero esto? ¿Esta decadente pieza americana? Él estaría desconcertado por eso en los próximos años.







ALTO SECRETO










EL ACCESO A ESTE DOCUMENTO ESTÁ LIMITADO A LAS PERSONAS CON AUTORIZACION PARA ESTE PROYECTO ESPECÍFICO:


BG. Marcus Lyle COL. Jasper A. Hunt COL. Thomas Callahan
LTC. Anthony Endrizzi MAJ. Aaron H. Sutton


















MEMORANDO A LOS SUPERVISORES DEL PROYECTO 'CLEON', 388ª EMPRESA ESPECIAL INDEPENDIENTE
Asunto: La eficacia de la Financiación de las Artes Parascientificas
De: MAJ. Stephen M. Jacoby

Desde su inicio en 1953, el trabajo del Proyecto 'Cleon' ha sido el primero, para identificar a los ciudadanos estadounidenses involucrados en el uso de materiales y métodos parascientificos para producir obras de arte, y el segundo, para financiar de manera encubierta y fomentar el trabajo de estos individuos, Particularmente en lo que respecta a la exposición internacional. Al fomentar tales obras de arte, el objetivo del proyecto ha sido lograr un mayor respeto por la cultura y la sociedad de los Estados Unidos entre los miembros de la comunidad parascientifica, brindando a la 388ª Compañía Especial Independiente un grupo del cual extraer talento potencial en la lucha contra el Comunismo internacional.
Diez años después, el Proyecto 'Cleon' ha tenido un gran éxito en este sentido. Se han financiado 157 exhibiciones de obras de arte de Estados Unidos que trabajan en el país y viajan a casi todos los países que no están bajo control comunista directo. Los escritos favorables de estas exhibiciones se han escrito en una variedad de periódicos parascientíficos ampliamente leídos, como "Planasthai", y numerosas fuentes de inteligencia indican que el arte estadounidense es muy apreciado por su creatividad y "vitalidad." Solo en el primer año del proyecto, la 388ª Compañía Especial Independiente fue capaz de reclutar más de ochenta nuevos activos de inteligencia de la comunidad parascientífica en todo el mundo, más de los últimos cinco años juntos.

Además de la percepción mejorada de América en áreas de posibles conflictos futuros, el Proyecto 'Cleon' ha producido beneficios más tangibles. El trabajo de muchos artistas parascientificos utiliza técnicas que pueden ser útiles para futuras investigaciones de armas, o puede ser utilizado como un arma. En particular, la escultura "Sin título 17" de Gerald Saito, cuando se manejó adecuadamente, produjo repetidamente detonaciones que superaron los 2.3 kilotones. Si bien algunos experimentos han arrojado resultados subóptimos (ver Incidente 'Critias'), la investigación general sobre la armamentización de estos fenómenos sigue siendo prometedora.

El Proyecto 'Cleon' ha demostrado ser extremadamente efectivo para lograr los objetivos establecidos, y ha proporcionado a la 388ª Compañía Especial Independiente con beneficios adicionales e imprevistos. Por lo tanto, recomiendo encarecidamente la continuación indefinida del proyecto.

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