El hombre yacía desnudo en la mesa de reconocimiento, con la piel casi azul y marcas rojas alrededor del cuello. Alrededor de su cuerpo, Angmar y Holbein preparaban sus herramientas, un sinfín de objetos extraños, incluso inquietantes. Llevaban monos blancos, protección para los pies y el pelo, guantes y viseras. Holbein siempre iba más protegido que Angmar, debido al extraño líquido que a menudo goteaba de sus manos y boca.
Esqueleto también se había puesto un mono blanco, obviamente demasiado grande para él, y protección en la cabeza, aunque no tenía pelo. Le parecía gracioso, como una gorra. Sentado ante el escritorio, sostenía la pluma firmemente en la mano, esperando a que Angmar le dijera lo que tenía que escribir. Si se portaba bien, se le permitiría mirar un poco más de cerca, y estaba impaciente.
— Allá vamos, Esqueleto. ¿Estás listo?
— Sí, respondió, luchando por contener su alegría y entusiasmo.
Ya había anotado la fecha, el nombre de este hombre, al que Holbein y Angmar habían llamado Albert, y esta extraña palabra: estrangulación. Al parecer, significaba "estrangular". Esqueleto no siempre entendía, pero Angmar había dicho que se lo explicaría. Así que esperó.
— De acuerdo, empecemos.
Holbein cogió un cuchillo de hoja fina y afilada y abrió el cuerpo por todo el vientre y por dos líneas diagonales, como una Y. El sonido de la carne cortada hizo que Esqueleto frunciera la nariz, pues nunca había oído nada parecido. Fue más sorpresa que asco y su impaciencia creció.
— ¿Quieres saber cómo funciona una autopsia, Esqueleto? Si quieres, puedo explicártelo.
— ¡Oh, sí, sí!
A medida que avanzaba, Angmar explicaba. Esqueleto escuchaba con atención. Angmar era paciente y sabía utilizar palabras sencillas. Holbein y él no necesitaban hablar, sabían exactamente qué hacer, cuándo hacerlo, qué herramientas utilizar y cuándo. De todos modos, Holbein no podía hablar.
— Hay una clara fractura del hueso hioides, que evidencia claramente la estrangulación.
"vactura weso yoide", anotó Esqueleto con letra torpe. No tenía ni idea de cómo se escribía.
— ¿Hueso hioides?
Angmar le mostró la parte superior del cuello, por debajo de la barbilla, antes de continuar su largo examen. Las incisiones estaban completas y Holbein se dedicó a cortar las venas y arterias para extraer los órganos, pesarlos y examinarlos cuidadosamente. Los colocó en bandejas, una para cada órgano, para su posterior observación. Esqueleto observó cómo miraba a Angmar, que asintió con la cabeza. Holbein se volvió hacia el joven esqueleto y le indicó con el brazo que se acercara. Asombrado y lleno de orgullo, se acercó a ver. Holbein dio un paso atrás para hacerle sitio.
— ¡Oooooh!
El cuerpo estaba abierto, dejando al descubierto los órganos. Podía ver las vísceras, plegadas en una especie de espiral, el corazón, que aún parecía latir, bombeando desesperadamente sangre que ya no circulaba, el estómago, que unía las vísceras a la boca abierta con una especie de tubo, y, en el centro, un gran vacío dejado por los pulmones que Holbein había extraído y colocado en una bandeja. Esqueleto se tocó las costillas y vio que el cuerpo no tenía ninguna.
— ¿Por qué no tiene costillas?
— Estaban rotas y las retiramos.
Holbein le mostró una bandeja que contenía trozos de hueso. Esqueleto no los había marcado en su papel, así que corrió a hacerlo.
— ¿Se cayó y se rompió las costillas?
— O la persona que lo mató las rompió. Aún no lo sabemos, ya veremos.
Esqueleto pensó. No tenía ni idea de por qué se habían producido esas fracturas.
— El hígado está destrozado y debe haber recibido un golpe extremadamente violento en el estómago.
Finalmente, Esqueleto sacó su hoja de papel para tomar notas mientras permanecía cerca. Se sentó en una mesa con ruedas junto a Holbein y Angmar. Si no tocaba nada, tal vez no lo enviarían de vuelta a donde pertenecía.
— Es buena idea que te hayas llevado la hoja de papel para no tener que correr a la oficina cada vez para escribir.
Esqueleto estaba lleno de orgullo. Intentaba comportarse bien y hacer las cosas bien, porque le gustaba que le felicitaran.
— Es posible que le dieran una paliza antes de ser estrangulado.
— ¿Qué es una paliza?
— Es cuando te golpean.
Esqueleto asintió para mostrar que lo había entendido. Le invadió un pequeño sentimiento de tristeza. Recordó su último momento como niño "de verdad". La gran explosión, el gran ruido, el fuego. Su madre y su padre gritaban, él estaba ardiendo, le dolía todo y no podía respirar. Recordó el coche que venía a toda velocidad delante del coche de sus padres, y luego el fuego. Recordaba el crujido de su cuello, el dolor insoportable en su cabeza y los gritos de sus padres perforando sus tímpanos. Sentía cómo se le escapaba el aire, cómo los huesos le perforaban la piel y los órganos, cómo la sangre le salía por la boca sin poder moverse. Gritó hasta que se le quebró la voz, hasta que le estallaron los pulmones, llamando a sus padres, pidiendo ayuda.
Había cerrado los ojos, esperando que eso aliviara el dolor y la falta de aire. Pero no fue así. Se había sumido lentamente en el silencio y flotaba en un cielo completamente negro, mientras su mente había dejado finalmente de sentir nada. Había muerto por traumatismo craneoencefálico y asfixia, además de quemaduras de tercer grado. Murió oyendo a su madre y a su padre gritar de terror y desesperación, gritos que aún resonaban en su cabeza a veces por la noche. Desde entonces, no recordaba nada. ¿Se había encontrado, como Albert, en una mesa de reconocimiento, cortado como un trozo de papel, con los órganos extraídos y pesados? ¿Habían examinado su cuerpo para averiguar cómo había muerto? ¿Cómo había acabado en aquel museo, convertido en un esqueleto viviente?
— ¿Esqueleto?
Levantó la vista. Angmar y Holbein lo observaban, preocupados.
— Esqueleto, ¿cómo estás?
— Me puse triste. ¿También me hicieron una autopsia?
— Ciertamente, no lo sé, no fui yo quien la hizo, respondió Angmar.
Esqueleto suspiró. No quería seguir pensando en ello.
— Quiero seguir ayudándote.
Angmar estaba cosiendo el estómago de Albert, que había recuperado sus órganos. La autopsia había terminado. Holbein ya se había quitado el mono y lo había tirado a un contenedor amarillo especial. Puso las bandejas y las herramientas en el lavadero y se lavó las manos. Cuando hubo terminado, se acercó a Esqueleto y cogió la hoja del informe para leerla. Sus ojos recorrieron el papel con atención, sus labios a veces esbozaban una pequeña sonrisa o se reían claramente. Esqueleto esperó la reacción del hombre al que consideraba su "tío".
— ¿Lo he hecho bien?
Holbein levantó el pulgar y asintió. No podía hablar por su boca rota, pero sabía hacerse entender. Esqueleto volvió a sentirse orgulloso. Si Holbein estaba contento, eso significaba que lo estaba haciendo muy bien.
— Me alegro de haberlo hecho bien.
Holbein le acarició la cabeza y sonrió lo mejor que pudo. Esqueleto se echó en sus brazos y cerró los ojos con un suspiro.
Aquí, con los demás para cuidarlo, ya no corría el riesgo de que lo atropellara un coche.