Una Cosa Terrible
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Una conciencia en un mar de magia nada con determinación. No tiene nombre, solo un propósito. Aterriza en una línea ley, una de las muchas que solían cruzar el mundo. Se desplaza sin prestar atención a las demás que tocan sus bordes. Se le ha encomendado una tarea.

El sol no sale. Pero en su pequeña habitación, abarrotada de libros y palabras, el bibliotecario ve un brillo suave y dorado. Es un pequeño consuelo.

La conciencia, con su propósito cumplido, se desvanece. Era una herramienta para un trabajo y nada más.

El bibliotecario se levanta. Hay trabajo que hacer.

Mecánicamente, comienza a ponerse las capas. Su mente divaga. Cuando terminan, son un golem irreconocible de nylon, piel y vellón.

El bibliotecario se adentra en la nieve blanca y leprosa. Tras sus gafas esmeraldas, el páramo helado parece un jardín. El suelo es una extensión verde, las magias que crecen en los bordes de la Máquina son su flora. Las líneas místicas que convergen en el horizonte, en la Máquina, son labranza madura para el cultivo. La nieve es lluvia ablutiva, que alimenta y limpia. Le recuerda a la Biblioteca.

El bibliotecario saborea este recuerdo transgresor antes de desecharlo. Los recuerdos solo sirven para distraer. Una herramienta no necesita distracciones. Una herramienta no necesita nombres.

En un tubo de acero anodizado de proporciones específicas, el bibliotecario recoge el primer rocío de la mañana. Un único cristal de hielo brilla con estática y potencial en su prisión metálica.

El bibliotecario se vuelve hacia el recinto.


La carcelera ha colocado las nuevas instrucciones en la habitación. En cada tarjeta, una encuadernación a realizar. Un sello a reparar. En cada ciclo la carcelera entrega otras nuevas. El método está elaborado por números y científicos. El bibliotecario no conoce su diseño, pero sí su propósito.

Primero, la sangre. Sienten cómo el frío acero atraviesa su carne y ven cómo la cálida vida se derrama de ellos al suelo. Con las manos resbaladizas, convierten la sangre en sigilos de lenguas muertas desde hace tiempo que luchan contra su resurrección. Sus ojos se humedecen mientras se afianza en el firmamento que hay detrás.

En otro lugar, cinco personas mueren en un escape de gas. Dos de ellas no tienen nombre. Otro solo ve la nieve.

El mundo se hace un poco más pequeño.

El bibliotecario continúa. Toma el acero anodizado y lo abre, derramando aceite y sacramento y herejía y carne. Se acumula en la sala de hormigón, una cosa ahora atada y con forma. Solo conoce al bibliotecario y el deseo de ser deshecho.

El bibliotecario comienza a hablar en lenguas roncas y congeladas. La cosa se retuerce y se agita, pero está encadenada por el hormigón y el hielo y por cosas que el hombre nunca debió conocer. Las palabras congelan la garganta del bibliotecario, pero ya no son palabras de ninguna lengua.

La cosa se libera y asfixia al bibliotecario y se rompe en la proa de los márgenes de la Máquina. El ciclo no se rompe.


El bibliotecario ha terminado de limpiar la sala. Su tarea se ha vuelto rutinaria: con cada ciclo la cosa ocupa un espacio más pequeño en su mente.

Recogen las notas de la carcelera y sostienen la colección contra su pecho. Pueden sentir el calor de cada palabra. En el abismo boreal, cualquier escrito es valioso. El bibliotecario se guarda las palabras y vuelve a su habitación.

Echa el cerrojo a la puerta y espera la quietud. En esa quietud pronuncia su nombre. Siente su poder colgado en el aire ante él.

El bibliotecario se dirige a sus libros y comienza a registrar los nombres.

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