Ará Orún
Puntuación: +2+x

Previamente

Pero lo es.

Le tiran al suelo y le inmovilizan el brazo en plano, obligándole a abrir el puño para poder acceder a su dedo índice izquierdo. La temible idea golpea la puerta de su mente, exigiendo que la dejen entrar. Está fuera de lugar, su forma es horrible, es demasiado grande y está impregnada de veneno, y sabe que si la deja entrar lo inundará todo, llenando su casa de lodo y cristales rotos. Quiere ahogarlo en ella y sabe que reemplazará todo lo que él es con ella misma. Sabe que ya se ha llevado el resto del mundo y a toda la gente que le rodea, y aguanta, y sigue aguantando hasta que una de las personas que le inmoviliza saca un cincel █​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​ anula todo lo demás █​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​ Sí, dice, sí, abre la puerta de golpe, █​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​

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█​█​█​█​█​█​ comienza a trabajar contra lo que sabe que es malo.

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Una babosa negra se desprende de su lagrimal, cae al asfalto y se marchita. █​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​█​

*

Recobra la conciencia en un suelo duro y fregado, en un pasillo amplio y fresco. Está tumbado contra una de las paredes del pasillo, como si lo hubieran arrojado allí como un muñeco de trapo, con la espalda pegada a la pared y el brazo derecho estirado, cerrado en un puño tan apretado que le duelen las articulaciones de los dedos. Suelta el puño, jadeando. Desorientado, dolorido, rueda y planta la otra mano en el suelo, y es entonces cuando descubre lo que le ha pasado a esa mano.

Reacciona como debe reaccionar. Se aferra a los muñones donde estaban sus dos primeros dedos, y grita y llora sin remedio en el edificio que resuena. Nadie le responde.

Lo último que recuerda es que estaba tocando Shostakovich. Estaba volando a través de él, sin obstáculos. En su mente, puede escuchar lo que estaba tocando, con notas perfectas, hasta el instante en que el recuerdo se corta. Y no puede pensar en lo que viene después. En su lugar, ese último fragmento incompleto de música da vueltas y vueltas en su cabeza, terminando abruptamente a mitad de nota y volviendo a desvanecerse lentamente desde unos segundos atrás, un gusano de oído. No puede sacudirse a sí mismo. Es un disco atascado. No puede volver a tocar.

Intenta hacer la forma correcta con los dedos que le quedan. Su mano no lo consigue. Se frota los ojos con su… su mano buena. Se siente como una basura, con resaca, deshidratado. Le falta la camiseta, y sus brazos y su pecho están casi grises de suciedad.

Nunca podrá volver a jugar.

Se sienta allí, acurrucado, durante un largo rato, siendo pequeño e infeliz y estando perdido. Sabe que al final tendrá que moverse. Se esfuerza por hacerlo.

Mira hacia el pasillo, los ojos se recuperan poco a poco. Puede ver bien sin sus gafas, siempre que no tenga que leer mucho. Está en una escuela. Hay tablones de anuncios, bancos de taquillas, un mural de arco iris. El lugar está desierto y silencioso. Por las ventanas de las puertas de las aulas del lado más alejado del pasillo entra una luz roja apagada que sugiere que el Sol está bajo en ese lado del edificio, saliendo o poniéndose. Ha impartido clases puntuales de música en uno o dos colegios, pero no reconoce éste.

Con cierta inquietud, examina su mano mala. Los muñones de los dedos son abultados y desiguales y se han curado mal. Una masa de tejido cicatrizal y costras, y ningún punto a la vista. Como si los dedos hubieran sido extirpados con gran imprecisión. Cortados a hachazos. ¿O mordidos? Le preocupa no poder recordar. Su memoria es normalmente tan aguda y clara. Cree que piensa con claridad, pero cuando se concentra y trata de acceder al tiempo perdido, algo en ese hueco le hace retroceder. Un feroz calor rojo.

Se le ocurre que, aunque sus dedos cortados se han curado muy mal, han sido curados. Ciertamente no sangran, aunque hay un dolor continuo. ¿Cuánto tiempo tardará?

¿Cuánto tiempo ha perdido?

¿Qué demonios ha pasado?

Al final del pasillo, lejos de las aulas, la puerta de un despacho está entreabierta. En ese despacho, un teléfono empieza a sonar.

*

El despacho es pequeño y está poco iluminado, y está repleto de papeles. Dos pequeños escritorios, sillas de oficina maltrechas. Encuentra el teléfono que suena y lo coge.

"¿Hola?"

La voz es sintetizada, femenina. "¿Sr. Wheeler?"

"Sí. ¿Quién es?"

Con un tono medido, la voz robótica responde: "Sr. Wheeler, ha estado usted enfermo durante un largo periodo de tiempo. Estaré encantado de responder a todas sus preguntas, pronto. Pero ahora no. Hay una mujer en la habitación W16. Se está muriendo.

"Yo… no soy médico".

"Lo sé. No hay nada que puedas hacer para salvarla. Sin embargo, debes ir con ella. Ahora."

"Siento que… No soy la mejor persona para hacerlo. No estoy en el mejor momento hoy".

"Tienes que ser tú. No hay nadie más."

"…¿Quién es ella?"

Hay una pausa. Es como si la entidad al otro lado del teléfono fuera incapaz de elegir sus palabras. "Ella es… importante. Vaya ahora, por favor. No tiene mucho tiempo".

Wheeler está perdido. No parece tener fuerzas para no hacer lo que le dicen. No tiene otra dirección para ir. El auricular del teléfono tiene cable, o se lo llevaría. Se preocupa un poco por no poder llevárselo. "¿Seguirás aquí?"

"Sí."

Deja el auricular descolgado. Vuelve a recorrer el silencioso pasillo. Encuentra la puerta con el número W16 y se asoma a través del cristal de seguridad al aula iluminada de color naranja, entrecerrando los ojos por la luz del sol que la inunda desde las ventanas más lejanas. Todavía no tiene claro si es el atardecer o la madrugada. No hay nadie en el aula que pueda ver.

Abre la puerta y entra. Hay elaborados y coloridos carteles de biología y expositores de trabajos del curso, pupitres desordenados, libros y rotuladores dispersos, mochilas de colores brillantes. Avanza un par de pasos por el pasillo central, sin ver lo que cree que debería ver, se da la vuelta y salta, asustado. En la pizarra hay un enorme dibujo de tiza, una representación muy realista de la cabeza y los hombros de una mujer. Juraría que la pizarra estaba en blanco cuando entró.

La imagen se mueve. Es como si se dibujara, se borrara y se volviera a dibujar, cinco o diez veces por segundo. La mujer parece de su edad. Su rostro está enmarcado con masas de pelo, aunque con el efecto de color negativo de estar dibujado con tiza blanca sobre un fondo negro, es difícil saber de qué color debería ser su pelo. El único toque de color proviene de las gruesas monturas azules brillantes de sus gafas.

Parece angustiada. Y parece estar diciendo algo, y aunque no hay sonido, hay un texto escrito a su lado:

¿Adam?

Él dice: "¿Sí?"

Me acuerdo de todo

Y entonces las palabras se restriegan y se convierten en,

No puedo olvidar ni un solo minuto

Salen más líneas. Cada cosa nueva que dice borra lo anterior.

Ahora sé todo lo que hizo

Estaba ciega, y él me rodeó

Cometí un error tras otro

Mató a todos los que amaba, excepto a ti

Después de esto, sus labios dejan de moverse. La última frase se mantiene durante más tiempo que las demás, antes de borrarse en blanco.

Wheeler pasa un largo momento asimilando la última frase, dándole vueltas, intentando averiguar dónde encaja en su vida, si es que lo hace.

Nunca había visto a esta mujer.

Pero… ¿es eso cierto? Estudia sus rasgos, y su memoria da vueltas, y desentierra algo profundo y significativo en su pasado, un extraño encuentro al que no ha dedicado pensamiento en lo que parece un siglo. ¡Ella! Aquella vez en el hospital, ¿recuerdas? Te arrancaste un trozo de pie, entre bastidores, después de un espectáculo. Pasaste media noche en la sala de urgencias, y ella estaba allí y hablasteis. Dios. ¿Quién era ella, ahora?

A… agente del gobierno, o al menos en esa esfera. Ella era irreal. En un nivel totalmente distinto al mío. Dura, hábil, hermosa, punzante como un zafiro. Hablamos de música. Partituras de películas, y la basura que pasaba por ciencia ficción televisiva en esos días, y David Lynch. Era… bueno, no sabes, tan temprano, pero… era prometedor.

Pero no pasó nada. Me curaron el pie, y nunca fuimos a ninguna parte.

¿Lo hicimos?

"Marion", respira. Casi lo consigue. Levanta una mano, temeroso, como si le indicara que se detenga. "No. Esto no puede ser…"

Te envié lejos, porque estaba tratando de salvar tu vida

Se acuerda. Vuelve a conectar, de golpe, los años y años de inextricable vida compartida. Hay demasiada energía allí. Le atraviesa, violentamente, es como agarrar un cable eléctrico deshilachado, es como recibir un disparo. Se tambalea hacia atrás, incrédulo. Nunca imaginó lo mucho que le faltaba. "No. No, no. Marion."

Y no funcionó

"¿Qué te ha pasado? ¡Debería haber estado allí!"

Y él arruinó el mundo

Y ahora tienes que vivir en el infierno

"¿Dónde estás? Alguien dijo que estabas muriendo…"

Ya estoy muerta. Soy la memoria.

Pero ahora el recuerdo está muriendo también

Él ha encontrado su camino al Cielo, y lo está arruinando

Como la Tierra

"¿Qué necesitas? Lo detendré. Te ayudaré. Haré todo lo que pueda. Te quiero".

Ella no dice nada.

Después de un momento o dos, Wheeler se da cuenta de que su imagen se ha congelado.

Se acerca a ella y observa el trabajo de tiza. Vacilante, con su mano derecha, se acerca al pesado sombreado de tiza de su pelo y lo toca con un dedo. Deja un punto oscuro. El polvo de tiza es real, en la pizarra y en su dedo. Ella es sólo un dibujo.

Ella se ha ido. Todo ha desaparecido.

Se queda a oscuras.

*

Recupera la conciencia en un suelo duro y fregado en la parte delantera de un aula escolar. Está tumbado como si lo hubieran arrojado debajo de la pizarra como un muñeco de trapo, con un brazo estirado a lo largo de la pared. Se da la vuelta, jadeando, y planta la otra mano en el suelo, y es entonces cuando descubre lo que le ha pasado a esa mano.

"Dios mío", dice, mirando, sin comprender, los muñones destrozados. De un modo extraño y abstracto, la pérdida de sus dos primeros dedos no le afecta. Es como si se hubiera despertado aceptándolo. "¿Qué demonios ha pasado?"

Compara su mano izquierda con la derecha, que, afortunadamente, está inmaculada. Las flexiona, reflejando la acción lo mejor que puede. Podría haber un pequeño daño nervioso en su mano izquierda; tendrá que hablar con su especialista. Pero debería ser capaz de manejar un arco.

"Supongo que a partir de ahora tocaré con la mano izquierda", se dice a sí mismo. Por Dios. ¿Cuánto tiempo le va a llevar llegar al mismo nivel de competencia? Un buen rato.

Hace memoria. Lo último que recuerda es haber tocado Shostakovich. Estaba volando a través de él, y no tenía ningún problema. Casi puede oír lo que estaba tocando, con notas perfectas, hasta el momento en que el recuerdo se corta abruptamente. Pero no puede pensar en lo que vino después. En cambio, ese fragmento final se desvanece de nuevo desde unos segundos atrás, se repite hasta el punto de corte y se detiene, casi con un clic audible. Es una canción pegadiza. Él se siente como un disco rayado.

Así que hace lo de siempre: tararear otra canción para desplazarla.

Se siente extraño. Tiene resaca, está deshidratado. Le falta la camisa, y sus brazos y su pecho están casi grises de suciedad. Y se muere, se muere de ganas de fumar un cigarrillo. Pero se siente extrañamente animado. Como si se hubiera recuperado de una larga enfermedad. Como si lo peor hubiera pasado.

Se levanta, los ojos se recuperan poco a poco. Puede ver bien sin sus gafas, siempre que no tenga que leer mucho. El aula está en silencio, iluminada de color rojo anaranjado por un Sol que podría estar saliendo o poniéndose. Hay elaborados y coloridos pósters de biología y expositores de trabajos del curso, pupitres desordenados, libros y rotuladores dispersos, mochilas de colores brillantes. La pizarra está en blanco.

Wheeler ha impartido clases puntuales de música en uno o dos colegios, pero no reconoce inmediatamente éste.

Al final del pasillo del aula, la puerta de una oficina está entreabierta. En ese despacho, un teléfono empieza a sonar.

*

La oficina es un lugar pequeño y poco iluminado, repleto de papeles. Hay dos escritorios pequeños, cada uno con una silla de oficina destartalada. Cada escritorio tiene un teléfono, uno de los cuales está descolgado. Lo pone en su sitio, obedeciendo a un instinto de orden. Pero es el otro teléfono el que suena, por supuesto.

"¿Hola?"

La voz es sintetizada, femenina. "¿Sr. Wheeler?"

"Sí. ¿Quién es?"

Con un tono medido, la voz robótica responde: "Antes de empezar, ¿puedo hacerle una pregunta rápida? ¿Significa el nombre 'Marion Hutchinson' algo para usted?"

"No como tal. ¿Debería?"

La voz sintetizada hace imposible saber si el interlocutor se muestra consternado por ello, indiferente o aliviado. "No. …Me llamo Ulrich. Formo parte de una organización llamada la Fundación. El objetivo de la Fundación era evitar que ocurriera lo que ha ocurrido."

Wheeler se da la vuelta, repentinamente asustado. Pero no hay nada detrás de él. "¿Y qué", pregunta con cierta inquietud, "ha ocurrido?".

"El mundo se ha ido al infierno, Sr. Wheeler."

"Bueno. Mala suerte ahí".

Hay una larga pausa. Lo suficientemente larga como para que Wheeler se pregunte hasta qué punto puede haber subestimado la situación. "Sí. Muy mala suerte. Sr. Wheeler, necesitamos su ayuda. Y por 'necesitamos su ayuda' quiero decir que yo necesito su ayuda. Porque no queda nadie de la Fundación más que yo. Y no tengo a nadie más que a usted. Y me estoy muriendo.}}"

"Siento mucho oír eso, Sra. Ulrich", dice Wheeler. Se da cuenta de que lo dice en serio. Elige sus siguientes palabras con cierto cuidado. "¿Qué necesita?"

"Necesito que encuentre a un hombre llamado Bartholomew Hughes. Por favor, tome asiento. Le explicaré todo."

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