Hermandad

NOTA: Esta es la Parte 21 de la serie de 23 partes, La Guerra Cool. Leer esta parte primero es una muy mala idea y vas a spoilearte un montón de la historia.


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De: Pico
calle hartford 16 ven a darme una jodida paliza o lo que sea

Ruiz Duchamp miró el mensaje, en blanco.

"Carol, puedo-"

Ruiz levantó la mirada; Carol no estaba detrás del mostrador. Ruiz se levantó, caminando deliberadamente de regreso a su estudio. Se paseó por el vestíbulo, entrando en la habitación que estaba llena de trampas mortales. Su hermano claramente se había vuelto autodestructivo; la fase final de su retirada antipsicótica. Ruiz abrió su botiquín, moviendo sus propios antidepresivos y multivitamínicos hacia un lado, llegando a la parte posterior. Sacó una botella pequeña de Clozapina y se la metió en el bolsillo derecho. Se movió hacia su armario, agarrando una pesada cazadora marrón. Sacó una pistola de bandas elástica de un bolsillo interior y la apretó con fuerza en su mano izquierda.

Ruiz envió dos mensajes de texto, luego corrió a la guarida de Pico.


De: Chaqueador
calle hartford 16 Soy el único que queda

El Escultor se sentó y pensó. El Chaqueador era un idiota imprudente, pero por otro lado, era impredecible. El Chaqueador tenía que ser eliminado de la ecuación.

El Escultor se volvió hacia la pared de arcilla, frotándose las manos con anticipación.


El Agente Tangerine corrió por la concurrida calle. Todos sus contactos se habían ido. Su cobertura era irrecuperable, su utilidad se había vuelto insignificante. Sería transferido con seguridad: de vuelta al papeleo, de vuelta al trabajo de campo normal, de vuelta a matar a tiros a los Chicos Malos… era todo tan absurdamente simplista. Tan aburrido.

Tangerine vio la galería a lo lejos. Unas cuantas llamadas telefónicas rápidas resultaron ser todo lo que necesitaba; El estudio de Ruiz Duchamp no se había movido en años. La estupidez a favor por no haber hecho eso en primer lugar, pero luego, había una supuesta falta de descuido en favor de Duchamp. Tangerine siguió corriendo, esquivando a un hombre que corría en la otra dirección con una cazadora marrón. Apretó con fuerza la pistola en su pistolera cuando entró en el vestíbulo y se dirigió al servicio de asistencia. Jadeando por la carrera, soltó la pregunta:

"¿El estudio de Duchamp?"

El hombre detrás del mostrador hizo un gesto hacia la galería. Tangerine se volvió y caminó, reduciendo la respiración. Miró a la vuelta de la esquina y encontró la habitación llena de flagrantes trampas mortales. Marcó el número de Green en su teléfono móvil.

"Green, estoy ahora en su estudio. Está vacío".

"Quédate ahí, tenemos una nueva pista sobre El Chaqueador. Llámame si pasa algo".

El teléfono de Tangerine emitió un pitido cuando terminó la llamada. Suspiró, caminando por la habitación, moviéndose descuidadamente para sentarse en un taburete disponible.

Entonces notó el sombrero de fieltro sentado en la silla eléctrica.


De: [METADATOS CORRUPTOS]
calle hartford 16 soy el chaqueador hola

"Bien, chicos. No sabemos lo que está pasando, no sabemos cómo es este tipo, vamos a ver esto tan ciegos como un murciélago. Un murciélago particularmente ciego. Un murciélago ciego y sordo, con problemas de autoestima".

Green hizo una pausa para ver el efecto, mirando a su alrededor al Destacamento Móvil Upsilon-18.

"Es cierto que no sabemos que él está allí. Es muy posible, y de hecho, casi seguro, que esto sea una trampa de algún tipo. ¿Sí, Alcorn?"

El Agente de Campo Alcorn bajó su mano, moderadamente confundido.

"¿Por qué estamos caminando hacia una trampa, señor?"

"Excelente pregunta, Alcorn, con una respuesta estúpida: porque no tenemos mejor curso de acción. Podríamos tener la dirección de un psicópata maliciosamente artístico, y si ha sido lo suficientemente estúpido como para arrojarnos un hueso, entonces no podemos morder. Salimos en diez minutos, caballeros; ataquen mientras el hierro está caliente".

Alcorn caminaba a regañadientes hacia el vestuario.


De: El Chaqueador (Pico Wilson)
todo se va a ir a la mierda

El Conserje se dio vuelta, emitiendo un zumbido a través de su máscara de gas.


Ruiz terminó de correr al edificio abandonado. Decrépitas y desmoronadas pilas errantes de concreto roto cubrían la calle frente a ella. De cuatro pisos de altura… desde fuera, al menos. Ruiz casi forzó su arma en la puerta de entrada, apretó el gatillo un par de veces y luego abrió la manija. Subió lentamente, cerrando la puerta detrás de él.

"¡PICO!"

Ruiz gritó a la habitación cavernosa. Los pilones de hormigón cilíndricos se distribuyeron por todas partes; parecía un almacén industrial, a pesar de estar en un barrio residencial en ruinas. Ruiz escuchó su propia voz resonante, buscando detrás de los pilares el movimiento.

"Shhhhhhhhh. Baja la voz, hermano".

Ruiz giró a la izquierda, apuntando a la fuente del sonido con la mira de madera de su arma. La voz distorsionada de Pico provenía de una pequeña radio portátil; claramente modificado a partir de un walkie-talkie para niños, dado que era rosa con flores blancas. Ruiz lo recogió, presionando el botón de hablar.

"Servicio de entrega de pastillas, este es Ruiz, ¿cómo puedo ayudarle?"

"Estoy bien sin ellas. Van a matarme".

"No. No, definitivamente eso no es cierto. Estás diciendo cosas que no son ciertas, y que además son estúpidas".

"Permítanme aclarar, entonces: acabo de consumir diez pastillas cada una de escitalopram y topiramato. Si me bajo una sola pastilla de clozapina, mi corazón va a explotar".

"Mierda".

"De todas formas. Sube al nivel superior. Chak chak".

Ruiz se guardó la radio en el bolsillo, la estática aún zumbaba de su altavoz, y caminó hacia la escalera de hormigón. El polvo de cemento salía en espiral del suelo con cada paso que daba, manchando sus zapatos de gris. Corrió escaleras arriba hasta el segundo piso, luego el tercero, y finalmente llegó al cuarto. El piso final, a diferencia de todo el resto, estaba casi impecablemente limpio. El suelo, aún siendo concreto, había sido pulido y brillado a niveles casi perfectos de reflexión. Los pilares, aunque todavía cilíndricos, se elevaron y descendieron en extremos tallados decorativamente, en un mimetismo efectivo de la arquitectura griega antigua. Y luego, sentado cómodamente sobre una pila de cadáveres, Pico Wilson miró apáticamente a su hermano.

"Ruiz. Mucho tiempo sin verte".

Ruiz apuntó su arma de madera contra la cara sonriente de su hermano.

"Pico. ¿Por qué lo mataste?"

Pico metió la mano en la pila y sacó una mano errante.

"¿A este tipo?"

"Ya sabes a quién me refiero".

"Qué, ¿entonces no te importa por qué maté a este tipo?"

"No".

"¿No hay amor para Donovan Stilward? ¿No quieres saber por qué? De verdad?"

"No creo que haya una razón"

"Él secuestró, violó y mató a tres niños".

"¿…qué?"

"Ya me oíste".

"Estás mintiendo. Eres un asesino indiscriminado".

"Nunca miento, hermano. Solo el arte miente, y es una mentira lo que nos hace darnos cuenta de la verdad. Y la verdad es esta: la única verdad está en las mentiras del arte".

"Para. ¿Por qué mataste a El Crítico?"

"¿Necesito una razón?"

"Dime por qué".

"Entonces, solo para aclarar, ¿crees que maté al gran hombre por alguna razón, pero no al buen viejo Donovan Stilward?"

Pico agitó la mano del cadáver para enfatizar.

"Ruiz, tu problema es el mismo que el mío: incoherencia. Bueno, eso y un sentido drásticamente exagerado de auto-importancia. No todo sucede por una razón, hermano".

Pico saltó de su montón y comenzó a caminar hacia Ruiz, gesticulando salvajemente, Ruiz nunca quitó la punta de su arma de la cabeza de su hermano.

"Mira, la única diferencia entre tú y yo, Ruiz, es que no miento al respecto. ¿Quieres saber por qué maté a El Crítico? ¿Crees que tuvo algo que ver contigo? No, hermano, no. Nada de ese tipo. Por mucho que te gustaría serlo, hermano, tú no es el motor principal aquí, y eso se te está metiendo debajo de la piel".

Pico sacó una cortaplumas mariposa desde su bolsillo y comenzó a jugar con ella. Ruiz reforzó su expresión.

"A veces, Ruiz, las cosas simplemente … suceden. Y no es por ninguna razón o causa. A la gente le gusta fingir que hubo una causa, ¿verdad? Les gusta pretender que siempre hay una razón. Les gusta fingir que había algo que podría haberse hecho, y pensar en todas las pequeñas cosas que lo hubieran hecho de otra manera. Y se sientan allí dándole vueltas y vueltas, tratando de aplicarle ingeniería inversa al mundo, como si encontrar una solución retroactivamente cambiara las cosas. Pero no importa. Esas son cosas que ya sucedieron, y pensar en ello desperdicia más tiempo, más cosas seguirán sucediendo, y luego todo se esfumará en absurdas hipotéticas masturbatorias".

Pico tomó el cuchillo y se lo pasó por la barbilla, raspando los pelos erráticos de la cara sin cortarse la piel.

"A veces, Ruiz, las cosas solo… no sé cómo decirlo. Quizás deba llamarlo… 'reversión'. A veces las cosas se revierten, ¿no te has dado cuenta? Es como si estuviéramos viviendo en el borde de una moneda. Un cuchillo, incluso. A veces, las cosas se revierten y el mundo se siente horriblemente diferente. ¿Puedes sentirlo? Lo sientes, ¿no es así?"

Ruiz continuó mirando su arma. Pico, después de rascarse la barbilla, comenzó a hacer incisiones en el dorso de su mano.

"Estamos haciendo lo mismo, siempre. Aludiendo al cambio, pero no es real. ¡Es todo estático, es falso, es FALSO! ¿No lo ves, hermano? Estamos jugando… a ser dioses. ¿Qué hacen los dioses cuando viven para siempre? Te lo diré, hermano. Simplemente siguen martillándose en la espalda. Se dicen unos a otros que hay un significado, cuando todo se trata simplemente de tonterías. Y, si tienen suerte, hermano, algunos dioses incluso llegan a olvidar. Solo hay una verdad, Ruiz. ¿Me entiendes?"

"Eres un desquiciado".

"No, soy incoherente, hay una diferencia. La cordura es arbitraria, hermano. El consenso de la gente estúpida".

"¿POR QUÉ MATASTE A EL CRÍTICO?"

"Supongo… porque… ¿pude?"

Ruiz apretó el gatillo y envió una banda elástica supersónica al pecho de su hermano. Pico cayó, sin aliento.

"¡DÍMELO!"

"¿Realmente quieres saberlo?"

"¡SÍ!"

"Mira detrás tuyo".

Ruiz se giró en su lugar, luego vio sus ojos reflejados en el cristal oscuro de la máscara de El Conserje.


"Esto todavía se siente como una idea estúpida, señor".

El Agente de Campo Alcorn estaba sentado frente al agente Green dentro de la camioneta de la Fundación, blanca y sin distintivos. El escuadrón de nueve hombres (con la adición de Green) se apretó torpemente en un solo vehículo. Cada vuelta empujaba o tiraba de los agentes alrededor del vehículo mientras se precipitaban hacia la Calle Hartford 16.

"Sabes que eres desechable, ¿verdad, Alcorn?"

Alcorn frunció el ceño con enojo a Green, quien lo evaluó apáticamente.

"No te lo tomes personal. Yo soy desechable también. Nos pagan para ser desechables. Si no lo fueras, no estarías en el campo".

Green se frotó la punta de la nariz y luego continuó.

"Existen numerosas metodologías que serían más seguras. Podríamos haber traído más personal. Podríamos haber conseguido algunos francotiradores, podríamos haber intentado bloquear el lugar. Esos costarían más, a cambio de un menor riesgo. Pero somos desechables. Y por más que nos guste fingir lo contrario, los hombres de traje no están hechos de dinero".

Green se inclinó y habló al oído de Alcorn.

"Por mal que suene, Alcorn, vamos con la idea más estúpida porque es la más barata".

La camioneta chilló hasta detenerse. Green desenfundó su pistola; Alcorn agarró su rifle, luego empujó la puerta trasera de la furgoneta, cubriendo a su escuadrón mientras se dirigían a la entrada. Green corrió hacia la entrada, luego observó los pilares dentro. Entró, con la pistola apuntando a la altura de los ojos y revisando las esquinas mientras los miembros de Upsilon 18 se avivaban lentamente en el interior.


Ruiz miró a El Conserje, atónito como un ciervo a la luz de los faros. Pico lentamente se puso de pie, riendo ligeramente.

"Ahí estás, hermoso. Aquí".

El Conserje se dio vuelta y se dirigió a El Chaqueador. Se arrodilló frente a él; Pico lo palmeó suavemente en la cabeza. Ruiz quedó atónito en silencio.

"Verás, El Conserje aquí es básicamente… bueno, 'dios' es un poco mucho, Semidios, ¿no lo crees?"

El Conserje levantó su rostro hacia su maestro.

"No soy divino".

"Oh, pero eres divino, querido, lo eres. ¿Qué piensas, Ruiz? No estoy seguro de qué haremos para un vestido de novia; blanco sobre negro sería fantástico, tal vez".

Ruiz se recuperó, devolviendo nuevamente su objetivo a la cabeza del Chaqueador. Pico simplemente se rió.

"Me estás amenazando con bandas elásticas, Ruiz. Me estás amenazando con algo estacionario."

"¿Por qué?"

"¿Por qué qué?"

"¿Por qué hacer algo de esto? ¿Cuál es tu juego final?"

"¿Por qué crees que hay un final? Demonios, ¿qué era el tuyo? Matar a El Crítico, ¿entonces qué?"

"Las cosas cambiarían".

"Nada cambia. Incluso ahora, nada ha cambiado. Todos cambiaron de lugar, pero es todo lo mismo. Están jugando un juego de sillas musicales, detuvieron la música, pero se olvidó de quitar un asiento".

"Te equivocas. Lo quité, lo extirpé como un cáncer. Sus coleguilas tenían reemplazos, pero no me importan. No hay Crítico".

Pico Wilson extendió sus brazos.

"Por supuesto que lo hay. Estás hablando con él".


"Estamos seguros, Alcorn?"

"Este piso lo está, al menos. ¿Subimos?"

"Sep".

"Perkins, Dorfman, conmigo. Todos los demás, mantengan este piso cerrado. Nadie entra, nadie sale".

Perkins y Dorfman se unieron a Alcorn y a Green en la base de las escaleras.

"Tú primero, Green".

Irrumpieron con cuidado hacia el segundo piso, extendiéndose para buscar.


"Tú no eres El Crítico".

"Claro que lo soy. Vacié el asiento, puedo tomarlo".

"SE HABRÍA MATADO".

"La palabra clave es 'habría'. Pero lo hice primero. Es mío para reclamar en su ausencia. ¿No te diste cuenta de eso?"

"Entonces, ¿qué hay si yo te mato?"

Pico inclinó su cabeza hacia atrás, cacareando locamente.

"Adelante, inténtalo, hermano. Conserje. Limpia el desorden".

El Conserje se levantó, volteándose para mirar a Ruiz. Caminó hacia él, con las manos en alto. Ruiz comenzó a sonreír.

"Y… corte".

El conserje se giró, derribando a Pico, haciendo que su cuchillo de mariposa se estrellara en un rincón distante. El Chaqueador luchó, tratando de escapar del agarre de la figura enmascarada. Arremetió salvajemente contra la máscara con sus uñas sucias, hasta que metió los dedos debajo y la sacó limpiamente.


REBOBINAR


"Oi. Sandra".

La Directora se sentaba comatosa en su cama. Ruiz Duchamp estaba de pie junto a ella, golpeando su mejilla con su dedo.

"Vamos, Sandy. Podrías haberlos engañado, pero no puedes engañarme".

La Directora abrió uno de sus ojos, susurrando a través de su máscara de oxígeno.

"Lárgate, Ruiz".

"Tengo las cámaras en bucle, y la puerta está cerrada. Quítate la máscara".

Sandra Paulson se la quitó, luego tiró varios goteos intravenosos falsos de su brazo.

"Maldita sea, Ruiz, ¿qué quieres?"

"Bueno, para empezar, quiero saber por qué estás pretendiendo estar inconsciente".

Sandra se frotó la parte posterior de la cabeza.

"Los de traje me agarraron. Me drogaron, no es que tuviera ningún efecto, por supuesto".

"Claro".

"Les filtré una mierda sobre que tú también dejaste por ahí la obra. Ten cuidado con eso".

"¿Hiciste qué?"

"Oye, cálmate. El primer nombre que apareció en mi cabeza, hombre. No deberías haber aparecido anoche".

"¡Necesitaba advertirte!"

"¿En serio crees que no sabría sobre el Rey Ahorcado? Eso es algo de la vieja escuela, todos lo saben. Demonios, escribí un piloto para una adaptación de sitcom. 'Colgados con El Rey', creo que era".

"Entonces, ¿por qué demonios estabas dirigiendo el programa?"

"Estaba siendo observada. ¿De verdad pensaste que me había convertido en una vieja estúpida y malhumorada? Fui una actriz antes de directora".

Ruiz frunció el ceño, pensando en sus palabras.

"Entonces … ¿quién te lo dio?"

"El Escultor. Ese imbécil está tratando de matarnos a todos".


El teléfono que yacía en la mesita de noche de la Directora comenzó a sonar. Ella lo recogió, colocándolo a un lado de su cabeza.

"¿Ruiz?"

"Sandy, necesito algo de ayuda, No puedo estar en dos lugares al mismo tiempo, y Felix me está vigilando".

"Espera, ¿has estado hablando con Félix?"

"Seh… empezamos a salir, o algo así. Aún no estoy seguro de si puedo confiar en él".

"Es infoensivo. ¿Qué quieres?"

"Necesito que sigas a mi hermano. Averigua dónde vive".

"¿Sabes dónde está ahora?"

"No, pero sé dónde va a estar esta noche. 27 Avenida Rokan. Toda la pandilla se reúne para tomar té y galletas".

"¿Té y galletas?"

"Perdón, me refiero a planear su ataque en una exposición a la que ni siquiera voy a asistir mientras El Escultor insiste en usar mi nombre como la motivación detrás de una cacería de brujas. No estoy seguro de cómo confundí a esos dos. ¿Puedes hacer eso por mi?"

"Por supuesto. ¿Alguna suerte con El Escultor?"

"Un problema a la vez, Sandy".

La Directora colocó su teléfono en la mesita de noche. Sacó una muñeca inflable de debajo de su cama, la colocó debajo de las sábanas y luego se puso ropa de civil. Ella cerró la puerta (afortunadamente, tenía su propia habitación), luego se bajó cuidadosamente a la ventana. Nunca notarían que ella se había ido.


El teléfono de Ruiz zumbó en su bolsillo. Lo volteó y se lo llevó a la oreja.

"Eh, Sandy".

"Ruiz. Tengo una dirección, Calle Hartford 16. Un gran edificio abandonado".

"Fantástico".

"También se ha encontrado con El Conserje".

"¿Quién?"

"Un tipo alto, con una máscara de gas".

"No tengo idea de quién estás hablando".


El teléfono de Sandra zumbó en su bolsillo. Ella no había regresado al hospital después de su primer escape. Las enfermeras aún no se habían dado cuenta.

"Eh Ruiz".

"El Crítico está muerto".

"Oh. ¿Entonces funcionó?"

"Nop. Pico lo mató".

"Mierda".

"En efecto. Vigílalo por mí".

"¿Qué vamos a hacer con El Escultor?"

"Estoy trabajando en ello. No te preocupes".


El teléfono de Ruiz comenzó a sonar.

"¿Sandy?"

"Acabo de tener una idea. ¿Sabes que soy muy buena actuando?"


A: Sandy
justo a tiempo.

A: Felix
¿puedes hacer que el conserje me encuentre en mi estudio? necesito preguntarle algo


Félix miró su teléfono, tocó algunas teclas y luego lo devolvió a su bolsillo.


De: El Chaqueador (Pico Wilson)
todo se va a ir a la mierda

El Conserje se dio vuelta, emitiendo un zumbante suspiro a través de su máscara de gas. Su teléfono sonó nuevamente.

De: El Cortador (Felix Cori)
Ruiz Duchamp te busca en su estudio.

El Conserje examinó la pantalla, pensando en los mensajes.

Sabía lo que había pasado.

Exhaló otro suspiro profundo y zumbante.

Luego quitó su máscara, y se convirtió en la persona debajo de la máscara.

La persona que estaba debajo comenzó a caminar hacia una cafetería.


Y DE VUELTA AL PRESENTE


"Señorita La Directora. Ya veo. YA VEO".

Sandra, libre de la sofocante máscara de gas, reafirmó fácilmente su cuerpo entero. El Chaqueador comenzó a reír a carcajadas.

"HAHAHAHAHAHAAAAA… Oh, Pequeña Señorita La Directora. ¿Cómo Te Gustaría Actuar?"

La Directora cambió a un estrangulamiento, tratando de bloquear las vías aéreas de Pico.

"no, no creo que eso funcione aquí. No en nosotros, ¿sabes? NO EN NOSOTROS".

El Chaqueador se retorció, arrancándose la camisa y usando su libertad de acción para escapar de la llave de La Directora. Su caja torácica demacrada se levantó y cayó mientras jadeaba locamente.

"No Vamos A Caer Tan Fácilmente Señorita La Directora. Y Tampoco Te Hemos Olvidado RUIZ".

Ruiz disparó dos bandas elásticas a la cabeza de su hermano. El primero rozó la oreja de Pico; el segundo apareció en su ojo. Él retrocedió, cubriendo su rostro con sus manos.

"no, lo ves, no es así como cae. Podemos Empezar de Nuevo. Podemos… solo empezar de nuevo, ¿Sabes? No es real. No puede ser. NO PUEDE SER".

Pico corrió maníaicamente hacia su montón de cadáveres, buceando entre sus cuerpos recogidos.

"No hay control. Es una ilusión, ¿lo entiendes? Todo es solo un sueño, tiene que ser un sueño. No podemos vivir en un mundo donde el mundo es vivido".

Ruiz corrió al montón; Sandra sacó una aguja hipodérmica de su gabardina negra.

"NO HAY UNA RESPUESTA VÁLIDA PARA UN MUNDO QUE NO OBEDECE LAS REGLAS PERO TAMPOCO OBEDECE LAS SUYAS PROPIAS. Solo ayudo a la gente a salir por la salida más obvia, ¿soy una especie de segador? ¿Quizás un Psicopompo, Hm?"

Ruiz llegó más allá de las extremidades cortadas, agarrándose a la única con un pulso.

"Siempre quise fingir que era importante. Yo engañé a un par de personas. esta no es la forma en que debía terminar. SE SUPONE QUE GANARÍA. No me dejes morir aquí. Eres mejor que esto. Puedes ser mejor que esto".

Ruiz tiró a su hermano de la pila, Pico pateando y gritando todo el tiempo.

"¿No había algo mejor que esto? ¿TANTO ME ODIAS, HERMANO? Nuestro Jesús nos enseñó algo mejor que esto; Nuestro Adam nos conoció más".

Sandra sacó la tapa de la aguja, preparándola para la inserción.

"ESTO NO ES LOCURA, HERMANO. La cordura es tan arbitraria como la pecaminosidad. No cometí ningún crimen aquí. no tienes derecho a juzgarme".

Ruiz asintió con la cabeza, sosteniendo a su hermano espasmódico en su lugar. Sandra hundió la aguja en el pecho de Pico, empujando los sedantes en su torrente sanguíneo.

"¡SOMOS DIOSES, TÚ Y YO, HERMANO! ¡Dioses entre un populacho estúpido y negligente!"

El Chaqueador luchó, sin camisa.

"Se supone que no debemos vivir así. Todos somos creadores aquí. El mundo existe para nosotros".

Los ojos de Pico cayeron.

"no podemos permitirnos la coherencia".

Ruiz dejó caer al hermano inconsciente y lánguido al piso.


"HAHAHAHAHAHAAAAA…"

El agente Green se volvió hacia la pared del fondo, sorprendido por el ruido.

"Alcorn. Conmigo".

Alcorn se unió a Green; los dos se movieron hacia el hueco de la escalera. Comenzaron a moverse cuidadosamente hacia arriba, escuchando gritos apagados a través de los gruesos pisos de concreto. A mitad del tercer piso, la radio de Alcorn crepitaba con un mensaje de sus hombres en la planta baja.

"Señor, hemos detenido a un hombre que trata de entrar en las instalaciones. Se hace llamar El Escultor".

Green se volvió, extendiendo su mano expectante. Alcorn suspiró, entregando su radio. Green habló por el micrófono.

"¿Cuánta resistencia impuso?"

"Ninguna, señor. Extendió sus manos para ser esposado mientras gritaba como un lunático".

"No le quites los ojos de encima. Ese hombre es considerado una persona de interés de gran importancia".

"Lo estamos trasladando a la camioneta ahora, señor".

"Bien. Mantén a alguien con él, tiene permiso para eliminarlo si intenta algo. Corto".

Alcorn retiró la radio y se la colocó en el cinturón. Él comenzó a hablar mientras seguía a Green por las escaleras.

"¿Crees que este tipo es el respaldo del Chaqueador?"

"No después de lo que sucedió el viernes pasado. Probablemente haya …"

"¡SOMOS DIOSES, TÚ Y YO, HERMANO!"

Green se llevó un dedo a los labios, permaneciendo en silencio cuando llegaron al tercer piso.


Ruiz cacheó a Pico en busca de cualquier arma oculta; sus bolsillos estaban vacíos, salvo un viejo teléfono móvil. Lo recogió y navegó por las pantallas, pasando a los textos enviados.

A: escultor
calle hartford 16 Soy el único que queda

A: la puta brigada despreciable
calle hartford 16 soy el chaqueador hola

"Mierda".

Sandy se volvió hacia Ruiz, después de haber puesto el cuerpo de Pico sobre su hombro.

"¿Qué?"

"Los de traje y El Escultor vienen".

"Mierda".

"Lo que pensaba. ¿Plan de batalla?"

"Salir antes de que lleguen aquí".


La radio de Alcorn crepitó de nuevo; inmediatamente se la pasó a Green.

"Señor, hemos aprehendido a otra persona".

Green frunció el ceño.

"¿Lo han identificado?"

"Bueno, señor … dicen que es El Escultor".

Green miró a Alcorn, preocupado.

"¿Todavía se encuentra bajo custodia la persona que anteriormente se identificaba como El Escultor?"

"Sí, señor".

"¿Se parecen?"

"Síseñor".

"Elimínalos a ambos inmediatamente. Estén atento ante más".

"Entendido, señor. Hemos… espere, señor, tenemos otro Escultor que intenta… espere, cinco … ¡siete! ¡MIERDA! ¡Escultores acercándose desde todos los ángulos!"

"Abran fuego; ¡apunten a la cabeza! ¡Todos al vestíbulo!"

Green y Alcorn comenzaron a correr de regreso al segundo piso mientras los disparos resonaron a través del edificio.


Sandra se movió lentamente hacia el hueco de la escalera, con el cuerpo de Pico todavía colgado del hombro. Ruiz bajó las escaleras, apuntando su tirador de banda elástica en cada vuelta.

"Creo que estamos solos".

El final de la oración de Ruiz fue interrumpido por ecos de disparos. La Directora se masajeó las sienes con exasperación. Bajaron al tercer piso, mirando por una ventana y examinando la escena a continuación. Cientos de Escultores corrían por cada calle, pululando hacia la base del edificio. Tres de los agentes de traje disparaban salvajemente contra la horda, apenas reduciendo sus filas. Uno de ellos arrojó una granada de fragmentación a la multitud; bolas de metal desgarraron al enjambre, rompiendo la ilusión de carne y hueso y enviando rayas de arcilla por el suelo. Ruiz miró su pequeña pistola de madera, de repente sintiéndose profundamente inadecuado.

"Bueno, mierda".


El agente Green corrió al primer piso, el agente Alcorn iba detrás. Los miembros del DM Upsilon-18 dispararon en ráfagas cortas y controladas hacia la horda de artistas de arcilla; uno de ellos había bloqueado la puerta de entrada con una tubería de metal. Green vio a uno de los Escultores que intentaba arrastrarse por una ventana. Alineó el tiro y apretó el gatillo, dejando que el cuerpo de arcilla bloqueara la entrada. Él evaluó su pistola; un arma menos que ideal para la situación actual. Green gritó por sobre los disparos.

"¡ALCORN! ¿TE QUEDA UN RIFLE VACANTE?"

Alcorn negó con la cabeza; Green hizo un juramento inaudito. Los dos se movieron para unirse al resto del escuadrón, cubriéndose detrás de las sucias pilas de losas de concreto rotas. Cada disparo significaba un artista menos enojado; al mismo tiempo, significaba una bala menos. Estaban equipados para una incursión de entrar y salir, no para un asedio prolongado. Los escultores gritaban gritos de guerra mientras rompían ventanas, tratando de arrastrarse sobre sus duplicados caídos.

"ESTO ES TODO, QUE ESTO ES TODO, QUE ESTO ES TODO, QUE ESTO ES TODO, QUE ESTO ES TODO, QUE ESTO ES-"

El coro sincrónico sonó a través del edificio, apenas audible sobre los sonidos de disparos.


Ruiz se volvió hacia Sandra, que ya había sacado su teléfono de su bolsillo.

"¿A quién vas a llamar?"

"Al verdadero Conserje. El Escultor trató directamente de matarme. Ha infringido las reglas, su protección es nula, la mía, sin embargo, sigue intacta".

La Directora tocó la pantalla y luego se la llevó a la oreja. Ruiz miró por la ventana otra vez. La multitud era espesa, pero no hubo más duplicados. Ruiz sacó una varita de tiza de su bolsillo, luego agarró un pedazo de escombros de concreto. Escribió la frase "ceci n'est pas une bombe"1 sobre él, luego lo arrojó a la horda. Sonrió al estallar en una bola de llamas, salpicando Escultores en el suelo.


La persona debajo de la máscara recibió una llamada. La persona debajo de la máscara respondió, amortiguando su voz con su mano.

"Directora. has tirado tu fachada".

"Sí, sobre eso. El Escultor fue quien me hospitalizó".

"¿A propósito?"

"Sí".

"¿Ubicación?"

"Calle Hartford 16".

"Entendido".

La persona debajo de la máscara se cubrió la cara con la máscara.

El Conserje corrió por los tejados como patinando sobre hielo.


"¡GREEN, TENEMOS QUE REPLEGARNOS!"

El escuadrón continuó disparando contra la puerta abierta mientras los artistas continuaban inundando. Uno de los duplicados había vencido a uno de los Agentes, arrojando su cuerpo gritando afuera para ser tratado por sus hermanos. Alcorn hizo un gesto a sus compañeros de equipo para que se retiraran hacia el segundo piso. Green vació el último clip de su pistola en el cráneo de arcilla del escultor más cercano, y luego arrojó el inútil arma de fuego a un lado. Siguió a Alcorn escaleras arriba, deteniéndose para agarrar un trozo de tubería de acero que estaba a mitad de camino. Green gritó a las tropas más cercanas sobre el continuo canto.

"¡BLOQUEEN LAS ESCALERAS!"

Cuando el último del escuadrón subió las escaleras, Green ayudó a empujar una pila de cemento cercana, aplastando a dos escultores excesivamente celosos por debajo de su peso. Otro trató de escalar el bloqueo; Green le bajó su tubo de metal en su cabeza y escuchó un satisfactorio BONG mientras su cabeza se deformaba y caía sin vida al suelo.


Sandy volvió a meterse el teléfono en el bolsillo y se unió a Ruiz en la ventana. Pico resopló cuando Sandra reacomodó su agarre sobre él.

"El Conserje está en camino. Tenemos que aguantar hasta entonces".

"¿Tienes algo útil?"

La Directora sacó un arpeo de uno de los bolsillos interiores de su abrigo.

"Genial, vámonos de aquí".

"No nos llevará a todos".

"Joder, está bien…".

Ruiz miró por la ventana, luego señaló una azotea adyacente.

"¿Puedes llegar allí, dejar a Pico, y luego volver por mí?"

"Toma un tiempo para volver a recargar esto".

"El mejor plan que tenemos".

"Está bien, entonces. Nos vemos en un momento".

Sandra disparó el arpeo hacia el edificio, presionó un botón en el costado y fue sacada por la ventana. Ruiz miró mientras ella trepaba a la azotea, luego comenzó a colgar el proyectil.

"¡PERSONA NO IDENTIFICADA ARRIBA, ABRIENDO FUEGO!"

Ruiz se giró, apenas teniendo tiempo de agacharse detrás de una torre de concreto antes de ser alcanzado por uno de los de Traje. Apuntó alrededor de su cubierta y soltó un par de bandas elásticas hacia su agresor. Ruiz gritó incrédulo.

"EXCÚSEME, POR FAVOR NO DISPARE, GRACIAS".


El Conserje saltó de azotea en azotea y finalmente llegó a la Calle Hartford 16. Saltó al suelo, haciendo que los Escultores se dispersaran. Agitó su mano hacia un duplicado cercano, disipando lo anómalo y reduciéndolo a arcilla cruda. Las copias cercanas se vieron inmóviles debido a una combinación de asombro y miedo. El Conserje emitió un comentario desde dentro de su máscara de gas.

"Has roto el protocolo. Esta fue una mala decisión".

Los duplicados corrieron gritando de El Conserje, cada uno de ellos recuperándose de repente antes de desmoronarse en polvo. Caminó fluidamente a través de la puerta principal del edificio, enviando a los Escultores que huían por la escalera semi-bloqueada.


El Traje continuaba disparando al pilón de concreto, impidiendo que Ruiz escapara. Ruiz aprovechó otro tiro al azar en su dirección general.

"¡SANDY, NECESITO AYUDA!"

La Directora entró corriendo por la ventana, uniéndose a Ruiz detrás del pilón.

"Bien, bien, no hay necesidad de gritar. Agárrate".

Ruiz agarró los hombros de Sandra con fuerza. Ella sacó una pequeña bola del interior de su gabardina, arrojándola con fuerza contra el suelo; explotó en una pequeña nube de humo. Sandy corrió hacia la ventana, saltando y apuntando a la azotea opuesta. Por una fracción de segundo, Ruiz sintió que su corazón se detenía mientras comenzaban a entrar en caída libre entre la multitud de escandalosos escultores de abajo; luego, el gancho salió disparado, asegurándolos a la azotea opuesta y tirando de ellos lentamente hacia arriba. Se subieron a la azotea, jadeando por el esfuerzo excesivo. Ruiz se puso de pie, se sacudió el polvo, luego miró a su alrededor, confundido.

"¿Dónde está Pico?"

Sandy miró alrededor, confundida.

"Mierda. No importa, saldremos de aquí. Él se puede cuidar solo".

Ruiz juró en voz baja, uniéndose a Sandra en su escape en la azotea.


El agente Green había retrocedido desde el frente; el escuadrón estaba concentrando su fuego en el hueco de la escalera de abajo, y el combate cuerpo a cuerpo y las balas de alta velocidad hacen una mala combinación. Los Escultores surgieron por el agujero, empujando a un lado los restos de hormigón y pululando alrededor de los Agentes más cercanos. Dos de ellos cayeron y fueron pisoteados por la estampida. Alcorn sacó una granada de su cinturón, tirando de la horquilla y contando hacia abajo.

"¡A CUBIERTO!"

Lo arrojó al enjambre, reduciendo sustancialmente sus números. Green gritó al resto del escuadrón.

"¡NECESITAMOS MANTENER UN CUELLO DE BOTELLA! ¡TODO EL MUNDO ESCALERAS ARRIBA!"

El segundo piso estaba inundado de Escultores mientras los siete agentes restantes se retiraban al tercer piso.


El Conserje caminó rápidamente a través del primer piso, golpeando a los Escultores en el hombro y reduciéndolos a montones de cenizas. Agitó sus manos, arrancando las ilusiones de la arcilla. Su máscara zumbó mientras respiraba lentamente, calmando la plaga. Uno de los duplicados se volvió, saltando hacia la alta figura y oscura; impactó en los zapatos de El Conserje, la arcilla endureciéndose mientras se cocía sólida por el calor interno. Observó la habitación en busca de movimiento, asintiendo cuando estuvo satisfecho de que había despejado el área.

El Conserje subió lentamente la escalera hasta el segundo piso.


Alcorn disparó lo último de su cargador, viendo la última ronda de trazadores salir de su cañón. Arrojó el inútil rifle a un lado, recogió un palo de metal del suelo y lo apuñaló en la cabeza del Escultor más cercano. Green insertó su tubo metálico en el pecho de un duplicado, se dio la vuelta y luego golpeó su cabeza, arrancándola de su cuello. El resto del escuadrón había recurrido al armamento de combate cuerpo a cuerpo, con sus armas de fuego gastadas; Dorfman giró como un bailarín, cortando la arcilla con su cuchillo de combate, mientras que Perkins se limitaba a agarrar cabezas y estrellarlas contra las paredes y los pilones.


El Conserje subió al segundo piso. Hordas de Escultores lo rodearon, negándose a salir sin luchar. Se movieron hacia él, tratando de arrancarle la gabardina, quitarle las botas y la máscara; lucharon desesperadamente para evitar su inminente desaparición. Gritaron a coro:

"ESTO ES TODO, QUE ESTO ES TODO, QUE ESTO ES TODO, QUE ESTO ES TODO, QUE ESTO ES TODO, QUE ESTO ES-"

El Conserje chasqueó los dedos, y los asaltantes se volvieron del revés.


El Agente Green estaba jadeando pesadamente, mirando las pilas de arcilla que cubrían la habitación. Dorfman sacó las últimas cosas de su cuchillo, Perkins aplastó una última calavera bajo sus pies. Alcorn se acercó a Green, dándole palmaditas en el hombro mientras sonreía por la adrenalina.

"¡Aún vivo!"

"Aún vivo. Bueno. Bien. Todavía necesitamos verificar el último piso antes de-"

Green se detuvo a mitad de la frase, preparando su tubo de metal mientras una alta figura que llevaba una máscara de gas negra subía las escaleras. El Conserje miró a los Agentes debajo de él, pateando una arcilla errante de sus botas. Caminó hacia el Agente Green; Green preparó su tubo para un ataque. El Conserje se detuvo, luego se inclinó profundamente, arrodillado en el suelo.

"Mis más sinceras disculpas por la inconveniencia. No volverá a suceder".

El Conserje se levantó, caminó rápidamente hacia la ventana y saltó al suelo con un ruido sordo. Green miró a Alcorn, luego a la ventana abierta del tercer piso. Green tranquilamente buscó en su bolsillo, sacó un cigarrillo, luego lo encendió. Inhaló profundamente, exhalando exhausto.

"Ya no tengo idea de qué demonios está pasando".


Ruiz caminó abatido por el vestíbulo de la galería. Sandra se había ido a buscar al verdadero Escultor; habiendo perdido a Pico, no quedaban pistas.

"Señor Duchamp, un tipo vino aquí buscándote antes".

"¿Quién era?"

"Yo … lo siento, señor Duchamp, lo he olvidado".

Ruiz suspiró. Tontos incompetentes, muchos de ellos. Dobló la esquina hacia su estudio.

Un hombre pelirrojo con una camisa hawaiana estaba sentado en la silla eléctrica.

El hombre llevaba un fedora gris.

El fedora gris.

Ruiz se masajeó las sienes.

"Dios, maldita sea".

El nuevo Nadie se rió, luego chasqueó los dedos, enviando a Ruiz a un sueño sin sueños.


El Agente Green y el Agente Alcorn regresaron a la destartalada camioneta, después de registrar a fondo cada nivel de la calle Hartford. Cuando estaban a punto de subir al vehículo, sonó el teléfono de Green. Lo abrió, mirando a la persona que llama:

Agente Tangeee**@%

Green tocó la pantalla de su teléfono.

Llamada Desconocida

Se llevó el teléfono a la oreja.

"Agente Green".

"¿Quién es? ¿Cómo obtuviste este número?"

"Ruiz Duchamp yace inconsciente en la Galería de Arte Contemporáneo Genossenschaft2. Recógelo cuando quieras".

"¿Quién eres tú?"

"Un amigo olvidado".

Green cerró su teléfono, confundido acerca de la información anónima.

el quinto del primero es estrategia
El quinto del segundo, un show de Viernes.
El Quinto Del Último Es Puntaje Establecido
CONCURRENCIA, SABERLO NUNCA DEBES
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