Un Cuento de Dark - Nueva Era

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El temor perpetuo de cada dueño de esclavos, que abarca no solo estos años, sino también la esclavitud como institución, es el de la rebelión. Los esclavos africanos solían ser tomados de tribus guerreras, que hablaban diferentes idiomas y con rencor conocido, por lo que la cooperación podría ser mitigada. En algunas circunstancias, los hombres en edad de luchar eran asesinados o mutilados.

En las plantaciones, las reglas creadas para la seguridad de los propietarios de esclavos eran primordiales. Los agricultores prohíben prudentemente los materiales que podrían convertirse en armas en o cerca de los barrios de esclavos. Un maestro de esclavos fue empleado a menudo por su brutalidad en la ejecución.

Los infiernos de la vida en una plantación de azúcar no se conocen ampliamente, pero el peligro está implícito. La esperanza de vida de un trabajador es de seis meses, y la mejor muerte que se puede tener es la de agotamiento. Muchos más perderán extremidades a las máquinas que su aliento al suelo. Es por esta razón que se hace una excepción en la política general en estos lugares.

En una plantación de azúcar, es costumbre mantener un machete en la pared, de modo que, con suerte, se evite por completo el gasto de un nuevo esclavo.

La Isla de Antigua; Indias Occidentales Inglesas

Plantacion de Azucar Dark

Junio, 1633

Un grito en la sala de procesamiento había dejado de un lado la curiosidad. Inspiró a los esclavos y siervos a actuar, porque hubo un acuerdo tácito — y quizás no comprendido por completo — adherido entre los trabajadores. Todos harían lo que pudieran para ayudar al atrapado en los pliegues de hierro rojo y naranja, porque podrían necesitar la misma ayuda antes del final de la temporada, y la diferencia de dos segundos podría significar perder no solo una mano sino un brazo.

Pero La Lona estaba en la habitación, y antes de que ninguno de ellos hubiera caído en sus primeros pasos para evitar acercarse a ella, había sacado el machete de su gancho en la pared y había pateado los pies del negro que gritaba junto al horno. Con un giro, La Lona apoyó un codo sobre el otro, y un crack resonó. Con el brazo roto entre la muñeca y la mano capturada, La Lona hizo un corte limpio en el borde, y el dolor del negro se volvió mucho más agudo.

Inclinándose, arrancó una tira de arpillera de una bolsa sucia y rellenó la herida. Otra tira, y con la estaca de hierro colgando de su cinturón, retorció la tela alrededor del muñón hasta que los chorros se convirtieron en un goteo. No se dijeron palabras mientras trabajaba con su extraña diligencia, excepto la enfermiza media sílaba de la palabra del esclavo mutilado para 'no.'

La Lona recogió el miembro flacido, unos tonos más gris que un momento antes, y se lo entregó al sirviente Brick, atraído hacia el cobertizo por el pánico inicial. Una palmadita neutral en la cabeza de Brick y La Lona se había ido, ni un trozo de piel visto debajo de su manto tosco.

Brick, robusto pero no particularmente musculoso, comenzó a trabajar por el camino de tierra y pidió ayuda. Despues de que dos de los esclavos más grandes sostuvieron el cuerpo, él sostuvo sus rodillas y les ordenó que avanzaran.

¡Tráelo a una de las chicas de la casa! Ellas…ellas…" Hizo que pareciera que no había intentado decir nada más cuando miraron hacia atrás, y les indicó que siguieran adelante. Cuando hubieron redondeado el camino de tierra corto y estaban detrás de los arbustos de palmeras que se alineaban a la derecha de la pasarela, Brick se inclinó y se atragantó, con los codos en las rodillas. Sus ojos comenzaron a nublarse y cayó sobre su cadera, y luego se contentó con acostarse por un momento y dejar que la debilidad pasara.

Cuando Brick se alistó por primera vez como sirviente para su viaje al Caribe, tenía veinticinco años, y era audaz en su fortaleza como hombre. Deseoso de demostrar su mérito como hombre fuerte, mientras ganaba lo que creía que era una inversión en su propia plantación, firmó su servicio para trabajar en los campos y murió como uno de los primeros sirvientes contratados en el Caribe.

En realidad, había caído en un estado de inconsciencia profunda por agotamiento, y su cuerpo fue robado por un curandero. Fue a través de esto que Brick conoció al Sr. Dark.

El curandero llevó a Brick a su choza, donde se le dio una pasta de comida y agua, y su sangre se dejó según lo necesario. Permaneció en estado de coma durante casi tres semanas, y para entonces su antiguo maestro había asumido que se había agotado su contrato. Igual, diría él, ya que no había manera de que yo o alguien más pudiese servir en tal capacidad.

Tal como estaba, había personas que podían servir en los campos, pero no provenían de las metrópolis de Europa, sino de las praderas de África. Ciertamente, no después de que Brick y sus compañeros circunstanciales hubieran escrito con la palabra del trabajo. De esta manera fraccional, Brick había ayudado a cambiar el mundo. Por supuesto, su campaña para hacer desconfiar a sus amigos y familiares de las plantaciones de azúcar fue secundaria, su trabajo para el Sr. Dark ocupaba la mayor parte de su tiempo.

El Sr. T. Dark fue un visitante frecuente del curandero. La historia, tal como él la contaba, no era diferente a la de Brick, aunque su rescate por el sacerdote de la isla era para los mercaderes orientales y sus "especias tácticas."

"Desde entonces, he tomado té con el viejo negro al menos una vez al mes, y me ha enseñado todo un lado de la magia que no pude descifrar. Sin embargo, no recomendaría el vudú a los hombres que no se han mojado en las aguas." Durante la cena, una noche, Dark se inclinó hacia delante y murmuró a través de su sonrisa."He oído que sus mujeres no pueden perdonar. ¡Me atrevería a decir que dejan pasar el resentimiento y tratan de envenenar a sus nietos con eso!” De ningún incidente, el empleo de Brick nunca se había abordado estrictamente en tono de conversación. Su mejor suposición era el aburrimiento del curandero, que se había vuelto cada vez más desinteresado en Brick a medida que se quedaba con él más allá de su regreso consciente. Esto está respaldado de manera debata por el conocido inicial de Brick con Dark, cuando se despertó una mañana en su plantación y le dijo que estaba empleado.

Las anécdotas abundaban en la mesa de Dark, y todas, extravagantes o cercanas a su hogar, sonaban con una verdad energética que hacía que sus diversos círculos (muy pocos de los cuales se superponían en absoluto) curiosos sobre cómo un hombre tan joven como el podría ser tan hábilmente, increíblemente, experimentado. Incluso después de una pinta o tres, Dark daría la misma respuesta a cualquiera que mencionara su edad. Una ceja arrugada, y luego miraba una taza, una cuchara o un plato pulidos. Después de revisar ambos lados de su cara, dio una estimación tentativa. "Una quincena y media, pienso yo." Y eso fue todo.

El empleo de Brick en la plantación de Dark fue humillante, pero reconfortante. "Las tareas de un niño por la comida de un hombre." Su única perdición era La Lona, que tanto lo aterrorizaba como a él. No se podían hacer suposiciones sobre La Lona, ya que Dark no diría nada sobre el tema, y ​​la información obtenida de sus acciones solo apoyaba la conclusión de que La Lona estaba o loco o pasaba de ser humano. Brick optó por este último.

De pie, entre seis y siete pies, se alzaba sobre la robusta figura de Brick. No había mucho más que discernir. Las manto que llevaba en capas, la más externa atada con un cinturón, del cual colgaban unas pocas bolsas, y en un lado una púa de hierro que rara vez se tocaba. Olía a cuero y tierra. Sus guantes pasaban mas alla del puño de su manga y nunca se había visto la parte superior de sus botas. Ambos eran de una piel de color marrón oscuro que se veía cómodamente gastada. Todo esto, en cualquier clima. Incluso en los veranos, cuando la humedad era más pesada que en cualquier lugar, y no era infrecuente alcanzar un punto más allá de ciento veinte grados.

Su rostro nunca había sido visto. Dos círculos blancos en una máscara de cuero profundo, amplia que cubriría sus mejillas, sobre una pequeña pantalla circular que, para cualquier función, cubría su boca. Nadie definió mucho más acerca de La Lona, porque era imposible buscar los detalles en su máscara cuando sus ojos habían sido captados. La única parte de La Lona que no era mecánica era la mirada que daba, arrojando hielo en los acordes del corazón de una persona, y aún así esto no era humano. Superaba cualquier capacidad humana en el reino de la maldad. Brick estaba seguro de que el Infierno era el único lugar al que La Lona llamaría hogar.

Dark dijo que fue empleado con el propósito de la administración de esclavos. Su presencia podría lograr esto una docena de veces, y sin embargo, Brick tenía que saber que era alrededor de cada maldito día. Su fuerza, obviamente inhumana, humillaba aún más a Brick, quien una vez se creyó un semidiós, aunque eso siempre había tenido un contexto juvenil. Este recordatorio constante (si está reforzado irregularmente), sirvió para agravar a Brick, siempre y para siempre, aunque nunca en un grado que excediera la cantidad de miedo que tenía por La Lona, y en consecuencia, nunca en un grado que lo llevaría a la realidad de hacer cualquier cosa sobre la criatura.

Y tenía la costumbre de llegar a los momentos más desagradables. Brick pasaría días sin verlo, pero cuando reaparecia, siempre era repentino. Nunca lo he visto desde el otro lado del campo, no. Siempre ensangrentado detrás de mí. Una vez, después de una semana sin incidentes de ese tipo, Brick llegó a la conclusión de que La Lona había llegado a comprender de alguna manera el efecto particular que tenía sobre él, y que se mantendrían alejados el uno del otro. Esa noche, abrió una habitación de invitados para comenzar a limpiar, y encendió una cerilla para encender una vela. La llamarada de azufre iluminó los orbes de los ojos de La Lona a un pie de distancia de Brick, quien alertó a toda la familia de las circunstancias y también rompió la lámpara de las vacas del Sr. Dark.

Brick era difícilmente de los que conspiran. Deshacerse de La Lona no era una aspiración, sino un sueño imposible de alimentar con rencor hasta que Brick se sintiera cansado e insensible lo suficiente como para ser legítimamente apático, y probablemente muera.

Cualquier día de éstos…


Una noche más tarde, Dark se sentó frente a un joven de ojos oscuros y de aspecto oscuro, sentado en una taberna con una pinta de cerveza muy sucia, observando ansiosamente su bebida, de la forma en que solo un hombre que le debía a alguien más dinero que ellos mismos pueden personalmente tener. Con un ojo agudo y una pequeña sonrisa, Dark conversó con él y comenzó con una broma.

"BLLAAAARRRRR, CARAY JODIDO IMBECIL, LEVANTATE Y SE UN HOMBRE ANTES DE QUE UN CABRON TE CORTE LAS BOLAS." Cuando el joven no se rió, Dark se dio una palmada en el cuello y se rió unos segundos.

“¡Nah, nah! Estoy bien, lo juro, lo JURO" se balanceó en un pie por un momento. "Ahora, escuchen, porque puedo decirles en este momento que no solucionan ninguno de esos problemas orinando alrededor con sus bebidas. Ahora escuche, porque tengo OCHOCIEN- no, espere, espere." Se inclinó sobre el mostrador y miró su reflejo de velas en una botella. El tabernero lo miró desde tres metros de distancia, decididamente sin desconcertarse.

"Tengo…TREINTA Y TRES años. Tomalo o dejalo. Viejo. ¿Ves? Tú no, tu no sabes. No lo sé. Pero eso está bien. Aqui, toma un trago.” Antes de que el compañero dijera una palabra, su nuevo amigo derramó medio vaso de whisky en su regazo y susurro incesantemente "ochocientos" en su oído. Mientras bebía, el hombre más joven se volvió más audaz y le explicó su situación a Dark, y a cualquier otra persona que estuviera escuchando. Era una taberna abarrotada llena de ladrones y borrachos, y Dark compró algunas rondas para crear un simpático círculo de oyentes.

Su nombre era Percival Cretum, y cuando había llevado el negocio de su padre hasta el suelo (por razones de negocios, presumiblemente; esto no se había abordado), había encontrado algo prometedor en las colonias del oeste anunciadas. Sin ninguna dirección ni ningún deseo de continuar su vida en Gran Bretaña, se involucró con una pequeña compañía de comerciantes, y en cuatro meses estuvo a bordo de una argosía a la Antigua. Sus esperanzas de viajar a las colonias de Nueva Inglaterra, donde podría comenzar una vida nueva y rentable, se suspendieron para poder separarse de los hombres cuyo objetivo final era crear un dominio absoluto sobre el sacrificio dentro de las Islas de Barlovento (nombradas asi por su posición relativa a los vientos alisios del Caribe) al establecer una base en las islas circundantes, hasta el momento en que las Islas de Barlovento estuvieran disponibles para ser colonizadas. Percival Cretum tenía poca fe en este plan de acción, y ciertamente no estaba dispuesto a tomar un arduo camino de crecimiento y retorno, por lo que se despidió de sus compatriotas y los liberó de recursos suficientes para trasladarse a Boston a través de Nevis.

"Donde realmente me gustaría estar ahora, porque probablemente me matarán." En este punto, todos, incluido Percival, se reían con ganas, porque la mayoría de ellos no habían escuchado y las risas parecían apropiadas. No estaba completamente seguro de por qué, pero en un momento supo que no quería compartir la información que acababa de dar a una casa pública llena de gente que no conocía. Suponiendo que se había producido algún daño, decidió disfrutar el resto de su velada y se desmayó rápidamente.

La bebida continuó, y pronto la taberna se vació, con Dark acunando a su nuevo amigo en sus brazos y subiendo por un camino de tierra, dejándolo caer seis veces antes de quedarse dormido encima de él, a una milla de su casa.

La mañana siguiente fue alarmante para Percival, quien se despertó con Brick, sacudiéndolo ligeramente.

"El Señor Dark quiere hablar con usted lo antes posible. También sugiere que frotes parte de la pasta marrón en tu baño a lo largo de tus encías, y que te ayude a salir de cualquier estupor."

Cuando el hombre corpulento se había ido, Percival salió de la sábana apretada, casi cayendo de bruces, y entró al primer baño privado en el que había estado. Pasos desde el piso de abajo resonaron en su cráneo como disparos. Vio un pequeño cuenco verde lleno de una sustancia que se veía bien batida, de un color pardo claro y suave como la cáscara de un huevo. En otro momento, podría haber dudado en ponérselo en la boca, pero sin saltarse un latido, curvó el dedo en la papilla con forma de crema y se la pegó en el interior de su mejilla.

Antes de que empezara a extenderlo por el interior de su labio, su cuerpo se deslizó en una eufórica sensación de agudeza. Sus pupilas se dilataron, y el dolor de cabeza mortal se evaporó con un suspiro inaudible.

Sintiéndose muy agudo y preparado para abrirse paso por cualquier consecuencia que pudiera haber hecho la noche anterior, salió del dormitorio y observó lo que lo rodeaba.

Carpintería ornamentada, pinturas al óleo y por el pasillo, un pedestal que sostiene dos enormes púas de marfil que se cruzan entre sí. Era un testimonio de riqueza, y Percival solo había visto la parte de la casa fuera de su habitación. Mientras bajaba la escalera, envidiándolo y admirándolo, y sin saber nada más sobre Dark, supo que quería ser él.

Después de hacer varias rondas sin rumbo y no ver a nadie, vislumbró el abrigo de una figura alta y lo llamó para pedirle direcciones. Una cabeza enmascarada y el hombro al que pertenecía se deslizaron detrás de una puerta y asintieron en la dirección opuesta. Sintiendo como si debiera haber sido sorprendido, pero sin sentir realmente el sentimiento por la magia que había en el tazón de arriba, siguió el guiño a un comedor iluminado y la parte posterior de la cabeza de su compañero.

Darke se dio la vuelta en su asiento. "¡Percy! Únete a mi. ¿Huevos?"

"Con mucho gusto, señor. Gracias." Dark raspó un par de orbes brillantes y aplanados en un plato que había preparado y comenzó a servirse un vaso de ron.

“Hecho, de azúcar de esta plantación, en esta plantación, hace unos cuatro veranos; Desde entonces he construido algunas otras destilerías alrededor del lado de la casa, y estoy aprendiendo a crear ron como un pequeño proyecto paralelo mío. Aprecio el sabor del vino, pero use el ron, para beber de verdad." Percival notó cómo dudaba entre palabras cuando hablaba, enfatizando algunas de sus acciones distraídas entre las cláusulas.

“En mi primer lote, le ofrecí el primer vaso a uno de los negros que me ayudó a mover algunos suministros. No sabía lo que estaba haciendo. Está ciego ahora. Salga al porche conmigo." Percival comenzó a recoger su plato, pero un sirviente de la casa lo tomó de sus manos y lo llevó a una mesa en la terraza. Con vistas a la huerta en frente de ellos, ya su izquierda, el sol del mediodía se veia abajo en los altos campos de caña de azúcar.

"Entonces, Percy, mi nuevo amigo. ¿Cuánto de anoche te acuerdas? Porque por lo mucho que recuerdo tu historia era muy interesante." Sacó una bolsa de tabaco de su camisa. "Y tu", hizo un gesto con una pipa, también de su camisa, "has despertado mi interés. ¡Sin miedo, sin miedo!” Dijo en respuesta a las cejas temerosamente torcidas de Percival.

“Me lo dejaste muy claro a mí, ya todos los demás, que tu mayor interés es el dinero. Y que tienes la mayor fe en tus propias habilidades. Como yo.” Encendió su pipa y exhalo humo.

"Señor. Dark, no sé lo que dije, pero espero que me perdone", Dark lo detuvo con un gesto pensativo de su mano.

"Dark. Llevo mucho tiempo con ese nombre, Percy. Y creo que ya he terminado con eso. Así que aquí están mis pensamientos. No muchas personas pueden dejar su huella en el mundo. Y creo que si persigues el lujo con el dinero que solo has ganado con otros, no te importará tenerlo al final. Puedo prometerte que la riqueza nunca ha sido un objetivo por el que luchar. Es realmente secundario, y para cuando lo hayas creado, ya será demasiado tarde para darte cuenta de que realmente lo querías todo."

"Tienes tus regalos, Percy. Intelecto y educación, ambición. Por mil infiernos, tienes juventud. Juventud real, no mi juventud. Olvida que dije eso. En realidad no, volvere a eso. Y no sé si lo notaste, pero antes de vomitar un barril y medio, había una taberna llena de mujeres mirándote. Todo esto, y tú quieres dinero. Culpo a la sociedad.” Exhalo de nuevo, y tomó un trago de ron.

"Mi punto es, Percy, tienes potencial. Hay muy poco potencial legítimo en alguien, y tienes montones de él. Habiendo visto cambiar el mundo un par de veces — no en realidad, volvere a eso — me he ganado el derecho de decir que son las personas como tu quienes hacen la diferencia. Y aquí estás, pequeño ladrón, burlandote de los hombres que confían en ti para llegar al continente y ganar dinero.” Escupió la palabra y le lanzó a Percy una mirada de más paternalismo que al joven le había sido mostrado alguna vez. La vergüenza era una construcción extranjera para él. Dolia.

"Así que si quieres, me gustaría ver si no te desperdicias.

“Hay magia en este mundo, hijo. Vive detrás de un velo, y se entregará a las personas que lo buscan. Lo encontré, y en mi tiempo he hecho mucho para marcar la diferencia. Y luego me volví rico.” Hizo un gesto a través de los terrenos. "Lo peor que me pudo haber pasado." Exhalo de nuevo y comenzó a contar una historia.

Fue una historia fascinante. Dark había tenido sus dedos en casi todas las conquistas europeas en el último milenio. Había amado, y perdido, y luchado en innumerables guerras. Casi había muerto a manos de Francois Ravaillac, durante su misión de matar a Enrique IV, Rey de Francia. Él había aconsejado a la corona inglesa y manipulado a la Iglesia de Roma, siempre para el bien mayor, siempre con un código. Habia vivido. Cuando terminó su historia, cómo había llegado a poseer su plantación y algunas de sus desventuras menores con el médico brujo de la isla, parecía esperar algo de Percival. Si no es creencia, entonces quizás el reconocimiento. Él no consiguió ninguno.

“Señor Dark, debo volver por mi camino. Gracias por su hospitalidad."

"No puedee rechazar lo que ha escuchado hoy, Percy."

"Percival. Mi nombre es Percival Cretum, gracias."

El suspiro de Dark no fue de frustración, ni de decepción, sino de comprensión. Un padre que observa a su hijo cometer los errores que no pudo advertirle.

"Me temo que eres Dark, ahora. Puedes ir si quieres. Pero la magia está sobre ti, y solo quiero verte usarla de la manera correcta. Es cierto que probablemente haya un paso en falso para hacerte mágico sin decírtelo, pero realmente no hay un estándar, así que ahí tienes."

"¿Qué? Qué magia, dice usted que es mágico, eso…"

"Ya no, pero ciertamente lo era."

" Que tiene ochocientos años…"

"Podría ser una pequeña magia, todavía."

"Y esa pasta de arriba, ¿eso fue magia?"

"Hojas de coca, de las cuales no puedo creer que no haya un mercado."

"Está loco."

"Más para mí, supongo."

"Necesito irme. Gracias. Muchas gracias, por todo, por tu tiempo, por el desayuno, por las HOJAS DE COCA, gracias, y gracias de nuevo. ¡Adiós!"

Percival Cretum Dark caminó por el camino que asumió que era a la ciudad, regresó cuando no lo era, y miró alrededor de los terrenos, intentando y no mantener la indiferencia sarcástica en su paso. El hombre que no era Dark más señaló a Occidente, y con una despedida, "Correcto. ¡Gracias!” Percival Cretum Dark salió de la plantación del No-Mas-Dark.

La Lona estaba de pie detrás del hombre fumando una pipa. En una voz como grava de terciopelo habló. "¿Lo intentaras de nuevo?"

Un momento pasó. "He estado en este juego un tiempo. Nueve años, seis meses, entre dos o cuatro semanas, según la cosecha de tabaco de ese otoño. Él estará de vuelta. Cuida de que llegue a Boston, ¿quieres?” Y La Lona se había ido.

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