Informe Post-operatorio 2272
Puntuación: +1+x

El 7 de noviembre de 2016, a las 0430 EDT1, operativos del Destacamento Móvil Local 352-Dalet recibieron informes desde servicios de cables2 de la Liga Mayor de Béisbol que el RHP Ellis Canastota había sido asignado a la lista de 40 hombres de la franquicia Cincinnati Reds. Este evento provocó noticias de alerta intensificadas que fueron enviadas a todo el personal asignado a SCP-2272. A las 0445 EDT, se envió una segunda noticia a través de canales oficiales de la MLB que Ellis Canastota había sido llamado para unirse a la nómina de los 25 jugadores de las ligas mayores del Cincinnati Reds. Todo el personal disponible, incluyendo a todo el DML 352-Dalet fueron movilizados.

Él está recostado de lado, y continúa mirando a los brillantes dígitos verdes del reloj alarma en la mesa de noche. Cada pocos segundos, a intervalos irregulares, su móvil del trabajo comienza a vibrar, un torrente de correos electrónicos haciendo vibrar el vaso medio vacío de agua y moviendo lentamente el teléfono, acercándolo al borde de la mesa cada vez más. Lo habían enviado a casa para dormir, y es eso lo que pretendía hacer durante el siguiente par de horas, por Dios.

El reloj parpadeó repentinamente a las 4:29 AM. Bzzt bzzt. El móvil continuaba su sacudida al borde de la mesa. Probablemente pensarán que estaban haciéndoles a todos un favor al enviar esa información desclasificada por ahí. Como si estuvieran dejando a todo el mundo en un gran secreto. ¿Quién disfrutaría eso? Bzzt bzzt bzzt. Ciertamente, no él. Nadie había dicho nada sobre la distribución masiva de ampollas de cianuro que él había escuchado. No hubo rumores. Había estado felizmente inconsciente. Antes de la semana pasada, su mayor dolor de cabeza había sido los anuncios políticos sin parar en la radio del automóvil. Esos eran los días.

El reloj parpadeó a las 4:30 AM. Su teléfono comenzó un zumbido más bajo, repetido, mucho más insistente ahora. La fuerza adicional de las vibraciones llevó el teléfono a la derecha del borde, finalmente completando su viaje al suelo con un ruido sordo. El zumbido de la llamada telefónica en espera persistió, amortiguada ahora por la alfombra. Se inclinó y buscó el teléfono, temiendo lo que sabía que vería. Lo cogió, la luz de la pantalla provocándole dolor de ojos mientras lo miraba.

"Llamando: Directora Regional Kate McTiriss".

Se protegió los ojos de la luz del teléfono, tratando en vano de amortiguar el palpitar de su cabeza.

"Aquí Allred-Smith."

La voz de la directora sonó en su oído. Se sentó toda la llamada en su cama. Tanto por fingir dormir.

"¿Van a llamar a Canastota? Huh. Bueno, pensé que debíamos coger una prima para este punto. Bien, ¿cuáles son tus órdenes?"

La voz en el otro extremo de la línea proporciona una larga lista de instrucciones y de personal disponible. Si la directora estaba más preocupaba de lo normal, no lo demostraba. Algunas cosas siempre eran las mismas, supuso.

"Lo tengo. Voy a darles un aviso a los chicos clandestinos de TI para limpiar todo esto. ¿La oficina está abierta todavía?"

Trató de alisar un pliegue profundo en su camisa con la palma de su mano. El pliegue no le importaba. Tampoco su pelo mientras intentaba suavizarlo con los dedos. Lo que sea. Que alguien se queje de él como si hubiera dormido en un banco del parque y entrado en el trabajo. Podría usar algún alivio cómico.

"Porque necesito algo de ahí. Por si acaso".

Se puso los zapatos y enderezó la corbata. Cogió una gorra de béisbol de la cómoda para cubrirse el pelo. Se rió a pesar de su aspecto.

"Hmm, no, nada. Seh, eso es lo que estoy recibiendo. Tienes un-"

La voz lo interrumpió. Escuchó atentamente mientras se miraba en el espejo. El pez de dibujos animados en el frente de su gorra que se envuelve alrededor de un bate de béisbol parecía que se refería a cosas serias.

"Huh. ¿Desmantelamiento? Eso es nuevo. No no. No se preocupe jefe, no lo dudaremos si las cosas se ponen peludas".

La directora colgó. Él buscó las llaves de su auto. Esto probablemente iba a involucrar a más que solo a los chicos de TI antes que estuviera hecho.

A las 0521 horas, El planificador oficial de la MLB publicó un aviso en línea para un juego que se jugará al mediodía del mismo día, entre los Cincinnati Reds y los Saint Louis Cardinals, en el Great American Ball Park en Cincinnati central. Los pitchers iniciales fueron listados como Mike Leake para los Saint Louis Cardinals, y Ellis Canastota para los Cincinnati Reds.

"¿Qué quieres decir con que están jugando un juego hoy? Acaban de terminar la maldita Serie Mundial!" La Dra. Hanaka bramó lo suficientemente alto como para ser escuchada desde la parte delantera del centro de mando móvil del tamaño de un autobús, mientras avanzaba hacia el norte por la interestatal 75. "Probablemente está nevando allí o algo por ahora".

"En realidad, el clima es bastante agradable hoy". El Agente Allred-Smith echó un vistazo por la ventana mientras balanceaba la gran maleta negra entre sus rodillas. "Lo que es mucho peor para mantener a la gente fuera del estadio".

"Mierda", suspiró la Dra. Hanaka. "¿Cuántos boletos se vendieron antes de suprimir el aviso?"

Una mujer joven sentada frente a Allred-Smith en una terminal móvil rápidamente escribió en un teclado. "17,397 boletos en total, ma'am. Es algo bueno el que tenemos la nota de ESPN antes de que la lanzaran al aire. Bastante nuevo, un juego de exhibición justo después de la Serie".

"Diecisiete mil. Esto es un maldito desastre". La Dra Hanaka caminó hacia la parte trasera del centro de mando. "Enríquez, entra en el sistema de contratación del estadio. Quiero a nuestra gente de la seguridad allí, y si podemos yo quiero concesiones hechas por nosotros también. Todo aquel en ese parque que no estén en el campo o en las gradas debe ser uno de nosotros".

El joven oficial de logística buscó a la Dra. Hanaka desde su terminal. "¿Quieres que venda perros calientes?"

Los ojos de la Dra. Hanaka brillaron tras sus anteojos. Se asomó sobre el sentado Enriquez. "¡Perros calientes, cerveza, licores, nachos y putos churros si pueden!" Tiró su portapapeles al suelo. "Tenemos una anomalía en una brecha con una audiencia pagada de diecisiete mil jodidas personas. Cierra la maldita boca y haz lo que te dicen, ¿entiendes?"

El Agente Allred-Smith no podía dejar de pensar en la última vez que escuchó a la Dra. Hanaka hablar, en un seminario sobre revisión académica por pares hace unos meses. Recordó que luchaba por oír la suave voz de la doctora desde el fondo de la habitación. Tosió en su puño un par de veces para ocultar su risa mientras el desafortunado Enríquez se esforzaba por cumplir sus órdenes.

El DML 352-Dalet llegó al Great American Ballpark en Cincinnati a las 1147 hora local. Dado el gran número de civiles en las cercanías con el propósito específico de asistir a un partido de béisbol, se consideró inviable cerrar el estadio. En el momento en que se abrieron las puertas a los espectadores, el 78% del personal de servicio dentro del estadio estaba conformado por personal de la Fundación o contratado por la Fundación. Los operativos de la escena eligieron monitorear los eventos en curso y determinar el siguiente curso de acción.

El Agente Dunbar entró en la suite de lujo, repleta de cables, equipos de monitoreo y terminales de computadoras, acorde con un centro de mando improvisado. Miró por la ventana. El campo de abajo estaba listo para el juego, el césped recién cortado, el campo perfectamente cuidado, un logotipo de los Reds frescos esbozado en tiza detrás del home3.

"Acaban de publicar las alineaciones, ma'am. No te va a gustar".

La Dra. Hanaka suspiró. "¿Cómo pueden haber siquiera alineaciones? Hemos comprobado las ubicaciones de todos, ninguno de los jugadores de ninguno de los equipos está en la zona, o consciente del juego. ¿Que importa?"

El agente Dunbar se movió ligeramente. "Canastota está empezando en cada posición".

"Genial", dijo la Dra. Hanaka. "Más de él".

"Para ambos equipos, ma'am".

La habitación estuvo en silencio por un momento, y todos los miembros del DML 352-Dalet miraron al Dr. Hanaka para la próxima serie de órdenes. Ella miró hacia abajo al juego. Saludó a los Rojos de Cincinnati que tomaron el campo. Cogió un conjunto de binoculares de campo y miró de nuevo. Efectivamente, cada uno de los jugadores era el mismo joven sonriente y moreno. El uniforme de cada uno lleva el mismo número 72 en la parte posterior, el nombre "Canastota" bordado arriba.

Ella miró al técnico de señales del grupo. "¿Alguna lectura?"

Un hombre mayor en una terminal especialmente cargada de equipos respondió. "Las lecturas de los sonares aéreos son negativas. No hay nadie en el campo excepto los árbitros".

"Al menos no está oficiando su propio juego. Eso sería antideportivo". El Dr. Hanaka dejó los binoculares. "¡Oficiales narrativos! Necesito desinformación y quitar todas las publicaciones de las redes sociales que cubren Internet en quince minutos. Esto es un truco publicitario. Que sea percibido de esa manera. Estén preparados para retirarse si las cosas no van bien".

Un grupo de tres investigadores en la esquina de la habitación inmediatamente sacaron teléfonos y computadoras portátiles y se pusieron a trabajar. El Dr. Hanaka siguió adelante.

"¡Control de multitudes! Asegúrense de que todos nuestros proveedores estén completamente surtidos con Clase C. No comiencen a distribuirlos a menos que yo dé la orden".

Un hombre con el uniforme de un oficial de policía salió de la habitación y ya estaba dando instrucciones con el walkie-talkie que tenía en la mano.

"¡Memética! ¡Quiero que todas las comunicaciones que salgan de ese estadio sean analizadas por influencias anómalas! Utilice la nueva inteligencia artificial que hemos desarrollado. No tenemos tiempo para redondear sujetos humanos para observación".

Una mujer de aspecto cansado en los asientos junto a las ventanas, con preocupación en sus ojos, abrió la boca. Ella miró al Dr. Hanaka. Cerró la boca y comenzó a tocar una tableta.

"Y tú, agente Allred-Smith". El Dr. Hanaka ahora se cernía sobre el Agente, recostado en una silla al lado del refrigerador de la suite. "Te quiero en los asientos baratos con tu juguete allí".

Ella asintió con la cabeza al largo estuche negro en el regazo del agente Allred-Smith. Él asintió de vuelta. "¿Tu señal?"

"Mi señal, Agente".

Debido a los constantes esfuerzos de contención coordinados en la escena por DML 352-Dalet, se documentó que los espectadores del Great American Ballpark tenían la impresión de que estaban viendo un juego de béisbol no anómalo hasta aproximadamente las 1452 horas locales, coincidiendo con el entretiempo en el séptimo inning4. En ese momento, un individuo con todos los datos biométricos conocidos del jugador de béisbol Pedro Borbón5 y se identificaba como tal tomó el campo y recibió un micrófono, presumiblemente como parte del canto tradicional de "Take Me Out to the Ballgame" durante la séptima entrada de juegos de baseball. Una notable incomodidad entre los espectadores reunidos fue audible ya que la identidad del hablante se hizo aparente.

El Agente Allred-Smith inspeccionó la zona del estadio a través de su telescopio de alta potencia. Parte del deber de SCP-2272 era estar familiarizado con el béisbol, y conocía a un jugador muerto cuando lo vio. Tocó su auricular.

"Esto es mucho más allá del comportamiento documentado, doctor. ¿Tengo autorización?"

El Dr. Hanaka le ladró al oído. "¡No, maldita sea! ¡Tendrás autorización cuando yo te la diga!".

"Vas a esperar hasta que un hombre muerto comience a hacer … ¿qué demonios hace la gente muerta, aquí?"

"¿Tu aparato está configurado?"

El agente Allred-Smith tocó el trípode directamente frente a él. "Afirmativo, doctor".

"Entonces serás capaz de reaccionar en menos de cinco segundos cuando te lo diga. Te explicaré cómo tenemos que aprender todo lo que podamos, pero entonces no necesitaré explicarte estupideces, Agente. Esperarás por mi señal".

"Recibido, Doctor". Él se recostó en su asiento. El hombre muerto estaba hablando ahora, la multitud en pie de anticipación.

Pedro Borbón, notable lanzador relevista de múltiples entradas y miembro fallecido de los equipos de la Gran Máquina Roja de la década de 1970, miró hacia el cielo mientras sostenía el micrófono.

"El deporte es un maravilloso símbolo de la condición humana. Te sentirás aliviado al escuchar eso, de la misma manera que en este lugar, en nuestra sociedad perfecta, el deporte es un pasatiempo sagrado".

La multitud estaba en silencio.

"El deporte es más que competencia. El deporte crea triunfadores y vencidos. El sentimiento de triunfo no puede existir sin el sacrificio de los vencidos. Comprenderás más después de que hayamos hablado de verdad". El lanzador muerto, que se asemejaba al atleta de hace generaciones, habló con una cara impasible. "Este lugar, este juego, esta creación. Este es un buen lugar para que hablemos claramente".

El agente Allred-Smith escaneó a la multitud por cualquier actividad inusual. Todos en el estadio estaban quietos y perfectamente silenciosos. Por primera vez, el lanzador sonrió.

"Hemos escuchado una historia de tu gente, muchas veces, estoy seguro de que están familiarizados con ella. De un hombre que le pregunta a su amigo, después de regresar de la tumba, si hay béisbol en el cielo. Déjenme decirles, mis hermanos y hermanas, hay béisbol en el cielo".

El hablante se echó a reír, un chillido agudo, que no coincidía con la expresión de su rostro. Allred-Smith enfocó el telescopio en la cara del lanzador.

"Y hoy, todos podemos ver juntos, que también tienen béisbol en el infierno".

Cuando dejó de hablar, apareció el órgano de la casa, sonando las notas familiares de la canción tradicional de la séptima entrada en todo el país. Pedro Borbón se quitó la gorra para la audiencia silenciosa, y se desvaneció en la nada. El órgano continuó Nadie cantó

Las comunicaciones a través de las redes sociales y los mensajes personales de los civiles que asistieron al juego aumentaron en gran medida luego de las declaraciones de la entidad desconocida durante la séptima entrada. El número de mensajes, combinado con el contenido que indicaba lo ocurrido, requirió protocolos de contención elevados. A las 1459 horas, hora local, el Dr. Akane Hanaka autorizó el desmantelamiento de SCP-2272 y el despliegue masivo de amnésticos.

Los agentes precursores habían sido autorizados para su distribución al final de la tercera entrada. Cada artículo de refresco servido en el estadio tenía amnésticos de Clase A o dos dosis de Clase C. Basados en estudios de campo y sus propias observaciones del juego, el químico del Destacamento Móvil aseguró al Dr. Hanaka que la tasa de penetración era superior al 90%. Más que suficiente para garantizar la alteración de la memoria y la sugestión entre el umbral de "masa crítica" de la multitud. El Dr. Hanaka asintió con la cabeza y ladró algunas palabras a un auricular cercano.

Un pequeño avión de apoyo, que llevaba una pancarta detrás de él y que decía "Exhibición de Invierno de 2016" y que previamente rodeó el estadio durante todo el día, se abalanzó sobre el Great American Ballpark, buscando tener la altitud suficiente para evitar golpear las luces. Una gran columna de humo escarlata se elevó desde la parte trasera del avión. La Parte B estaba siendo puesta en marcha. La reacción sería lo suficientemente poderosa como para permitir que el equipo narrativo construya una ilusión de masas plausible que con suerte ocultaría todos los detalles de lo que la multitud había visto aquí hoy.

Cuando el avión voló por encima del lugar, el Agente Allred-Smith ajustó su máscara de gas y alineó su capturadora. La cámara montada en el trípode era un instrumento delicado y delicado, y el enlace por satélite estaba resultando difícil. Se necesitaron tres modalidades de observación diferentes, incluida una forma convertida de la alimentación de sonar, para lograr el punto de vista necesario en el que SCP-2272 sería obliterado. La investigación pareció indicar que capturar la imagen de SCP-2272 en un formato que le permitiera ser observado y no observado lo haría inestable como un memeplex coherente. O algo así. El razonamiento estaba por encima de su sueldo.

La luz indicadora verde parpadeó. Enfocó la cámara en el campo, asegurándose de capturar a los jugadores en el campo, al hombre que esperaba sobre la cubierta, y a ambos cubiletes, toda la imagen sonriente de Ellis Canastota, número 72, lanzador derecho. Todas las fuentes visuales estaban en tándem y funcionando. Él tomó la captura.

En ese momento, la ondulante nube roja de humo descendió sobre él, oscureciendo el campo, los asientos y todo lo que lo rodeaba. Mantuvo la máscara apretada en su lugar contra su rostro, asegurándose de que nada del aire a su alrededor se filtrara. El oficial amnéstico estaría enojado en caso de tener que reconstruir su memoria.

Un viento sopló desde el norte, soplando sobre el río Ohio y transportando el humo sobre las gradas del campo derecho, como tantas bolas altas golpeadas antes. La vista comenzó a volver cuando el humo se disipó y se retiró. El Agente Allred-Smith lanzó una mirada al campo.

Vacío. Cuatro árbitros confundidos se congregaron alrededor del montículo del lanzador, sin duda discutiendo si llamar al juego antes de que sus mentes fueran temporalmente lanzadas a un letargo sugestivo. No hay jugadores en el campo, en territorio contrario, o en la banca. No se ve a Ellis Canastota.

Apareció una imagen en el visor de la cámara. Allred-Smith miró de cerca. La imagen que había tomado, la imagen que aparentemente había neutralizado este fenómeno anómalo de larga data, no era del campo de juego del Great American Ball Park. En su lugar, una foto de equipo en blanco y negro apareció en la pantalla de la cámara; 25 hombres ordenados prolijamente en filas, vistiendo uniformes que reconoció como los de los primeros equipos del Cincinnati Redlegs. Los 25 hombres lucían exactamente la misma sonrisa que había reconocido como la de Ellis Canastota.

A diferencia de una foto de equipo típica, esta foto fue tomada por la noche, bajo las estrellas. Se veían nueve lunas en el cielo. Un letrero apoyado frente al sonriente escuadrón decía "El pasado, el futuro". Los 25 hombres estaban extendiendo sus brazos delante de ellos. A los 25 hombres les faltaban sus manos.

Si no se indica lo contrario, el contenido de esta página se ofrece bajo Creative Commons Attribution-ShareAlike 3.0 License