Una Cosa Terrible
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El monstruo sale del recinto y se adentra en la nieve blanca como la niebla. Sus pies se hunden con un crujido en el permafrost; éste se rompe bajo su peso. No se inmuta. Mueve los pies, la carne que fluye libre hace almohadillas anchas.

No puede ver la máquina. Pero sabe dónde está. Ha tenido que aprender.

Reflexiona mientras camina.

Es un solo punto en un vacío blanco como la nieve. El monstruo no recuerda cuánto tiempo lleva aquí. El sol no se pone ni sale; su luz es una palidez y un gris difuso. La rutina nunca cambia. Solo están el monstruo, la nieve y los demás.

El monstruo cuenta sus pasos, su pequeña lengua saborea el frío con cada palabra. 500 pasos, luego se detiene. Gira a la derecha.

Es un ritmo conocido. Él y la carcelera lo han practicado.

Gira. Faltan 1124 pasos.


Un recuerdo.

El monstruo sale a zancadas en la ventisca. Es orgulloso y alto. Su impulso es grande, su misión de dos días está fresca en su mente. Es el hijo de Ion; su fe es más fuerte que cualquier ventisca en estos pisos helados. El frío se mantiene a distancia.

Se mueve con propósito, una llama que ilumina la vasta oscuridad. Los vientos rugen y aúllan, pero su furia no es nada comparada con su fuego.

Traza la topografía ajena sin cuidado. La tormenta crece lentamente, pero no le presta atención.

La Máquina debería estar a la vista. Gira a la izquierda. La encontrará. La ventisca no disminuye.

El gris pálido se ha convertido en un negro vacío. Los ojos del monstruo no se ven reflejados en el purgatorio congelado. No puede oírse a sí mismo. El único sonido es el hielo, la escarcha y el viento.

Siente el frío en las yemas de los dedos.

El monstruo no sabe dónde está. No sabe cuánto tiempo lleva allí. Solo sabe que hace frío y que la larga noche ha llegado para él. Se acerca a su carne y espera. No sabe para qué.

Una figura envuelta en una gruesa parka se acerca a un abtruso montículo de nieve y hielo en los páramos helados. Hacía tiempo que no se veía al monstruo en el recinto. Se inclina hacia el montículo con un pico y una pala y empieza a trabajar.


Faltan 313 pasos.

La carcelera había encontrado el cuerpo congelado del monstruo, conservado y cristalino. Lo llevó de vuelta al recinto, donde habían practicado los pasos, fijado el camino.

El monstruo mira hacia arriba. Ante él se eleva una torre achaparrada de vapor y acero. Desde aquí puede sentir el calor de la Máquina de abajo. Abre la puerta y desciende por la resbaladiza y húmeda escalera.

Al final de la escalera hay una pequeña habitación. Huele a carne podrida y a grasa. Está mojada por el vapor y el aceite, que cubren los engranajes y los barriles con una película fina y brillante. La sala fue excavada en el hielo para el mantenimiento de la Máquina. La pared del fondo es la Máquina - un laberinto de engranajes, tuberías y carne.

La Máquina está atada con engranajes y brea y el cadáver de un Dios. En el extremo de la tierra se enciende el horno de la creación. Pero sus creadores se precipitaron. Tenían que serlo. La Máquina necesita mantenimiento. Los engranajes que la hacen girar se oxidan. La magia que la une necesita ser renovada. Los mensajes que grita necesitan ser descifrados.

La Máquina funciona con calor. Está lo suficientemente caliente como para matar a un humano normal, pero el monstruo no lo nota. Oye los engranajes oxidados gritar con cada rotación. Los libera de sus amarres. Los gritos no disminuyen.

El monstruo se sienta y comienza a trabajar. Los engranajes deben ser raspados, la carne debe ser desprendida. Su puño se convierte en hilo de gas y quitina que desgasta la maquinaria. Su sudor y su sangre se mezclan con el aceite y lubrican los engranajes. El ritmo de abrasión, aceite, repetición se convierte en una letanía silenciosa y mecánica en una vorágine de ruido. Su herejía recorre su columna vertebral.

Se acuerda de Sarajevo. Las máquinas profanas que ennegrecían el cielo y las blasfemias que hacían llover sobre los seguidores del profeta. Se acuerda de los carceleros y de los bibliotecarios y de lo que se filtraba por las grietas hechas por los ejércitos de hombres. Sobre todo, recuerda el rostro de Ion. La mirada de Ion. En ese momento, no pudo situarlo.

Queda un engranaje. El monstruo se levanta y comienza a evaluar la carne. Es delicado y preciso, saboreando cada momento. En cada momento se siente más cerca de la promesa de Ion, una red de carne y tendones que cruzan la tierra en un cálido abrazo. Si cierra los ojos, casi puede sentir a su pariente.

El monstruo está solo en la habitación. Está tocando la carne nueva y cruda de la Máquina, esperando que le hable.

El monstruo mira el último engranaje. En él ve a sus parientes, en deuda con el frío metal. Una filosofía, una teología del mundo. Su salvador, abatido.

El monstruo vuelve a colocar el engranaje oxidado en la máquina. No se atreve a limpiarlo. No puede permitirse esa herejía.

El monstruo sale de la habitación y se adentra en el permafrost. Ve pasar a lo lejos una figura acurrucada. Uno de los otros, fuera del recinto.

El monstruo recuerda la mirada de Ion. Ahora lo sabe.

Era miedo.

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