"…¿Y qué hemos aprendido?"
O5-8 tarda bastante tiempo en responder a su propia pregunta. Habla con un tono comedido y llano. No tiene prisa.
"Hemos aprendido que falta tiempo en nuestro mundo. Casi un año de historia extremadamente reciente. Y hay espacios, espacios significativos, en todos los núcleos de población, que no se pueden percibir ni entrar. Las ciudades se desvían alrededor de ellos, como montañas o zonas de radiación. Y junto con ese tiempo y ese espacio, hemos aprendido que hay suficientes personas desaparecidas, sin explicación alguna, que si pasara el resto de mi vida considerablemente aumentada contándolas, no podría contar hasta ese número."
Hace una pausa.
"Y fuera de la División Noosférica", dice, "nadie, ni una sola persona, es consciente de estos… robos. Incluso los miembros de la División que han hecho este descubrimiento no pueden recordar lo que ocurrió durante ese tiempo perdido. Y nadie puede entrar en ese espacio perdido. La brecha en la realidad, en sí misma, apenas puede ser percibida. Es esta… impactante, cegadora ausencia. Esta incógnita desconocida.
"Hemos sabido — hemos formulado una hipótesis prudente — que hace tres o cuatro años una anomalía inimaginable entró en nuestra realidad. Y luego, algún tiempo después, se fue, llevándose todo ese espacio, y todo ese tiempo, y toda esa gente con él. No sabemos qué fue, ni qué hizo. Hemos intentado averiguarlo, pero la verdad evade a mis mejores noosféricos. La pregunta se resiste, como si no quisiera ser respondida. Y no sabemos por qué se fue la anomalía, aunque mis expertos dicen que en el ámbito conceptual hay evidencias — huellas — de lo que pudo ser un conflicto. Y en la distancia, brillando sobre nosotros, hay una gran estrella nueva".
Titubea.
"Ni siquiera yo recuerdo lo que pasó", continúa, bajando la voz. "Lo que, personalmente, encuentro… profundamente alarmante. Porque esto es historia reciente. Como casi todos los vivos, debo haber estado allí. En algún aspecto, debo haber pasado por ello.
"Pero si no hemos aprendido nada más, hemos aprendido esto: los humanos pueden alejarse de, y olvidar, cualquier cosa. La civilización puede volver a la 'normalidad' después de cualquier cosa".
Se sienta en silencio contemplativo, durante algún tiempo. Se queda mirando a la nada. Le preocupa, brevemente, que realmente sepa la verdad, y que no haya nada anómalo que le impida conocerla. Que sea una simple negación. Pero no lo dirá en voz alta, ni siquiera aquí.
Dice,
"Y me pregunto: ¿cuál fue el papel de la Fundación en esto? ¿Fuimos testigos de esta anomalía? ¿Fuimos nosotros los que la derrotamos? ¿Nos resistimos? ¿Negociamos? ¿Participamos?
"Estamos aquí, ahora. Intactos. Estamos de vuelta. ¿A qué se lo debemos? ¿Nos escondimos o huimos?
"¿Merecemos estar de vuelta? ¿Tenemos ese derecho? Fallamos en nuestro objetivo declarado. Esta gente se ha ido, y es inútil fingir que no están muertos. Fracasamos órdenes de magnitud más duras de lo que nunca antes habíamos fracasado. A pesar de lo cual, seguimos siendo clandestinos, y desconocidos para la gran humanidad. Lo que significa que nadie externo a la Fundación puede hacernos responsables de nuestras acciones, o de la falta de ellas. Si lo que ocurrió ayer en la reunión del Consejo O5 es una indicación, ciertamente nunca nos haremos responsables a nosotros mismos.
"¿Qué pasó con esa gente? Mi gente. ¿Dónde están? Nadie está simplemente muerto, nadie está solo y muerto de forma pasiva. La muerte es causada".
SCP-055 no puede responderle.
Dice, subiendo la voz, "Estas cosas pasan. Y nos decimos a nosotros mismos, 'Nunca más'. Y pasan cien años. Y suceden. Otra vez."
Dice: "La última vez. El tiempo anterior a éste, el tiempo que nadie recuerda, el tiempo del que no hay ninguna constancia de ningún tipo, pero que ahora me doy cuenta de que debe existir. Ese tiempo, en el que nos dijimos a nosotros mismos y a los demás: "Tenemos que hacerlo mejor", ¿qué hicimos diferente, desde entonces, y por qué no funcionó?"
Dice: "¿Qué tiene que ser la Fundación? ¿Dónde tiene que estar, y qué tan lejos está ese lugar de aquí? ¿Podemos verlo desde aquí?
"¿O es este lugar?"
No lo sabe.
Y después de salir de la unidad de contención, lo sabe, ni siquiera recordará las preguntas.
*
La observación directa es perjudicial para la especie de Nema. Su madre murió cuando era una cría, y murió instantáneamente cuando un investigador de la Fundación le tomó una fotografía de cerca con flash. La Fundación cree que toda su especie se ha extinguido, aniquilada por la infertilidad y las enfermedades, como resultado indirecto del estudio excesivamente cercano de la Fundación.
Pero no se han extinguido. Algunos se han adaptado. Huyeron, a través de los océanos y luego hacia el interior. Crecieron con una armadura antimemética más gruesa.
Nema es una C. gigantes adulta, un cuadrúpedo masivamente alargado verticalmente, de casi un kilómetro de altura en el hombro. Cuando la comitiva de O5-8 abandona el Sitio 19, ella está de pie justo al otro lado del perímetro del Sitio, con una metaaraña arrugada en la boca. Es incapaz de percibir la caravana o el propio Sitio, al igual que cualquier miembro de la Fundación humano puede percibirla a ella. Apenas caminan por la misma tierra.
La araña es un haz de patas, ojos y quitina de doscientos metros de largo, con largas partes del cuerpo colgando a cada lado de las mandíbulas de Nema. La araña se convulsiona ineficazmente. No puede escapar. Es la última. Las arañas eran numerosas, y sabrosas, pero Los Que Caminan Muy Despacio tienen una dieta amplia.
Nema muerde la última pata de la araña, que comienza una lenta y dolorosa caída al suelo, acompañada de una gota de jugo de bicho. Nema lanza al aire el tórax mutilado de la araña y lo atrapa en la parte posterior de su garganta. La engulle, en su mayor parte entera, todavía retorciéndose. Levanta la cabeza y vocaliza triunfalmente, con un ensordecedor e inaudible gorjeo infrasónico. La llamada llega hasta su pareja y sus hijos, en el horizonte.
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