Una Cosa Terrible
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El espectro se aleja del puesto de escucha. Mira con resentimiento el laberinto de resistencias, cables y tubos que brillan con energía residual. El naranja deshilachado le hace nadar la vista. Se limpia algo líquido de los ojos. No se atreve a comprobar el color.

El mensaje nunca cambia. Lo odia por eso.

En un arrebato pueril lanza los auriculares contra el suelo y escucha el agudo estruendo que atraviesa el sordo zumbido y el chirrido eléctrico.

Sigue solo en un puesto de escucha en una pequeña cabaña metálica en el límite del mundo.

El espectro no recuerda cuánto tiempo lleva allí. Ha perdido la cuenta, pero no sabe cuándo.

El espectro no recuerda su nombre. Se lo quitaron los bibliotecarios. Dijeron que sería una distracción de la misión.

El espectro sabe que los amantes de los libros no saben nada del deber. Tomar los nombres de los cuatro fue una decisión cobarde. La estúpida mirada del bibliotecario cuando afirmó que nadie podía registrar nombres en el recinto le indignó aún más.

Estaba solo. El monstruo se encogió de hombros y el bibliotecario le siguió la corriente. La carcelera no dijo nada y él no pudo leer sus ojos.

Pero él sabe algo que ellos no saben.


El mensaje debería haber cambiado. Lo sabía de una manera que no había conocido antes. Era la prueba de su duplicidad. Lo único que faltaba era averiguar quién.

El espectro saca de su bolsillo un delgado libro negro. El interior está forrado con una fina tinta negra deliberada. Idas y venidas. Horarios y tiempos. Es la culminación de la espera y la paciencia. Las paranoias de una mente enferma.

Sabe dónde está cada uno. El monstruo está en la cabecera. El bibliotecario está en la sala de hormigón. La carcelera está catalogando. Estos son sus papeles y él sabe que no tienen el valor de romperlos. Solo él sirve a este propósito superior.

El espectro se aparta del insistente staccato del puesto de escucha y se dirige a la puerta. El mensaje puede esperar. No ha cambiado.


Se dirige a buscar más información sobre la carcelera. Ella es difícil de leer, pero no es rival para el espectro. Es solo cuestión de tiempo hasta que encuentre algo que la incrimine.

Los otros dos son conocidos. El bibliotecario es débil y tiene miedo. El monstruo es un autómata descerebrado sin su profeta.

El espectro no tardó en darse cuenta de esto. Solo un par de ciclos después supo que había un traidor. Antes de estar seguro de ese conocimiento, podía leerlos.

Se había ofrecido como voluntario para este puesto. Había escuchado los rumores entre la gente que trabajaba con él de una misión. Susurros y rumores. Pero lo fue reconstruyendo.

No tardó en convencer a los superiores. Un simple vistazo a su historial había bastado.

Pero la carcelera. Era una desconocida. Sin antecedentes, sin historia. Sin nombre.

Seguirla fue fácil para el espía. Ella nunca se dio cuenta de que la seguía, pasaba, observaba, registraba. Estaba ocupada, distraída. Catalogando. Escribiendo instrucciones para el bibliotecario. Reparando. Exactamente lo mismo, ciclo tras ciclo. Habría detectado cualquier discrepancia.

Ya le falló a su país una vez. En los campos de exterminio de las montañas dináricas. Era débil. No volvería a ser débil.

En el vestíbulo del recinto, una luz gris apagada se difracta a través del cristal esmerilado. Mira hacia el exterior. Es instintivo.

En la nieve blanca como la niebla, una figura se acurruca contra el frío. Se mueve con precisión y determinación.

Una aberración. Una afrenta al horario. Una blasfemia forzada en la cara del espectro y su libro. Una prueba.

Su mente gira rápidamente. La figura viene de los generadores. Vuelve al puesto de escucha y espera para poner en marcha su nuevo plan. Él no escucha el mensaje que grita para llamar la atención.

Sabe lo que debe hacer. Es bueno que tenga el valor de hacerlo.

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